Un Bicho Raro...

Lucero

2009-11-24T21:07:00.002-06:00

De vez en cuando, me da por la poesía. Respeto demasiado el género para lacerarlo con mis horrendas letras, pero a vece -sólo a veces- amanezco de ánimo lírico y vomito versos -feos, eso sí- que me salen de la alma. A'i se las dejo pues'n...

Era Lucero la ninfa
Cuyo bondadoso corazón me amaba.
Ella, cuyos largos cabellos inundaban
Desde mi más tierna infancia mis sueños.

Son sus manos blancas y generosas,
Su sonrisa fácil y franca.
De corazón tierno, y tierna su alma,
Su voz de ángel inunda mi ser
Cuando su canción se eleva al viento.

Es Lucero, la que se conduele del dolor ajeno,
Ella enseñó a mi corazón, el día que la conocí,
Lo que es la compasión.
“¡Ven!” decía, sonriente y animosa,
sus cabellos jugando con el viento,
los días que trabajábamos por el menesteroso:
“La felicidad sólo está en dar.”

¡Ay Lucero, la de los castaños cabellos!
¡qué no haría por ti, por tu mirar!
¡Qué sacrificio es suficiente!
¡Qué dolor te habrá de honrar!

Por eso aquel día que fuiste,
llorosa a mi lugar.
Afligido te abrace y dijiste:
“Necesito tu cuerpo, tu calor”.
“Un niño muere esta noche,
Yo siento tanto dolor.
¡Quédate –dijiste entonces- quédate y dame tu amor!”

Sollozabas tiernamente en mi pecho,
Haciendo mi felicidad.
Dormimos juntos por horas,
Ya no supe yo de mí.

El sol me besó con sus rayos,
La soledad me abrazó con sus brazos.
El dolor de verme sin Lucero
No se comparaba con el que sentía en mi costado:
Pues la honrada mujer, la querida,
El ángel de amor que me dio su pasión,
¡Hundió su puñal en mi riñón,
Se lo robó , lo vendió, o aun peor:
¡Se lo dio a una de esas inmundas larvas del teletón!

Nostalgia de la Lucha... (Fragmento, título tentativo)

2009-10-21T23:44:00.002-05:00

... La capucha verde del Espectro fue la primera joya faltante en aparecer, luego de abrir con ansiedad los primeros seis sobres. Poco a poco se le unieron Rocambole, Mano Negra y Jungla, hasta juntar trece adquisiciones completamente nuevas. ¡Ya eran menos de diez las estampas que le faltaban para completar la inédita hazaña!
Sin embargo, se sentía intranquilo: Verónica no se hallaba por ningún lado, y ella no acostumbraba faltar a clases sin avisar al maestro. Dentro de su felicidad y excitación, no pudo evitar preocuparse.
-El Santo –dijo Rogelio, esgrimiendo en el aire la imagen del Supermuñeco.
-Va –contestó Miguel distraído, pero incluso si se hubiese percatado de que estaba cambiando una estampa valiosísima por una más común y que encima ya tenía, no le habría importado gran cosa. Sus pensamientos estaban enfocados en imaginarse que habría sido de Verónica. El recreo, siempre corto y esperado, le pareció un infierno eterno sin ella correteando por el patio con sus amigas. Las clases de la tarde fueron la peor de las torturas, y nunca le habían parecido tan tediosas y aburridas.
Su rostro se iluminó, sin embargo, cuando la vio llegar a la hora de la salida. Iba vestida con sencillez, como escondiéndose, pero esperando verlo. Él se le acercó antes que cualquiera de sus amigas.
-¡Mira Vero! –se le acercó emocionado, extendiendo el álbum de luchadores abierto, y casi lleno en su totalidad -¡Ya nomás me faltan seis…!
Verónica no dijo nada, le costaba trabajo hablar. Miguel supo que había ido a la escuela sólo para verlo a él, pero no se alegró en absoluto. Entre lágrimas, Verónica le contó su pesar:
-Mañana es mi último día en esta escuela, Miguel… mi papá consiguió trabajo en otro estado, y…
Miguel no quiso saber más. Furioso, dio la media vuelta y corrió con las mejillas mojadas en sal rumbo a su casa.
No salió de su habitación en todo el día. Cuando su madre lo llamó para saber por qué se encerraba, él simplemente respondió con un grito que dejaba escuchar el nudo en su garganta que tenía tarea por hacer. Haciendo gala de prudencia, su madre permitió que el niño se desahogara de lo que le ocurriese durante un rato.
Una llamada despejó las inquietudes de doña Luisa: Teresa, la madre de Verónica, le llamaba para avisarle que su marido había conseguido una gerencia regional en su trabajo, por lo cual la familia tenía que mudarse a Guadalajara. Luisa supo entonces qué era lo que ocurría con su hijo, pero prefirió respetar por ese día su dolor.
El jueves siguiente Miguel despertó una hora más tarde de lo que estaba acostumbrado. Le extrañó que su madre no lo despertase, ya que generalmente doña Luisa no perdonaba ni un segundo a su hijo, cuando de ir a la escuela se trataba. Aún tenía puesto el uniforme de la escuela, y el llanto de la noche anterior le proporcionó una sensación de bienestar, aunque seguía dolido por la inminente pérdida de Verónica.
-¿No piensas despedirte de Vero…? –preguntó su madre, parada en la puerta de la habitación.
-¡No! –respondió él, furioso- la odio… ¿Pa qué se va…?
Doña luisa lo miró con comprensión. Se acercó al niño, cuyos ojos estaban a punto de estallar en lágrimas.
-Mira, Miguel… -dijo con voz suave su madre- Vero no se va porque quiera hacerlo. Son sus padres los que han decidido aprovechar esa oportunidad.
-Pero ella no se quiere ir –respondió Miguel con un nudo en la garganta, que se engrosó cuando prosiguió su frase- y yo no quiero que se vaya.
Su madre suspiró. Posó su mano consoladora en la cabeza de Miguel.
-Mira hijo: desafortunadamente, hay cosas que no dependen de ustedes. Uno como padre a veces tiene que tomar decisiones que no le van a gustar a sus hijos, pero es por el bien de la familia. El papá de Vero tuvo que tomar una de esas decisiones, porque no es fácil sostener a una familia con lo que él gana, y para poder salir adelante, necesita aceptar la oferta que le hacen en Guadalajara.
-Pero ella se va a olvidar de mí…
Doña Luisa sonrió tiernamente:
-Eso no lo puedes saber. Y en todo caso, creo que lo más importante es que tú no te olvides de ella…
Miguel rompió en llanto, refugiándose en el regazo de su madre, bañando su vestido con lágrimas que le reconfortaban lentamente.
Doña Luisa no dijo nada por varios en minutos. Dejó que la tristeza de su hijo fluyera libremente, hasta que se sintió casi completamente aliviado.
-Ahora –dijo Doña Luisa, tomando el álbum de luchadores de la cama de Miguel- creo que lo mejor es que vayas a despedirte de tu amiga…
Miguel miró el álbum que le ofrecía su madre. Su rostro se iluminó, esperanzado. Aún le faltaban seis estampas, ¿y qué? Lo único que importaba en ese instante, era llegar a la escuela, alcanzar a Verónica, y pasar su último día juntos lo más felices que se pudiera. Si le hacía burla porque no había logrado completarlo, era lo de menos. Su único pensamiento era compartir esas últimas horas con su amiga, y mientras pudiese hacer eso, el mundo podía irse al carajo...
Llegó corriendo a la escuela, a la hora de la salida. Verónica estaba rodeada de compañeros que la despedían entre lágrimas y alguna que otra broma. Se escondió lo suficientemente bien para que sólo ella lo viera, pues quería pasar las últimas horas juntos sin compartirla .
Se despidió rápidamente de sus amigas, pues en el fondo, ella también deseaba despedirse de manera especial de Miguel. Se encontraron detrás de la escuela, como si se tratase de una pareja de amantes furtivos.
-Ya sabía que no lo ibas a llenar…- dijo ella con voz entrecortada, mirando el álbum de luchadores que Miguel llevaba bajo el brazo.
-Cállate, cuatro ojos- respondió él, disimulando con trabajos la tristeza en su voz.
Se sentaron en la banqueta por horas, sin decirse nada, aunque una cálida melancolía los inundó. Miguel revolvía de vez en cuando las hojas de su álbum de estampas, mientras Verónica lo contemplaba abstraída.
La roja tarde se posó en la calle que los miraba perezosa, soplando de vez en cuando un viento que alborotaba los cabellos de la niña y un sol que tornaba rojizas las pupilas del jovencito. Y así, sin decir nada, se dieron ese beso que no lo fue. Unieron sus labios, con inocencia, sin saber bien a bien lo que hacían. No fue realmente un beso, pero para los dos sería el primero: el que recordarían por siempre, el que no le confesarían a nadie.
Tomaron distintos rumbos, para llegar a un mismo sitio con el corazón triste, pero descansado. Miguel llevaba los anteojos de su amiga en el bolsillo de la camisa; Verónica, un álbum de luchadores sin completar, escondido entre los libros de la escuela…

OLEADA BLANCA EN ROMA

2007-05-10T14:33:00.000-05:00

Cargar con toda una fe a cuestas.
Y con mi edad.
¿Cuánto hace que salió el humo blanco de esa bendita chimenea, anunciándome como el nuevo vicario del Señor? ¿Cuarenta, veinte años? ¿Acaso fue ayer? ¿Y por qué, en el último de los casos? ¿Acaso en algún momento aspiré a llegar tan lejos por pura vocación? ¿Cuánto hace que me convertí en un hipócrita?
La gente debería comprenderlo: los religiosos también somos humanos, por más que queramos negarnos esa condición calificándola como un pecado, sin importar las circunstancias. Hoy que me encuentro en este predicamento, me río de mi antigua pretensión de crear el pecado de ser una criatura humana, pues todo lo que hacemos me resulta, en esencia, repugnante. Comer: ese acto que, pese a haber sido refinado hasta extremos ridículos por nuestra raza, nos hermana a fin de cuentas con los animales al no ser mas que la satisfacción de una necesidad vulgar y prosaica; cagar, otro acto inherente a nuestra especie y a todo ser vivo, es algo tan grotesco e innoble, que debería ser castigado. Y el sexo, por supuesto: un impulso animal tan básico, que nos lleva a realizar actos que difícilmente estaríamos dispuestos a llevar a cabo para satisfacer cualquier otra necesidad que no fuese fornicar. Y sin embargo, resulta irónico que de todos esos actos repulsivos, este último sea el que castigamos implacablemente; aquel que tiene en buena parte de los casos, la motivación más elevada, con el agravante de que, encima de todo lo anterior, condenamos sin siquiera conocerlo.
¿Será por eso que soporto en estos momentos la lastimosa visión de mi cuerpo, decrépito y desnudo, frente al espejo? ¿Necesito experimentar que es eso tan terrible que hay en el sexo, para comprender porque la institución lo odia tanto? ¿No será que solo estoy buscando justificaciones para aliviar esa comezón de la adolescencia, que desde entonces me acompañó, y que no pude aliviar por miedo a enfadar a nuestro Señor? ¿Será algo tan impuro como la envidia lo que me lleva a esto?
Hice que me trajeran libros acerca de esto. Me sentí como un niño otra vez, al mirar esos dibujos ilustrando como lo debo hacer. Oleadas de placer y culpa invadieron mi alma al pasar mis ojos por la palabra masturbación. “El Papa jamás se ha masturbado”, dijo una voz allá, en mi consciencia. Pero otra voz, más fuerte y terrible, me invadió: “Nadie tiene porqué enterarse de que el Papa se masturbó”.
Mi cuerpo es una ofensa a la naturaleza: Pequeño, encorvado, viejo… la única señal de vigor o vitalidad se encuentra en mi vientre: abultado, liso y sonrosado. Mi tiara papal está fuera de lugar frente al espejo, es la única prenda que llevo encima, y siento lo que supongo que es la excitación. Empiezo a explorar mi cuerpo desnudo en el espejo, y lo voy encontrando cada vez menos grotesco. Me empiezo a ver a mi mismo como un simple mortal, un hermano de la humanidad; vulnerable, frágil, merecedor del afecto y calor de otro cuerpo, como cualquiera de mis congéneres. Es cierto que este cuerpo ya pasó su mejor época, pero sigue siendo un ente sensible y ávido de experiencia.
Toco con ansias cada parte de mí y lo disfruto. Poco a poco se va desvaneciendo el pudor y la culpa por sentir este impulso salvaje, este –me voy a permitir la palabra- placer que me doy a mi mismo como un regalo maldito que me enaltece y dignifica como una criatura más de la Creación. Recorro mi cuerpo con avaricia, quiero ofrendarme a mi mismo este inocente salvajismo, el abandono primitivo e intoxicante de la voluptuosidad. Pensamientos impuros empiezan a invadirme: si este placer puede alcanzarse con la autosatisfacción, yacer al lado de una moza debe ser un océano de sensaciones non sanctas.
A pesar de mi insaciabilidad, de lo rápido que ha sido esta exploración del cuerpo que hasta ahora jamás había vivido en realidad, elijo posponer mi parada final, el clímax de este ritual iniciático. Evito tocar mi falo, en parte por la deliciosa espera que supone reservarme cuanto sea posible dicha consumación, y en parte por el temor de encontrarme con que, atrofiado por la falta de uso, dicha parte de mi humana integridad haya fallecido sin conocer los secretos de una rosada cavidad femenina. Me doy cuenta de que no puedo, ni quiero, posponer más este momento: con delicadeza, sostengo mi propio pene entre las manos. Es un pedazo de carne inerte, perdido en la jungla de mi vello púbico, adormecido por el paso de los años y la falta de actividad. Paso del más lujurioso éxtasis al sudor frío, renegando de Dios y de la Iglesia. Maldigo éstas décadas desperdiciadas en estudios, condenas y más estudios, que me han privado del goce de fornicar con la joven que pudo ser mi esposa, de aquellas monjas que, pese a sus años y las formas femeninas perdidas entre los hábitos, fueron objeto del deseo, por el simple hecho de ser mujeres. Ofrendo un último pensamiento impúdico en memoria de mi miembro psicológicamente mutilado, cuando se opera el milagro: las imágenes de esas mujeres le devuelven la vida a mi apéndice viril, un constante flujo de sangre yergue el cuerpo antes flácido, que sostengo con mi diestra. Al carajo con los libros: mi instinto basta para continuar por mi mismo el proceso. Imagino que si mi energía volvió al pensar en semejantes aberraciones femeninas, se fortalecerá mientras más apetecibles sean las hembras con las que mi imaginación se deleite.
Mi teoría da resultado: imagino todo tipo de mujeres, mi cerebro recrea imágenes a una velocidad deslumbrante. Criaturas de cabello negro, dorado, rojizo, castaño llegan a los ojos de mi imaginación en oleadas salvajes, pero no sólo eso: dentro de mi cabeza, las imágenes fluyen por sí solas, sin que yo las pueda contener. Imagino toda la cantidad de usos sexuales que puedo llevar a cabo con semejantes diosas de la lujuria; actos de sodomía, relaciones lésbicas, zoofilia… todas las aberraciones sexuales conocidas por el ser humano pasan por mi cerebro, sin que yo tenga la menor intención de detener el festival de depravación que surge en mi interior.
La eyaculación llega como la explosión de un volcán. Soy incapaz de controlarla. Ese líquido lechoso me inunda de culpabilidad, me siento inmundo y agotado. No puedo permanecer de pie, pierdo la consciencia rápidamente…
Ignoro cuanto tiempo me desmayé, pero mi corazón late con toda su fuerza. Las rodillas me tiemblan, me siento mareado y confundido. Sin embargo, a pesar de mi confusión y del lamentable estado en el que ese acto impuro me dejó, alcanzo a percibir que algo no anda bien: hay demasiado silencio. No se escucha el murmullo del personal de la casa, ni la algarabía que es la regla en esta ciudad. Me acerco a la ventana con paso lastimoso, apenas despierto luego del éxtasis más intenso que he sentido en mi larga vida (¿Orgasmo? ¿Eso fue lo que se conoce como un orgasmo?).
He recorrido los pocos pasos que separan este lujoso espejo de cuerpo entero del ventanal, pero me parece que han sido horas, que el esfuerzo ha sido comparable a la jornada de Ulises para regresar a su añorada Ítaca. Lo curioso es que solo al asomar mi cabeza y ser testigo del inusual y macabro espectáculo que la Plaza de San Pedro ofrece a mi vista, me doy cuenta de que la habitación está inundada por un moco blanquecino y pestilente. Asimismo, volteó a ver mi castigado cuerpo, para darme cuenta de que mi otrora abundante barriga ha desaparecido. Estoy fatigado y en los huesos, como el resto de la ciudad del Vaticano, cuyos habitantes flotan inertes en medio de este líquido vil que mana de mi pene…
No hay mucho por hacer, el boato que solía ser nuestro orgullo ha quedado en el olvido. Me siento un poco más repuesto, aunque esta leche viscosa no deja de manar de mi cuerpo. Consigo llegar, no sin esfuerzo, al trono papal. Durante el trayecto he visto flotando al lado mío los cuerpos de quienes solían ser mis colegas o mi servidumbre. Los miro con asco e indiferencia, nada importa ya. Paseo desnudo por el palacio, inundado de una extraña satisfacción, acaso felicidad. Debería sentirme culpable (¿Acaso no es la felicidad el peor de los pecados, según nuestra Santa Mitología?), pero prefiero abandonarme en este sentimiento impuro. Ignoro, y no me importa, si junto con la Basílica de San Pedro han muerto Italia o el mundo entero. Lo único que me interesa aquí y ahora, es saber que gracias a esta blanca e impura hemorragia, voy a ser el Papa con la muerte más indigna.
Pero, -loado sea Dios-, también será la más placentera.

Marte y Venus en la Atlàntida (Doceavo Sangriento Match)

2007-01-15T15:17:00.000-06:00

Eran ya demasiados meses buscando sin encontrar. El sentido de la vida habìa desaparecido del todo para èl. Aturdir sus sentidos de placeres no habìa funcionado, y buscar el amor, cuando su corazòn le pertenecìa solo a ella tambièn habìa resultado un fracaso. Ni siquiera su amor por la lucha libre lo podrìa sostener, de manera que no existìan ya razones para seguir adelante. La opciòn era ùnica y clara.
Llegò a su departamento con la convicción de quitarse la vida. Era tal su ensimismamiento, que no reparò que la puerta estaba abierta, aunque quizà le habrìa dado lo mismo. Encendió la luz, y lo que vio le dejò perplejo: un hombre lo miraba desde el sillòn, apuntàndole con un arma. Era el Director General de INTERPOL. Marte se sobresaltò.
-Disculpa que haya entrado asì –dijo el desconocido –pero era la ùnica forma. Sè que no me recuerdas, pero antes èramos muy buenos amigos.
Marte le dedicò apenas una desdeñosa mirada antes de responder con desgano.
-Pues si lo que intentas es detenerme, “amigo”, lamento decepcionarte. He tomado mi decisión y no la cambiarè.
El Director General enarcò las cejas. -¿El suicidio? –preguntò con acusada teatralidad –ya lo tenìamos contemplado, y te tengo buenas noticias: lo que te vengo a proponer es casi lo mismo…
Marte lo mirò con suspicacia, haciendo esfuerzos por recordar. Las nubes en su mente eran demasiadas.
-No te esfuerces en recordar. Mi gente te tratò para que tu vida fuera una mentira, hasta hace algunos años. Pero es necesario que recuerdes ese pedazo que te hace falta.
-No lo harè –dijo Marte sin mirar al Director –sea lo que sea lo que me pide, no lo harè…
-¿Ni siquiera por ella? –el Director le mostrò una foto de Venus con su màscara rosada, cosa que hizo reaccionar a su interlocutor.
-Me alegro de tener otra vez tu atención.
El Director le dio a Marte los pormenores de la operación después de inyectarle un suero que le devolverìa la memoria. Hasta donde sabìan, Venus acababa de ser reclutada por una organización terrorista cuyos planes eran resucitar la ciudad perdida de La Atlàntida, aunque no sabìan por que motivo, ni quien dirigìa la operación. La ùnica alternativa era acudir al mejor agente que INTERPOL habìa tenido jamàs, para encontrar y sabotear los planes del grupo terrorista.
Marte pensò unos minutos antes de dar su respuesta. Ahora, ademàs del recuerdo de Venus, la escena de la muerte de su hermano le atormentaba. Aquello le parecìa una pesadilla, pero si le daba la posibilidad de vover a ver, aunque fuera solo unos momentos a Venus, quizà la misiòn valdrìa la pena.
-Señor Director –dijo con decisión -¿Cuàndo debo reportarme a la misiòn?
El Director sonriò complacido
-De inmediato, Agente Marte.
Estrecharon las manos una vez màs, pero al Director General le pareciò que aquella seguramente era la ùltima vez que verìa a su amigo.
Inteligencia de INTERPOL no tardò en hallar el lugar donde La Atlàntida resurgirìa. Un aviòn de la agencia llevò al enmascarado al sitio donde se tenìa previsto que la ciudad perdida resurgirìa. Un espectáculo aterrador y fascinante a la vez le sobrecogiò, al observar como emergìa entre explosiones volcànicas. Marte entrò al complejo tras lanzarse en paracaídas a las convulsas aguas que vomitaban aquel horror.
Superar la vigilancia no fue problema. Inmediatamente se dirigiò a la càmara donde suponìa estaba el cerebro de la operación. Lo que encontrò fue al Dr. Cerebro, supuestamente muerto años atràs, en medio de una màquina cuya funciòn era, segùn explicò el propio doctor al enmascarado, emitir un pulso electromagnètico que destruirìa todo dispositivo electrònico, para chantajear a las grandes potencias. Los esbirros del Doctor Cerebro no fueron problema para Marte, quien no pudo evitar que este se suicidara antes de echar a andar su maligna màquina.
Una risa burlona resonò a sus espaldas. Cuando se dio la vuelta, mirò horrorizado a aquel hombre que habìa muerto años atràs por su mano, clamando ser su hermano.
-¿Crees poder repetir tu crimen otra vez… hermano?
Marte no respondiò palabra alguna. Sin que El Toro lo esperase, Marte se abalanzò sobre èl. Nada le importaba ya, ni siquiera saber que su propio hermano estaba detràs de aquella màscara, si no volvìa a ver a Venus de nuevo. El cuerpo de quien proclamaba ser su hermano desatò la destrucción de la màquina de la muerte, asì como el fin mismo de la isla.

Los recuerdos de ambos parecìan comparecer de la misma manera, al mismo ritmo, antes de verse frente a frente quizà por ùltima vez.
Intercambiaron miradas feroces, antes de lanzarse uno contra otro. Se trenzaron en un abrazo mortal, respirando mutuamente el aliento del otro. Sus cuerpos se rechazaron finalmente, fueron expulsados al liberarse la fuerza que los mantenìa unidos en aquella llave mortal. Jadeantes, se examinaban, uno en un extremo, y el otro al frente. Hilillos de sangre se dibujaban en sus bocas.
Sin anunciarlo previamente, se lanzaron salvajemente uno contra el otro. Nuevamente quedaron trenzados en un abrazo salvaje, mortal y definitivo. Marte pudo acercar su boca al oìdo de su adversaria:
-Venus –dijo jadeando- no tenemos que morir aquì… sabes que basta con que lo digas, para que salgamos juntos…
La chica titubeò. Se soltaron una vez màs, pero esta vez de manera suave, paulatinamente. En efecto, ella sabìa que solo dos palabras la separaban de la muerte o la felicidad, pero: ¿Tal felicidad merecìa echar por tierra sus convicciones? Si aceptaba la invitaciòn de su rival, todo lo hecho hasta ese momento en su vida habrìa sido inútil. Sus convicciones eran demasiado fuertes. Una lucha interior se desataba en su alma; una batalla entr su orgullo, y el anhelo natural y sempiterno, de todo ser humano: probar la felicidad.
La isla entera se caìa a pedazos alrededor de la pareja, pero ellos permanecìan impasibles, prácticamente indiferentes a lo que sucedìa alrededor. Detràs de la màscara de Venus, sus grandes ojos color avellana resplandecìan, mas nadie hubiese podido decir si aquel resplandor auguraba su decisión de entregarse finalmente a la felicidad, o si por el contrario, preferìa permanecer fiel a sus convicciones, a pesar de sacrificar su corazòn y su alma al odio que la consumìa. Finalmente, Venus dijo solo dos palabras, que Marte esperaba con impaciencia…
-Te…

-Lo siento, papi, se acabò el tiempo.
La exuberante Marcela era implacable con el tiempo. Aun cuando ella estuviera gozando, resultaba casi obsesiva con la puntualidad. Era una regla de respeto hacia su persona y a los mismos clientes, porque, después de todo, le gustaba dar un servicio de calidad en todos sentidos.
Abundio tomò su sombrero y el paraguas. Se calzò los anteojos, que solìa quitarse para leer. Estaba un poco apenado.
-Lamento haberte entretenido –dijo con voz quebrada- sè que lo tuyo son otros “servicios…”
La exuberante Marcela le regalò una sonrisa sincera, no como aquellas que estaba acostumbrada a repartir en el “Cadillac”.
-Como yo lo veo, papi, estàs comprando mi tiempo –dio otra sugerente chupada a su cigarro, mientras sus verdes ojos se perdìan en la selva de rulos rojizos que ocultaban a medias su rostro –lo que quieras hacer entre tanto ya es cosa tuya.
Cuando salìan del hotel tomaron rumbos distintos. La exuberante Marcela era mujer de impulsos, por lo que no pudo quedarse con las ganas de voltear al otro extremo de la calle, cuando Abundio se retiraba tìmido y un poco tristòn hacia un sitio de taxis.
-Oye papi, de veras me gustò, ¿sabes? Hay tipos a los que les gusta hacerme no sè que tantas porquerìas, pero lo tuyo nunca lo habìa hecho.
El rostro de Abundio se iluminò.
-Entonces, ¿Te gustò?
-Te cuentas buenas historias papi. Ojalà algún dìa regreses a terminar de decirme esta, o se te ocurra una distinta. Como sea, ya sabes donde encontrarme.
Abundio recibiò de buena gana el òsculo que le regalaba la exuberante Marcela en su mejilla derecha. Se encaminò de buena gana a su departamento, donde sin duda, lo esperarìa la fiel Jovita.
La Jovita que sabìa perfectamente donde pasaba su marido cada dìa qince o treinta del mes. La Jovita que se hacìa la que no sabìa nada porque, como todo ser humano sabe, la realidad acaso sea una carga menos pesada, si dejamos que, de cuando en cuando, nos engañen.

Marte y Venus en la Atlántida (Décimo Primer Agarrón de Escándalo)

2006-11-29T17:02:00.000-06:00

Entregado a la vida civil, Marte dedicaba su tiempo a viajar por el mundo, siempre bajo la estricta vigilancia de INTERPOL. Aun sin su màscara, la identidad del gladiador estaba a buen resguardo, gracias a las gestiones y diligencias del Director General, buen amigo de Marte, aunque este no lo recordase.
Pese a sus esfuerzos por distraerse, lo cierto era que el recuerdo de aquella noche pasada bajo la piel de Venus aun quemaba su mente y su alma. Siendo de naturaleza melancòlica y con sensibilidad para el arte, intentò refugiarse en la expedición de los grandes tesoros culturales, naturales y artìsticos del mundo. Asì, visitò las pirámides de Egipto, la Torre Eiffel, las cataràtas del Niàgara, y todo aquel lugar que tuviese fama en el mundo por su riqueza y espectacularidad, mas nunca pudo conseguir alejar de su mente aquella terrible noche, la màs feliz de su existencia.
Al comprobar que el arte y la naturaleza no consolarìan su espìritu, se dio a la tarea de hallar a alguien que borrase con su cuerpo aquel recuerdo maldito y querido que le consumìa. Intentò todas y cada una de las variantes del placer con las mejores amantes del mundo. Se dejò arrebatar en una vorágine de perversiones y licencias que jamàs se hubiera permitido durante su vida como luchador. Cuando se dio cuenta de que el amor comprado jamàs se acercarìa a aquello con lo que Venus lo habìa intoxicado, intentò enamorarse de alguien que expulsase a Venus de su alma para siempre. Para su desgracia, la huella de aquella terrible mujer parecìa ser indeleble, pues aunque en todos sus intentos hallò ternura, inteligencia, o todas las cualidades deseadas por cualquier hombre en una mujer, ninguna se acercaba a aquel misterioso embrujo con el cual Venus habìa poseìdo su alma. El otrora enmascarado estaba a punto de sucumbir ante la desesperación y la acuciante necesidad de encontrar a Venus.

Fiel a su costumbre, Venus se convirtió en la mejor en aquello que hacìa. Vendìa sus caricias al mejor postor, y estos indefectiblemente quedaban satisfechos de su compra. Sin embargo, rara vez permitìa que algún cliente gozara con sus artes amatorias màs de una vez. Disfrutaba, como en antaño, saberse poseedora de ese inexplicable poder que toda mujer ejerce sobre el sexo opuesto, gozaba con la agonìa causada a sus clientes.
Cierta ocasión se acercò a ella un parroquiano del burdel donde prestaba sus servicios. Se trataba de un hombre corpulento y bien vestido, con un traje italiano de corte exquisito. La penumbra del lugar no permitìa ver su rostro, pero alguien con la perspicacia de Venus podìa adivinar sus facciones esuchando su voz gruesa, segura de sì, cuando lo escuchò hablar.
El sujeto pagò lo convenido para llevarla a un hotel, y tener su atención por el resto de la noche, como si sintiera desprecio por el dinero. Algunos ebrios miraban a la pareja sin disimular su envidia. Venus acompañò al caballero a un lujoso auto que le agurdaba a la salida, pero aun bajo las luces de la ciudad, fue imposible mirarle el rostro, que el sujeto parecìa esconder sistemáticamente bajo las sombras.
Camino al hotel no hablaron una sola palabra. A cualquier otra compañera de oficio, la situación le habrìa parecido irregular y peligrosa, pero para Venus era una especie de reto. Se preguntaba si en aquel hombre encontrarìa lo que, sin aceptarlo ante ella misma, estaba buscando desde la derrota con Marte.
Bajaron en un hotel de mala muerte, algo contrastante con el derroche que el sujeto habìa exhibido durante la noche.
-¿Esos desplantes eran fanfarronerías, amor? –preguntò Venus con sarcasmo. El sujeto se limitò a tomarla del brazo, casi arrastràndola a la habitación, cubierto en todo momento por las sombras. La joven tuvo que ceder ante el forcejeo, pero lo cierto era que la curiosidad tambièn la arengaba a seguir adelante con tan peligrosa aventura.
-Espera –dijo el hombre por fin. Era la primera vez que habrìa la boca desde que habìan salido del antro. Venus estaba lista para cualquier cosa, y si el sujeto ese pretendìa obligarla a hacer algo con lo que ella no estuviese de acuerdo, peor para èl.
Las luces se encendieron de pronto. La mujer sintiò vèrtigo por lo repentino del cambio. Cuando sus ojos se acostumbraron a la luz, pudo enfocar al cliente, que finalmente aparecìa ante su vista sin sombras que lo guarecieran. Llevaba, en efecto, un finìsimo traje hecho a la medida, el cual difícilmente ocultaba sus poderosos músculos listos a estallar en cualquier momento. Unas manazas de uñas recortadas cuidadosamente, eran el final de aquellos brazos capaces de asfixiar a un toro con relativa facilidad; pero lo que aumentò el vèrtigo de la chica era el rostro de aquel gigante, que se ocultaba detràs de una màscara roja bastante similar a la de su odiado rival, salvo que el color de esta era màs oscuro, y tenìa un par de cuernos simulados en la frente. Estuvo a punto de gritar, pero su legendaria entereza y carácter la detuvieron.
-Estuve buscàndote por meses –dijo el enmascarado con una voz que no podìa ser la de Marte –para proponerte un negocio.
Pese a la desconfianza, Venus le permitiò hablar. El hombretòn comenzò presentàndose: se hacìa llamar “El Toro”, y básicamente necesitaba de Venus para llevar a cabo cierto proyecto en el que estaba trabajando.
-Se supone que estàs muerto –respondiò Venus cuando El Toro terminò su explicación.
-Es una buena treta cuando te dedicas a negocios como el mìo… -respondiò el enmascarado con una sonrisa siniestra. Venus le dio la espalda antes de reponder.
-Conmigo no cuentes. El crimen no me interesa en absoluto, y no porque tenga objeciones morales al respecto., sino simplemente, porque solo recurrirè a el si me conviene.
-Ese es el punto, querida –respondiò El Toro –permìteme presentarte al Dr. Cerebro, piedra angular de nuestro proyecto…
De una puerta emergiò un hombrecillo en bata, mismo que le dio los pormenores del plan que pretendìan llevar a cabo: utilizando el poder de ciertos volcanes submarinos, revivirìan la legendaria Atlàntida, que utilizarìan como un gigantesco generador para amenazar a las grandes potencias, y tenerlas bajo su dominio. La supuesta muerte de El Toro era una pantalla perfecta para trabajar en las sombras, pero seguramente INTERPOL los descubrirìa tarde o temprano. Como si adivinara la pregunta que revoloteaba en la cabeza de Venus, El Toro explicò su participación en el asunto:
-Un viejo conocido tuyo seguramente vendrà tras de nosotros. Aquel que te despojo de todo cuanto te importaba en la vida, y creo que eres tù la ùnica que lo puede enfrentar…
-¡Marte! –gritò la chica con un brillo de odio en sus ojos. El Toro sonriò.
-Creo que disfrutaràs trabajando aquì…

CONTINUARÁ...

Marte y Venus en la Atlàntida (Décimo Combate Supersónci)

2006-11-23T20:27:00.000-06:00

La noche de su derrota, Venus se habìa escabullido del estadio con ayuda de La Llorona y del mismo pùblico que abarrotaba el local. Aunque se resistiò a ir a un hospital, lo grave de sus heridas y el agotamiento ayudaron a que La Llorona la llevase a una sala de emergencias. Venus lloraba de rabia, mas que por el dolor de las lesiones.
La Llorona sufriò al principio para justificar el estado de su amiga sin comprometer su identidad, pues pese a su nobleza indiscutible, una inocente ignorancia le impedìa mentir convincentemente a favor de su amiga. La gigantona argumentò un choque para justificar el lamentable estado de su amiga, pero un accidente de esa naturaleza no hubiera provocado lesiones como las que presentaba. El galeno encarò a La Llorona con severidad:
-No me mienta. Es claro que usted trata de encubrir lo que en verdad ocurriò, ¿No es cierto? Cree que las consecuencias seràn fatales para su amiga, ¿O me equivocò?
Aunque La Llorona doblaba fácilmente al mèdico en peso y fuerza, se encogiò humildemente como un cachorrito que recibiera un regaño por alguna travesura. El doctor aumentò el interrogatorio con severidad:
-Estas heridas no son propias de un choque. Alguien golpeò severamente a su amiga, ¿Verdad? ¿Porquè lo niegan? ¿Temen represalias? ¿Fue su esposo, un familiar?
La Llorona suspirò aliviada, asintiendo a cada suposición del galeno casi con alegrìa. Este le reprochò con la mirada, pero la gigantona no lo percibiò. Para ella, lo esencial era que su amiga, junto con su secreto, estuvieran a salvo.
El doctor hizo un trabajo admirable con Venus, aunque la propia resistencia y fuerza de voluntad de la chica jugaron un papel determinante para su recuperaciòn, esa misma noche.
Venus se enterneciò al mirar a su amiga, agotada, al lado de su cama. Depositò un beso y algunas làgrimas de agradecimiento en su mejilla, mientras le daba las gracias por todo el tiempo pasado juntas. Burlò sin demasiados esfuerzos al ejèrcito de mèdicos, pacientes y enfermeras que pudiesen dificultarle la huìda, aunque es cierto que tampoco la tomaron mucho en cuenta.
Serìan alrededor de las tres de la madrugada cuando entrò por ùltima vez en su vida al apartamento que compartìa con La Llorona. Empacò lo absolutamente indispensable para sobrevivir, y una sola màscara entre las cientos que tenìa para subir al cuadrilàtero. La original, la que le habìa dado su maestro, la habìa perdido en buena lid horas antes, por lo que considerò irrelevante empacar toda una colección, si después de todo, una sola bastaba para cubrir su rostro. Eligiò una versión oscura, casi negra, de entre su colección para ocultar su rostro. Estaba decidida a que Venus desapareciera de la faz de la tierra, mas no se irìa sin hacer una ùltima visita a su odiado rival.
Venus se plantò frente al hospital de lujo que prodigaba sus cuidados a Marte, con la idea fija de vengarse de èl de una manera hiriente, pero “honorable”. Si èl la habìa vencido en un territorio en el que ambos eran lo mejor que se podìa ofrecer, entonces su venganza debìa de tener lugar en un frente el el cual la ventaja serìa suya.
Venus corrompiò al guardia con solo una mirada sensual y mortìfera. Llegar a la habitación de su objetivo resultò màs fácil de lo calculado.
Marte estaba tendido e indefenso en la cama: sin duda una presa fácil y vulnerable para el àcido odio de aquella mujer. Un pequeño sobresalto la sobrecogiò cuando, con un terrible esfuerzo Marte fue capaz de insinuar sus negras pupilas apenas por debajo de los pàrpados y la roja màscara, hecha jirones. Venus llevò a cabo su plan: si Marte la habìa humillado públicamente, despojàndola de cuanto le importaba en la vida, entonces ella le inflingirìa un dolor màs fuerte, con el que tuviese que lidiar solo, que carcomiese su espìritu y su alma tan ìntima y fuertemente, que resultara imposible compartirle a alguien su pena, aun deseàndolo. Venus fue pròdiga en caricias venenosas, intoxicando a su vìctima, inundando con sus ojos avellanados el torrente sanguìneo del titàn que, sin poder –ni querer- hacer nada, dejàbase amar por la furia vengativa de aquella mujer que le arrebataba vida y suspiros cada vez que era penetrada.
-Nos volveremos a ver- dijo ella sin pensarlo, acaso tambièn sin quererlo. ¿A què venìa pues esa sentencia? ¿No era ya suficiente intoxicar con su cuerpo, al gigante frente a ella? “Nos volveremos a ver”, sonaba en su cabeza al salir del edificio, cuando tomò el autobús a cualquier parte, cuando el vacìo se apoderò de sus entrañas y su alma, mientras se convencìa de que su recuerdo ya era una daga clavada en el pecho de quien, de ahora en màs, era su enemigo jurado para siempre.

Marte anunciò su decisión a Lino, que la recibiò con tristeza y desagrado. El promotor casi le rogò por una corta gira de despedida, que el coloso aceptò a regañadientes.
-¿Què fue de Venus? –preguntò tìmidamente antes de concluir la entrevista.
-Nadie sabe –respondiò el empresario encogièndose de hombros- supongo que la derrota ante ti la traumatizò. Tal vez en unos meses adoptarà una nueva identidad y volverà a luchar ; o se habrà refugiado en arenas de medio pelo en el interior. Es una verdadera làstima, porque, con màscara o sin ella, la chica sin duda despertarìa pasiones y llenarìa plazas.
Marte se fue del lugar pensativo y sin decir palabra.
La gira triunfal que despedìa a Marte fue un èxito, al menos desde el punto de vista econòmico, a pesar de que en cuanto a calidad, el homenajeado quedaba a deber al respetable. Distraìdo y lento, incluso estuvo a punto de perder la capucha frente al “Cangrejo Lopez” en una lucha de apuestas que darìa el cerrojazo final a una brillante carrera. Marte agradeciò distraìdo el apoyo del pùblico durante su carrera, pero lo cierto era que aquella noche, tal como habìa sucedido desde la lucha con Venus, el recuerdo de su càlido cuerpo inundaba todos los rincones de su alma. Marte colgarìa la màscara para siempre, cosa que inquietaba a los altos mandos de INTERPOL. Para el Director General sin embargo, aquello no era algo de lo cual hubiera que preocuparse, pues gracias al cuidadoso manejo de su identidad, Marte bien podrìa vivir una existencia tranquila como civil con el rostro desnudo.

Después de la furtiva visita a su rival, Venus se perdiò en el anonimato. La Llorona hizo grandes esfuerzos para conseguir noticias suyas, pero las pistas –indefectiblemente escasas- siempre terminaban en callejones sin salida. Insistiò mil veces en hablar con Marte, pero tanto la empresa como INTERPOL se lo impidieron. La Llorona ni siquiera se imaginaba que, de haber hablado con èl, seguramente habrìa motivado una bùsqueda intensa por parte del escarlata, para encontrar a su amiga.
Después de algunos meses La Llorona comprendiò que si su amiga no daba señales de vida, era porque sin duda no deseaba ser encontrada. La fiel gladiadora abriò por primera vez en meses el secreter de quien fuera su mejor amiga, y lo que encontrò la dejò sin habla: el mueble estaba repleto de dinero, (tal vez todo lo que Venus habìa ganado a lo largo de su carrera, pues solo gastaba en lo estrictamente indispensable) y una escueta nota: “Gracias por todo”. La gigantona rompiò en llanto como una chiquilla sin parar en toda la noche. Al amanecer, decidiò que ese dinero lo utilizaría para homenajear a su amiga, para lo cual la opciòn lògica era transmitir los conocimientos que habìa recibido de Venus (la alumna habìa superado con creces a la maestra), abriendo un gimnasio de lucha libre. La Llorona forjò varias generaciones de luchadores de ambos sexos que sustituyeron a la familia que nunca tuvo, y que la vieron partir entre sollozos cuando la vida le contò las tres de rigor, en la tercera y definitiva.
La vida de Venus se habìa convertido entre tanto en una vorágine de miseria y desesperación. Vagabundeaba sin sentido de un estado a otro. A veces no tenìa dinero ni para comer. Su orgullo, antes imbatible y temerario, menguaba por momentos. Poco a poco fue cayendo a los peores abismos a los que la pobreza espiritual y el vacìo pueden llevar a una criatura. Lo ùnico que permanecìa intacto en ella era el odio que sentìa por Marte y por el gènero masculino.
A los pocos meses de errar por toda la repùblica, se quedò sin medios para seguir subsistiendo. Se deshizo de todo cuanto llevaba que no le fuese indispensable. Pronto, lo ùnico que le quedò fue su belleza, aunque esta empezaba a menguar tambièn con el paso del tiempo y el descuido al que se habìa entregado. Llegò un momento en el cual todo, hasta su mismo odio, se comenzò a apagar lentamente. El frìo de una noche de invierno la abrazò. Estaba dispuesta a dejarse morir aquella madrugada, cuando un sujeto se le acercò con paso vacilante. Ya casi no percibìa nada, pero una voz ronca, enferma, se dirigìa a ella entre arcadas:
-¿Cu-cuànto…?
Venus apenas le dirigiò una mirada. La voz nuevamente se dirigiò a ella:
-¿Cuànto por la noche…?
Venus se incorporò con lo poco que le quedaba de fuerza. La risa empezò a nacer desde la boca de su estòmago. Fue subiendo poco a poco hasta ser expulsada por su boca. Un brillo de vida destellò en sus ojos. El pobre muchacho que la interrogaba retrocediò, asustado por la metamorfosis impetuosa que se operaba en aquella mujer a la cual pretendìa comprarle sexo. Entre risas, Venus tomò del brazo al asustado joven.
-Por hoy, solo te costarà un plato de sopa y una cama caliente, chico guapo –le dijo tomàndolo por el brazo. El pobre muchacho retrocediò un poco asustado ante la extraña actitud de la joven.
Esa noche, Venus volviò a utilizar su cuerpo como un arma; pero como una capaz de matar tan dulcemente, que hace desear el fin con ansiedad y premura. Esa noche, Venus recordaba gracias a un tìmido joven el poder que podìa ejercer su figura, aun en el lamentable estado en que se encontraba. Pensò en la agonìa que seguramente vivirìa Marte en esos mismos momentos, y sonriò.

Marte y Venus en la Atlàntida (Octavo Combate de Auténtico Alarido)

2006-11-06T20:01:00.000-06:00

Marte pasò su noche de gloria recostado en una cama de hospital, debatièndose entre la vida y la muerte, pues la lucha de hacìa unas horas lo habìa agotado hasta llevarlo a las puertas de la muerte. Pese a la seguridad encubierta que INTERPOL dispuso para su seguridad, el gladiador –cuya incògnita permanecìa a salvo gracias a gestiones del director de la agencia, quien abogò por quitarle la màscara solo si fuese absolutamente necesario-, tuvo una visiòn: una figura femenina se acercaba a èl. Sus ojos brillaban de manera intensa e inquietante, sin que pudiera definir si en aquella mirada estaba grabada la huella de un profundo rencor, o de una infinita melancolía. La mujer levantò la capucha del enmascarado, que, impotente ante la fascinación que aquella mujer le provocaba, mas que por sus heridas, le dejaba hacer. El aliento càlido y dulce de aquella sombra extasiaba sus sentidos, le aturdìa. Cuando reconociò por fin aquella fragancia, Marte supo que quizà estuviera viviendo sus ùltimos instantes: Venus lo tenìa a su merced, indefenso y lo que era aun peor, casi agradecido por su destino.
El rostro desnudo de Marte recibiò la mirada del espectro, que se posaba sobre èl como dos afiladas dagas. Sin embargo, cuando abriò los ojos, aquellos temibles aceros lloraban.
No dijo palabra alguna. No sollozò. Simplemente acercò sus rojos, palpitantes labios, a la boca del convaleciente. Aun en la oscuridad, Marte se reconociò en los ojos color avellana de Venus. Por primera vez en meses, quizàs en años, miraba su propio rostro reflejado en una lìmpida superficie. Ninguno dijo nada. Sus espìritus, asì como sus cuerpos, eran uno solo en aquel momento, un mismo ente que transpiraba, sentìa y lloraba a un mismo tiempo, con el mismo ritmo. La piel les palpitaba mientras comenzaban a trenzarse en una nueva lucha; una en la que no habrìa vencedor o vencido, en la cual, contrario a la que protagonizaran apenas unas horas antes, los contendientes buscaban algo màs allà que someter al rival. Tambièn en esta lucha habìa dolor sì; pero un dolor del todo diferente al que busca lastimar: lo que experimentaban era un sufrimiento mudo, que ambos buscaban en sì mismos, para que el adversario lo aliviase. Estaban rendidos, mas no habìa àrbitro que los separase o que tuviera que decretar un vencedor.
A pesar del agotamiento, dieron sus mejores lances. No tenìan pùblico que los animara, ni reflectores que los bañaran con sus luces falsas, pero asì estaba bien. La lucha seguirìa hasta que hubiesen dado todo de sì; hasta que el ùltimo gramo de fuerza los dejase tendidos, de cara a las làmparas, y un silencio sepulcral, pero compartido, les marcase los tres latidos de rigor, declaràndoles vencidos al fragor de la batalla.
La cabeza femenina reposaba en el moreno pecho de Marte. Los dos lloraban, sabiendo muy bien porquè, pero sin querer confesarlo. Finalmente, ella rompiò el silencio:
-Mi maestro y tù son los ùnicos hombres que conocen mi rostro –dijo con un hilo de voz- ganaste mi mayor tesoro de manera leal y honrada, y solo a ti te dirè mi nombre.
Se le acercò como una leona se acerca al antìlope herido, pero èl no se inmutò. Gruesos goterones llenaban de agua los ojos de ambos, cuando, tal como una ràfaga de viento besando una hoja, ella le susurrò su nombre:
-Diana…
Permanecieron inmóviles por instantes que parecìan de piedra. Finalmente, Venus cubriò nuevamente su rostro con una capucha idèntica a la que horas antes le arrebatara el hombre que tenìa frente a sì; solo que en colores màs oscuros. Lentamente dio la espalda al herido, intentando ocultar la voz quebrada que emergiò cuando nuevamente le dirigiò la palabra:
-Nos volveremos a ver…
Venus saliò como un suspiro o un deseo no cumplido; tal como habìa conseguido entrar. Marte vistiò su rostro nuevamente, convencido de que las palabras de su adversaria eran verdad.
El dolor seguìa allì; pero ya no lo sintiò en el cuerpo.
Pasaron semanas antes de que Marte pudiese abandonar el hospital. Cuando lo hizo, una multitud lo esperaba a las afueras del nosocomio, vitoreàndolo y sosteniendo pancartas de apoyo y reconocimiento, pues a pesar del tiempo transcurrido, la gente continuaba saboreando aquella lucha, con la subsecuente victoria del enmascarado escarlata. Marte dejò el lugar vistiendo su màscara, apoyado con un bastòn, y agradeciendo al pùblico los gestos de solidaridad y aprecio. La empresa habìa arreglado que se instalase un podium afuera del hospital para que el gladiador diera un pequeño e improvisado discurso de agradecimiento. Marte realmente no tenìa ganas de hacer algo semejante, pero tampoco podìa defraudar a quienes lo habìan apoyado de tal manera, asì que un tanto desganado, subiò el escenario para expresar brevemente unos sentimientos que no eran del todo sinceros.
-Antes que nada –comenzò- quiero agradecerles a aquellos que asistieron a la lucha, o a los que la vieron por televisión.
Un rugido de jùbilo estallò de tal manera, que Marte se vio obligado a aplacarlo con un gesto y una sonrisa no muy sincera.
-Crèanme que el resultado quizà no habrìa sido el mismo, de no haber sido por ustedes. ¡Gracias!
La multitud lo acalmò una vez màs, mientras abandonaba el lugar, aliviado. Dentro del vehìculo que lo llevaba a casa, solamente un pensamiento rondaba su cabeza: un retiro prematuro, tal vez, pero definitivo y absolutamente necesario. Aquella lucha, las semanas de convalecencia, pero sobre todo, la extraña visita de Venus, cuyo recuerdo no le parecìa del todo real, ameritaban tomar una decisión tan radical y definitiva. Después de todo, su meteòrica carrera le habìa servido para hacerse de una suma considerable para costearse una existencia tranquila en apariencia, pues el recuerdo de aquella noche, de aquella mujer, agujonearìa para siempre su existencia. ¿La volverìa a ver? No estaba seguro. Si la visita en verdad habìa ocurrido, no tenìa porque dudarlo; de lo contrario, el destino de Venus serìa un misterio perpetuo para èl. Y lo que era aun peor: deseaba que aquella visiòn nocturna en verdad hubiese ocurrido. El recuerdo de ese cuerpo contoneàndose a la par del suyo, el aroma de su piel, la sedosidad de sus cabellos… todo ello era tan real para èl, que maldecìa esa miserable incertidumbre que lo consumìa.
Al dìa siguiente pidiò una cita con Lino para hablar de su retiro

Marte y Venus en La Atlàntida (Séptima Preliminar de Escándalo)

2006-10-17T19:25:00.000-05:00

La parafernalia propia para la ocasión no tardó en ser desplegada. El cielo del Azteca se incendió con los colores del lábaro patrio, una música ensordecedora inundó el ambiente, mientras Marte, ataviado con una gruesa capa roja e incrustaciones de diamante, hacía su aparición en el escenario. Su roja máscara relucía, casi hasta brillar con luz propia.
Del otro lado, Venus aparecía envuelta en una fina bata rosa con esmeraldas. Los colores de su capucha también se reflejaban vigorosamente en la noche violada por el brillo del Azteca. Ambos tomaron posesión de sus respectivas esquinas, mirándose con odio incontenible.
-¡Respetable público! –gritó el anunciador- El encuentro esperado por todos ustedes… -dijo casi susurrándole al micrófono- un agarrón que ya ha hecho historia... ¡Lucharáaaaaan de dos a tres caídas, sin límite de tiempo! ¡Sin indulto! ¡Sin empate! Por la esquina roja, representando al sexo bello… con una racha de más de dos años sin conocer la derrota… Con ustedes: ¡La hermosa!, La seductora! ¡La siempre deseada…! ¡Veeeeeeenus!
Un alarido sacudió el recinto. La aludida flexionaba sus músculos ayudándose de las cuerdas, pero se dio tiempo para saludar a la afición.
-En la esquina azul -retomó la palabra el anunciador- el dios de la guerra; y al igual que su contrincante, con un récord impresionante en los últimos dos años. ¡Con ustedes…! ¡El imponente! ¡El ídolo del pancracio mundial y de México! ¡El furioso…! ¡Maaaaaaarte!
Sonó el silbato, aunque su sonido fue apagado por el bramido de una multitud que, enloquecida, se entregaba a sus ídolos. Marte tomó la iniciativa con un medio candado sobre la humanidad de su rival, quien amén a su gran elasticidad, logró zafarse del castigo, y responder con un impecable contrallaveo. Marte hizo alarde de su poder, balanceándose sobre su propio eje, para quitarse el castigo de su rival. Venus, lejos de quedar tendida sobre el entarimado, rodó para quedar de pie y frente a su rival, tomàndolo del brazo y lanzarlo al juego de cuerdas. Lo recibiò con patadas voladoras sobre su rostro encapuchado. Marte estaba sorprendido: sabía la peligrosidad de su contrincante, pero jamás se habría imaginado que poseyera semejante fuerza. Pese a su sorpresa, se levantó con el simple impulso de sus piernas. Venus ya lo esperaba con un lazo al cuello, mismo que el gladiador carmesí anticipaba, aprovechando lainercia del golpe de la joven para derribarla. En esta posición, Marte intentó una plancha en el espacio corto, pero Venus simplemente giró para eludirlo. Con la velocidad que la caracterizaba, la gladiadora aprovechó para aplicarle una cruceta a su oponente. Aunque Venus pudo tomarle ambos brazos, Marte hizo alarde de poder, librándose de aquellas manos que le aprisionaban como tenazas. Venus quedó tendida en el entarimado, sorprendida ante la fuerza de su némesis, pues en el tiempo que llevaba de carrera, ningún otro rival se había podido liberar de semejante castigo. Marte aprovechó el desconcierto de Venus, para propinarle sendas patadas voladoras, que la dejaron seminoqueada. Era el momento justo para aplicar el toque de espaldas, y aunque la joven hizo acopio de fuerzas para quitárselo de encima, lo cierto era que Marte pesaba casi el doble que ella, por lo que quitárselo de encima resultaba tarea prácticamente imposible. El nazareno contó los tres segundos de rigor, dándole así la primera caída al de rojo.
Venus estaba furiosa de que Marte la hubiera derrotado en la primera caída, sentía que su odio por él arreciaba… aunque también un sentimiento más cálido, de admiración, empezaba a nacer en ella. Venus sacudió la cabeza: aquello no podía ser; el único hombre digno de su admiración era su maestro, para ella, todos los demás hombres eran enemigos, seres despreciables que solo merecían de ella odio y repudio. Venus saltó al encordado con ánimos y rencores fortalecidos.
Un tanto más suelto por el colchón que le daba a victoria en el primer asalto, Marte salió a la segunda con un poco más de soltura. Enganchó a Venus en un par de ocasiones para tirarla sobre la lona, pero ella hizo alarde de su colmillo dejándose caer al entarimado de protección para ganar tiempo. Marte se vio volando sobre el vacío cuando quiso enganchar una tercera vez a su rival; pero esta se lanzó desde la cima de uno de los tensores, para enganchar la cabeza de su rival y llevárselo con unas implacables tijeras voladoras. Aun aturdido por lo sorpresivo de aquel ataque, Marte fue incapaz de decir por donde le llovían unas patadas voladoras que fueron a depositarse sobre su espalda. Venus empezaba a abrumar al gladiador y a recuperar confianza, de tal forma que lo tomó por la careta sin respeto alguno, para enredarlo entre las cuerdas y ahí, propinarle algunos golpes. Sin embargo, el clímax de tal andanada de golpes vendría con una extraña acrobacia que Venus realizaba entre segunda y tercera cuerdas, para culminar con una patada en la sien de su adversario. Marte cayó como un guiñapo, desenredándose de las cuerdas finalmente, pero en muy malas condiciones. Venus lo tomó del brazo, lo rebotó contra las cuerdas, para recibirlo con una espectacular enredadera, de la cual, sin fuerzas casi para defenderse, Marte no pudo librarse. La cuenta de tres daba la victoria a la bella en esta ocasión.
Ambos estaban en el clímax del cansancio y el odio. Solo tomaron un poco de agua para reponerse, pero no escuchaban ya las indicaciones de sus seconds. Mas que caminar al cuadrilátero, saltaron uno sobre de otro, para disparar rabiosos golpes sin orden ni concierto. La lucha distaba de ser aquel alarde de espectacularidad, pulcritud y disciplina técnica que había sido hasta entonces; aquello era casi una reyerta callejera, pero esto, lejos de molestar al público, incendió sus pasiones. El cuadrilátero era ya un escenario lleno de sangre y odio, observado por una multitud igualmente salvaje y enardecida. Marte empezaba a cegarse por el odio casi tanto como Venus lo estaba desde un principio. De vez en cuando, un lance espectacular era aplicado por alguno de los adversarios, siendo este recompensado por el alarido del respetable, pero que poco menguaba la determinación del rival. Aquello era ya un pandemonium, tanto arriba del encordado como en las gradas del coloso de Santa Ùrsula.
Los minutos pasaban inmisericordemente. La resistencia de ambos estaba casi al lìmite, pues ninguno habìa enfrentado un adversario de semejante calidad. Marte creyò tener su oportunidad cuando, en un descuido de la bella ruda, fue capaz de ponerle las espaldas planas, al no asegurar debidamente una huracarrana. Venus consiguió liberarse de la cuenta de tres al patear a su rival en la cabeza, pero fue incapaz de proseguir el castigo, dado el agotamiento provocado por el esfuerzo. Pese a todo, Marte encontrò el modo de llevarse a la joven con una enredadera y paquete total, aunque para su desgracia, el castigo fue efectuado muy cerca del encordado, dando a Venus oportunidad de interponer el recurso de las cuerdas, obligando a Marte a romper el castigo.
Venus se recuperò con relativa rapidez. Haciendo un esfuerzo supremo, y acordàndose tanto del odio al gènero masculino, como de su maestro, aplicò un castigo del cual pocos habìan conseguido salir: La Tapatìa. Venus contaba con que, en su estado, Marte serìa incapaz de conseguir la hazaña casi imposible de romper el castigo, pues aun en condiciones normales, dicha llave es considerada garantìa de triunfo. Pese a ello, sabìa bien que tendrìa que ser el castigo definitivo para su adversario, puesto que ella tambièn se encontraba mermada a causa de la exhaustiva lucha que habìa dado. Sostener La Tapatìa el tiempo suficiente para rendir a Marte serìa en sì mismo un esfuerzo heroico, por no mencionar el hecho de que, si su oponente no se rendìa, difícilmente le quedarìan fuerzas para sostenerse en pie.
Venus tomò los brazos de su adversario, que se encontraba tendido boca abajo en la lona. Intentò oponer resistencia, pero sus músculos no le obedecìan. Venus se balanceò, aprovechando el mismo peso de su adversario para levantarlo en todo lo alto. Las làmparas del estadio cegaban los ojos del joven; los músculos de sus brazos amenazaban con desprenderse del hueso; las rodillas cedìan poco a poco ante la presiòn que Venus administraba. Los huesos amenazaban con romperse en cualquier momento, mientras el calor de su cuerpo aumentaba poco a poco. El Dolor se apoderaba de su ser, urgièndolo a buscar la salida en forma de grito, pero Marte se resistiò.
Cuando estuvo en el umbral mismo del dolor, Marte comenzò a recordar. El Grito ahogado habìa contaminado sus entrañas, despertado la parte de su cerebro que estaba, desde tanto tiempo atràs, dormida, casi muerta. Por un irreal momento vio al Toro colgando de los jirones de su màscara rota, cayendo al abismo, revelàndole el lazo de sangre que los unìa irremediablemente.
El Grito no estaba muerto, pero no era ya un grito: era poder. Poder para, lentamente, zafar el brazo izquierdo del castigo letal que le aplicaban. Poder para liberar el otro brazo, ante los azorados ojos de Venus y del respetable. Poder para, en un alarde de atleticismo increíble, erguir su columna y deshacer el abrazo mortal de su rival. Poder para levantar los brazos ante las làmparas, resucitando al Grito, pero no aquel que produjo el Dolor, sino el otro: el de la furia, aquel que acude cuando lo màs salvaje que existe en un hombre no encuentra otra salida que las cuerdas vocales; esa necesidad de escupirle a la civilización y a las “buenas maneras”. Marte permaneciò erguido en todo lo alto por algunos segundos, su Grito ahogo todo sonido, y después, se derrumbò…
Marte y Venus yacìan tirados en la lona. El àrbitro no sabe que hacer, ambos parecen muertos, o por lo menos, demasiado agotados para seguir. El reglamento no concibe una situación como esa, ¿Què hacer? No hay màs remedio que aplicar la cuenta de veinte segundos a ambos gladiadores. El respetable no mueve un músculo, no se escucha el menor ruido cuando, con un esfuerzo sobrehumano, Marte se acerca, arrastràndose, a un lado de su rival. Lenta, angustiosamente, logra quedar a un lado de Venus. Ella està aun consciente, pero su cuerpo no le obedece màs. Sabe que debe moverse, pero las cèlulas han extraìdo cuanto habìa de energìa en su organismo para sobrevivir al esfuerzo. Marte logra, con un esfuerzo sobrehumano, lo que normalmente es un acto irrelevante para cualquiera: levantar su mano lo suficiente, para posarla sobre la de Venus. Incluso su cerebro està demasiado agotado para continuar, darle un sentido a todo eso. Para el àrbitro, una mano posada encima de la otra parece ser suficiente para decretar el toque de espaldas. Observa al Comisionado que, asiente sin decir palabra. La cuenta de tres segundos es eterna para Marte. Los ojos avellanados de Venus derraman una làgrima, porque no se puede mover. La tercera palmada perfora como un trueno el silencio reinante en el estadio. La multitud, emocionada, tarda un poco en estallar: ¿Es verdad aquello? ¿Una màscara legendaria acaba de caer? El brazo en alto del Gladiador lo confirma: Venus acaba de perder la incògnita: el pùblico por fin estalla.
En medio de la confusiòn, Venus cumple cabalmente con la apuesta, dejando su màscara, enrojecida y hecha jirones, en manos de su verdugo. Sin embargo, la confusiòn es demasiada para que el comisionado, o cualquiera, pueda percatarse del verdadero rostro de la gladiadora, que logra asimismo, escabullirse con ayuda de La Llorona, sin informar su nombre a nadie. En realidad eso importa muy poco a la mayorìa: la gloria no suele otorgarle atención al derrotado; aunque Marte, en medio de su agonìa, apenas alcanza a ver como su rival trastabilla rumbo a la salida, acompañada por su second. “Venus…” es lo ùnico que su agotado cerebro puede repetirse, al observar la escena.

CONTINUARÁ...

Marte y Venus en la Atlántida (Sexto Agarrón de Alarido)

2006-10-09T20:09:00.000-05:00

Venus regresó poco antes de las ocho de la noche. Su compañera estaba dormida, de modo que decidió no despertarla. Se preparo como si fuese a una importante lucha, aunque aquella noche estaba fuera del cartel, suspendida dos semanas por exceso de rudeza. Sobre el uniforme de gala, vistióse una larga gabardina y un sombrero de hombre que ocultaba su rostro. La aguerrida mujer se lanzó a la noche cubierta por dicha indumentaria. “Máscara sobre máscara”, pensó, suponiendo que su disfraz sería buen tema para una pintura.
La México era, como cada viernes, un hervidero de gente y pasiones. Pese a la falta de Venus como parte del cartel, Marte suponía suficiente atractivo para desatar las pasiones del respetable, aunque era cierto que desde su victoria sobre el Gorila, aun no había surgido algún gladiador que diese el ancho para enfrentarle y revivir un “pique” como el que se dio en aquellas épocas. Aunado a ello la negativa del coloso a enfrentar a Venus en un mano a mano, y la fama de cobarde que esta había puesto empeño en cultivar, daban como resultado un público cada vez menos entregado; y si bien esto se daba de manera paulatina y lenta, era al parecer, inevitable.
La estelar comenzó alrededor de las diez y cuarto de la noche. Como de costumbre, Marte doblegó con ayuda de sus compañeros a la tercia rival de manera espectacular y eficiente. La última palmada del réferi sonó alrededor de las diez con cincuenta minutos decretando la victoria para Marte y los suyos, prolongando de paso la racha de victorias del enmascarado escarlata. Como de costumbre, se lanzaron retos por medio del sonido local, pero antes de que el capitán de la tercia ruda hiciese uso de la palabra, una figura proyectó su imponente sombra sobre el cuadrilátero. Venus se despojó de su indumentaria, acercándose con paso decidido y ágil al encordado. Un silencio sepulcral pareció envolver el inmueble entero. Marte observaba la escena impasible, convencido de una sola cosa: no le daría a aquella mujer lo que le estaba pidiendo. Era un compromiso consigo mismo, y no estaba dispuesto a romperlo.
Una vez Venus llegó al cuadrilátero, tomó posesión del centro de este. No medió palabra alguna con nadie. El comisionado la observaba alarmado, pero incapaz de hacer algo. Los agentes de INTERPOL encargados de vigilar que Marte conservara su secreto también estaban como hipnotizados por la escena, impotentes ante un embrujo más fuerte que su voluntad. Ceremoniosamente, la gladiadora tomó el micrófono. Si alguien esperaba que dirigiese injurias a aquel que anhelaba fuera su rival, estaba por demàs equivocado: Venus se limitó a sacar un paquete que mantenía oculto tras de sí. Desplegó lo que parecía ser una reproducción de la máscara de Marte, y la enseñó a todo el público. Huelga decir que todos –incluso Marte- enmudecieron aun más, si cabe la expresión, al ver lo que la luchadora hacía: con lentitud casi religiosa, la seriedad estampada en su rostro y el odio en sus hermosos ojos, separó la máscara en dos partes. El micrófono reprodujo el crujido de la tela al separarse lentamente; el silencio era tal, que casi se podía escuchar el chasquido de cada uno de los hilos al separarse del tejido que alguna vez fuese homogéneo. El horror fue apoderándose de cada uno de los asistentes, mientras la máscara se convertía en un simple amasijo de hilachas sin significado o valor alguno.
Una vez terminada su labor, Venus bajó del cuadrilátero con la sonrisa cruzándole el semblante. No dijo palabra alguna, acaso parecía que aquello no era para ella algo más que una travesura que un niño ejecuta sin pensar demasiado en las consecuencias.
Después de un rato de estupor, Marte arrebató el micrófono al presentador. Furioso, exigió a Venus que se detuviera.
-¡Esto ya fue muy lejos! –dijo el enmascarado- ¡Si querías encontrarme, lo has logrado!
Venus sonreía satisfecha y burlonamente desde la tarima de protección.
-¿Finalmente se te quitó lo cobarde? –dijo ella, burlona.
-Mira Venus –respondió Marte –nunca peleo con mujeres; ¡Pero meterse con mi máscara es algo que no le perdonaría ni a mi hermano! ¡Si tanto quieres una lucha conmigo, que sea aquí, ahora mismo! ¡Y sin réferi!
La arena entera profirió un grito de excitación y alegría. Venus, contagiada de ese sentimiento salvaje de abandono y euforia, salió disparada a enfrentarle, pero el comisionado se interpuso en su camino, arriesgando su integridad física frente a aquel ciclón femenino en que se había convertido Venus.
-¡Serenidad, jóvenes! ¡La lucha se llevará a cabo, pero antes se firmará un contrato, y se hará como la Comisión lo dictamina!
Aunque hubo algunos jaloneos por parte de los seguidores de uno y otro, el asunto no pasó a mayores. La firma del contrato de la lucha de apuesta se pactó para el miércoles siguiente, estipulando que la lucha se celebraría dos semanas después de haberse firmado este.

Nunca en su vida Marte se había preparado como para aquella batalla. Corría casi hasta el agotamiento, con la máscara puesta; los combates de práctica eran llevados al extremo; cuidó como nunca su alimentación; permanecía en el gimnasio hasta pasada la medianoche; y, en fin, se encontraba cerca de la frontera divisoria entre un buen entrenamiento y el absoluto desgaste físico. Le importaba poco cuanto dijeran managers y compañeros: estaba obsesionado con derrotar a Venus.
Por su parte, la joven tampoco escatimaba esfuerzos previos a encarar lo que no solo era el reto más importante de su carrera, sino también en su vida. Derrotar a Marte suponía a sus ojos, confirmar su superioridad ante el género masculino, y por ende, culminar su venganza en contra de Don Rufino.
El día acordado llegó, no sin que hubiese habido de que hablar mientras duró la espera. La firma del contrato fue un espectáculo de dimes y diretes, algo que Marte no acostumbraba, e incluso llegó a criticar en más de una ocasión a algunos de sus compañeros. Venus por su parte, estaba acostumbrada a retar e intimidar a sus rivales antes de un encuentro de gran envergadura, pero en aquella ocasión casi rebasó sus propios límites, lo cual era decir mucho.
La expectativa del match se vio reflejada en la sociedad a niveles nunca antes vistos. Escuelas, centros de negocios, oficinas, e incluso recintos diplomáticos y políticos de alto nivel fueron testigos de la pasión desatada por el encuentro. Los partidarios de uno y otro llegaron a traspasar incluso el terreno de la confrontación y diferencias respetuosas, hasta liarse a golpes en aras de defender su preferencia sobre el adversario. La histórica función despertó interés incluso allende las fronteras de nuestro país. Delegados de Japón, Francia, E.U., Inglaterra, e incluso de Islandia fueron enviados a cubrir el magno evento en vivo.
Finalmente llegó el gran día; aunque incluso estuvo a punto de cancelarse, dado que la México Catedral resultaba insuficiente para albergar tal hervidero de pasiones encontradas. Con solo una semana de anticipación, el colosal Estadio Azteca concedió el espacio para llevar a cabo el evento, que resultó una mina de oro para organizadores y vendedores. Incluso el Presidente hizo que se reservase su palco, a fin de disfrutar el platillo que suponía aquella función histórica. (Aunque, curiosamente, el Primer Mandatario tuvo que atender una llamada diplomática de urgencia, perdiéndose el apasionante duelo que protagonizaron El Toisón de Oro y Mr. Maravilla, en contra de Crazy Latin Fusion y El Fantástico, regresando extrañamente cansado y adolorido, argumentando una caída de un inmueble que, para mayor seguridad, está construido de tal forma que un accidente de esa naturaleza tenga mínimas consecuencias).
Aunque el respetable gozó con los excelentes duelos preliminares, todo el mundo esperaba con rabiosa ansiedad aquel enfrentamiento entre los luchadores que, como ninguno en la historia del pancracio nacional, habían desatado tal desborde de pasiones. Por ello, una vez que Dinamita despojó a Salvaje de su cabellera, la multitud rugió con particular emoción cuando el tercero en la superficie dio la tercera palmada; mas no tanto por el resultado de la contienda, como por el hecho de saber que la de Marte y Venus sería la próxima confrontación en el programa.

Marte y Venus en la Atlàntida (Quinto Combate en Relevos Atòmicos)

2006-10-02T19:45:00.000-05:00

El Gorila Domínguez tundió fácilmente a Marte durante la primera caída. Se adjudicó èsta, màs como una decisión del réferi para cuidar la integridad física de Marte, que por un estricto apego a las reglas. El breve respiro entre caídas ayudó a Marte para reagruparse y tomar aliento suficiente para el siguiente asalto. En este, Marte hizo gala de su mayor agilidad y los vistosos vuelos aprendidos durante toda una vida dedicada al pancracio. El Gorila no supo a ciencia cierta de que lado del ring había salido la saeta roja que lo llevaba en un paquete total al toque de espaldas. El Gorila no lo tomó de muy buena manera, por lo que salió al tercer episodio con un odio recrudecido contra su adversario.
Marte había ganado confianza gracias a su victoria en la segunda caída. Su second, el Toisón de Oro, le recomendaba prudencia. Marte solo asintió. En el centro del cuadrilátero, el Gorila invitaba a su rival a darle un deportivo y caballeroso apretón de manos. Marte desconfió, por lo que el grandulón arengó al público para que el científico aceptara darle esa muestra de caballerosidad y deportivismo. El respetable, al igual que el enmascarado, desconfiaba de las intenciones del rudo, por lo que recomendaban prudencia a su favorito. Tal vez por su exceso de buena fe, el técnico de máscara roja correspondió finalmente la oferta de su rival. Este aprovechó para tomarlo del brazo y propinarle una patada en pleno rostro. Marte comenzó a sangrar copiosamente de la nariz, se encontraba en muy malas condiciones. Sin dar respiro alguno, el Gorila lo azotó una y otra vez contra los tensores, al tiempo que se burlaba del público que veía angustiado como su favorito era maltratado por aquel auténtico criminal. Marte estaba en muy malas condiciones, demasiado débil por la golpiza, y con una hemorragia que nublaba su visión. El Gorila mordió el rostro de su rival, rasgando su máscara. Un agente de INTERPOL estaba listo para eliminar al antiguo elemento, pero el Director General lo contuvo. –Solo si su rostro se ve por completo- dijo. El agente asintió.
En el encordado las cosas eran realmente difíciles para el consentido de la afición. El Gorila sacó de una de sus botas un bóxer. El réferi intentó contenerlo, pero el resultado de la lucha ya era lo que menos le importaba a aquel desquiciado sediento de sangre. El tercero en la superficie salió del encordado por un manotazo del monstruo que, cegado por una orgía de sangre, golpeaba inmisericordemente a Marte. Sin embargo, este aprovechó la distracción del Gorila al momento de sacar al réferi del ring, para rehacerse y, sacando fuerzas de flaqueza, derribó al Gorila de un manotazo. Este se desconcentró, pero estaba lejos de estar derrotado. Marte hizo acopio de fuerzas para continuar su labor destructiva. Hizo varios lances, excitando al respetable con sus evoluciones, pero el Gorila se resistía a caer de modo definitivo. Las patadas voladoras, las planchas, las llaves aplicadas magistralmente no menguaban a aquel gigante. Finalmente, Marte aprovechó la ausencia del réferi, demostrando que él también conocía a fondo la escuela ruda: tomó por la cintura al Gorila, y después de un par de súplex para ablandarlo, hizo acopio de lo último que le quedaba de energía, para aplicar el peligroso martinete. El público rugió de emoción. La ausencia del réferi sirvió para que Marte se adjudicase la lucha, pues el comisionado, en un acto de justicia y equidad, se hizo de la vista gorda ante la rudeza del técnico. El Gorila supo, después de despertar en el hospital, que había escapado por muy poco de –por lo menos- la invalidez. Se recuperó totalmente en poco tiempo, pero nunca pisó un encordado otra vez.
Aquella noche, Marte se consagró como el Enmascarado Invencible.

Venus se hizo en muy poco tiempo de un cartel importante de seguidores en la capital de la república. Comenzó en las preliminares sin hacer demasiado ruido. A fuerza de rudezas, fue infiltrándose en las emociones del público que, poco a poco, era arrastrado por el estilo rudo, pero elegante, de aquella enmascarada de equipo rosado y violeta.
Venus aprovechó cuanto escalafón se presentaba en su vida para afianzarse como una de las favoritas. Era una extraña relación la suya con el público, pues se trataba de esas pocas personalidades en la historia del cuadrilátero que, al mismo tiempo que son idolatradas, causaba ácida animadversión de quienes no comulgaban con su estilo. Su carrera ascendió de manera meteórica, al punto de convertirse en la campeona nacional de peso semi-completo más joven de la historia.
Sin embargo, no solo la carrera impresionante de la bella ruda causaba conmoción. Los tabloides de espectáculos hablaban de ella con frecuencia, pues como parte de su personal guerra de los sexos, Venus empezaba a disfrutar humillando y destrozando los corazones de los hombres más populares y representativos del prototipo viril de la sociedad. Todos y cada uno de los que habían sentido la calidez de sus brazos habían terminado de mala manera, con carreras o vidas destrozadas; e incluso provocando un par de suicidios. Con frialdad, Venus respondía a las preguntas de los medios con desprecio hacia aquellos a los que había arruinado.
-Nunca he obligado a nadie a hacer lo que no quiera –decía- si las consecuencias son tan terribles, francamente ellos se lo buscaron. ¿Qué culpa puedo tener yo?
Tal como lo había planeado, se convirtió en un “trofeo” para aquellos que se consideraban a sí mismos seductores infalibles. Hombres del medio deportivo, artístico, empresarial y de la farándula caían ingenuamente en sus garras, ignorantes de la malicia de aquella mujer.
Como un hecho inusitado en la historia de la lucha libre mexicana, Venus llegó a encabezar varios carteles. Su ambición en el terreno deportivo solo se comparaba a su obsesión por demostrar su superioridad sobre el género masculino. Llegó un momento en el que su dominio fue tal, que empezó a retar a los varones sin importarle peso o experiencia. Era una temeraria apuesta la suya, pero a muchos empresarios les resultó interesante la idea de presentar luchas mixtas. La modalidad gozó de aprobación por parte del público, no así de las gladiadoras, que pronto dejaron de aceptar dichos contratos, pues las diferencias físicas habían costado más de una lesión importante. Venus fue la única que insistiò en luchar contra hombres, cosa en nada extraña, pues era la única que no solo resistía el castigo, sino que era capaz de dañar seriamente a sus rivales.
El camino de Venus tarde o temprano se tendría que cruzar con el de Marte. Ambos llevaban una increíble racha de dos años sin derrota, curiosamente con el mismo número de peleas. Para Lino Gutiérrez, el máximo promotor de la lucha libre, una funciòn que enfrentase a los dos mejores gladiadores resultaba una mina de oro, máxime cuando mas que una contienda entre compañeros de oficio, se trataba de una guerra de sexos. La llorona, convertida de luchadora profesional a representante de Venus, llegó con la noticia a su cliente. Venus tomó la copia del contrato que La Llorona agitaba vigorosamente en el aire.
-¡Vamos a salir de pobres, manita! –decía la robusta ex luchadora. Venus sonrió a su representante y amiga. Emocionada, la abrazó, pidiéndole que se vistiera, pues aquel acontecimiento merecía ser celebrado con una buena cena. Cuando se vio sola, Venus estrujó el papel. Un brillo maligno refulgió detrás de su máscara rosada, una sonrisa cruel atravesó su bello rostro.
-Será la pelea del siglo –pensaba- y el pináculo de mi venganza…
Marte recibió al mensajero de Lino Gutiérrez en su departamento. El mensajero le mostró el papel y un cheque por más de cien mil pesos que sería suyo de aceptar el compromiso.
-Don Lino cree que esta función cambiará la historia de la lucha en el mundo.
Marte miraba estoico el contrato y el cheque. Ofreció su mano al mensajero, y con toda cordialidad, le invitó a retirarse.
-Dile a Don Lino que lo lamento –dijo con una sonrisa al muchacho- pero nunca peleo con mujeres.
El joven se quedó detrás de la puerta con el papel, sin saber que hacer.
La Llorona golpeaba el saco con rabia. El contrato de su vida se esfumaba por culpa de un enmascarado que, de buenas a primeras, pretendía comportarse como un caballero. Venus no se acongojaba. Con calma, le detalló a su amiga el plan que se había trazado para obligar al enmascarado a firmar.
-Lo hostigaremos. Lo haremos pasar como un cobarde. No habrá lugar en el mundo en el que no me encuentre. Y cuando sienta su orgullo de macho lastimado, caerá como todos.
La Llorona acompañó a su amiga en la carcajada.
Mas que una pesadilla, los meses siguientes fueron una verdadera molestia para Marte. En efecto, Venus se había dedicado a acosarlo en todo lugar en el que Marte se presentara públicamente. Recibir retos en todas las arenas es algo cotidiano en la vida de un luchador; pero recibirlos en desayunos, juntas de trabajo, entrevistas para los medios, e incluso en reuniones informales con sus contadísimos amigos, se convertía en algo verdaderamente intolerable para Marte. Aun cuando Venus había pagado desplegados en los principales periódicos, proclamando a Marte como un cobarde, el enmascarado escarlata simulaba tranquilidad ante el público.
-No caeré en su juego –dijo en una entrevista de banqueta- no pienso faltar a mis principios solo porque una novata quiere usarme de escalafón sin medir el riesgo. No voy a caer en sus provocaciones.
-¡Porque eres un cobarde! –una voz lo interrumpió desde lejos -¡Marte tiene miedo a una frágil mujer! ¡No me enfrenta, porque sabe que está en riesgo su “fabuloso” récord invicto! Pues para que te lo sepas, ¡Yo tengo el mismo récord que tú! ¡He vencido a los mismos luchadores que tú has derrotado! ¿Acaso has comprendido que no tienes nada qué hacer frente a mí?
Sin mediar palabra, Marte abordó su auto y se alejó. Venus sonreía mientras continuaba llamando cobarde al enmascarado escarlata, pero dentro de sí, la frustración carcomía sus entrañas. Enfrentar a Marte era lo que más deseaba en la vida, por lo que cada nueva negativa suponía una derrota ante las circunstancias.
Una noche que se encontraba particularmente frustrada y con ganas de renunciar, pensó su anciano maestro. ¡Cuánta falta le hacía ahora, mas que nunca en la vida, la guía de aquel a quien consideraba su único y verdadero padre! ¡Qué ganas de abrazarse a él, y derramar lágrimas en su vigoroso pecho! El anciano seguramente le habría acariciado la sedosa cabellera, le habría dicho algunas tiernas palabras, enjugando sus lágrimas, y la habría convencido de que todo estaba bien. Venus sollozaba lo más silenciosamente que pudo.
Al cabo de una hora de beberse sus propias lágrimas, Venus cayó en el reconfortante sueño de aquel que ha limpiado el alma con su llanto. Despertó –o eso parecía- en mitad de la noche al sentir un armonioso susurro en su oído. Ávida de conocer a quien así la llamaba, se levantó del lecho. En algo que bien pudo ser simplemente una de esas ilusiones que a menudo se dan en la frontera incierta del sueño y la vigilia, le pareció ver a su maestro. Venus sonrió al anciano entre lágrimas. Éste regaló a su vez la estampa de sus blanquísimos dientes a su antigua alumna, mientras sostenía una máscara -que Venus no podía distinguir- en todo lo alto. Todavía sonriendo, el anciano repitió la pregunta que años atrás había formulado a la joven: -¿Porqué luchas?
Aunque la visión solo había durado unos segundos, para Venus era la certeza de que su viejo maestro la había visitado para darle la clave con la cual Marte finalmente dejaría de huir. Al igual que un niño esperando sus regalos en día de reyes, Venus se guardó en su cama, ansiosa de que la mañana llegase, pero sin poder dormir.
Con el ansia que solo las certezas pueden dar, Venus contempló el amanecer, -mas bien que despertar- el día siguiente, con la cabeza llena de ideas para orillar a su pretendido adversario a aceptar una lucha. Salió sin despertar a La Llorona, quien si bien se extraño de estar sola en el departamento, no se preocupó en absoluto por la ausencia de su representada, ya que, después de todo, había dado muestras de sobra para suponer que podía valerse por sí misma.

CONTINUARÀ...

Marte y Venus en La Atlàntida (Cuarto Match Preliminar)

2006-09-22T17:28:00.000-05:00

Marte despertó un tanto desorientado, pero con la sensación de haber dormido plácidamente, como nunca en su vida. Como cada madrugada, a eso de las tres, escrutó minuciosamente su departamento antes de despojarse de la máscara y meterse a bañar. Abordó su lujoso Pontiac como de costumbre, y se encaminó al gimnasio. Don Rodrigo era el único ser vivo en los alrededores. Marte comenzó su rutina, que terminó pasado el medio día. Nuevamente abordó su auto con vidrios polarizados. Llegó a casa y se preparò para una rueda de prensa, previo a su siguiente combate titular contra el Gorila Domínguez, uno de los pocos gladiadores capaces de derrotarlo con relativa facilidad. La rueda de prensa no había sido fácil: el Gorila arribó a ella abriéndose paso entre reporteros y policías. El mismo Marte estuvo a punto de bajar del improvisado escenario para contener la furia asesina del Gorila. El promotor sentado junto a él lo detuvo: se trataba del mismo que años atrás lo había convencido de unirse a INTERPOL. Abajo, otro agente, disfrazado de periodista estaba listo para dispararle un dardo envenenado en caso de que por alguna reyerta Marte perdiese la tapa. Afortunadamente, el incidente no pasó de unos cuantos empujones y un par de policías ligeramente lastimados.
Cuando el Gorila por fin tomó su lugar en el escenario, su discurso consistió en provocaciones al enmascarado carmesí, quien las soportó con una imperturbable expresión de confianza y una sonrisa burlona. Lo único que Marte replicó a su adversario, fueron estas sencillas palabras:
-Te venceré.
El Gorila estuvo a punto de lanzarse contra él, obligando a las fuerzas del orden a desenfundar sus armas para hacerlo desistir de su agresión. Marte abandonó el lugar con paso orgulloso y confiado.

Ya eran casi tres años desde que Diana dejara su hogar y se pusiera en manos de su anciano tutor. Este siempre le trató de manera ruda y sin piedad. Por momentos incloso llegó a odiarlo. Al viejo gladiador no le importó: no hubiese sido la primera que le reprochase su duro trato, aunque reconoció que era de las pocas que no habían renunciado después de las primeras tres semanas.
Un promotor en busca de nuevos talentos visitó el gimnasio donde Diana era instruida. Después de observar la depurada técnica de la joven y su resistencia al castigo, se animó a ofrecerle una carta de recomendación.
-Mi empresa –dijo el hombre- sin duda estaría interesada en un elemento como usted. Llámeme cuando crea conveniente.
Diana mostró el documento a su tutor. Este lo observó indiferente.
–Guárdala –dijo- y después hablamos.
Diana lo hizo así, pero notó que la intensidad de los entrenamientos aumentó. El viejo luchador provocaba en la calle a gladiadoras del mismo peso, o incluso más fuertes que La Llorona, solo para que Diana las enfrentase. La joven siempre salió avante de estas pruebas improvisadas de su maestro, que se sonría discretamente donde nadie pudiese notarlo.
Cierto día el maestro llegó a la práctica con algunas horas de retraso. Llevó a su pupila a un lugar apartado del bullicio del gimnasio.
-¿Porqué luchas? –preguntó el anciano. Diana no sabía a ciencia cierta que responder… aquella era una cuestión que nunca se había planteado. Ciertamente luchaba para demostrar su superioridad sobre el sexo opuesto, pero esto sòlo no bastaba para justificar el dolor y las horas pasadas siguiendo las indicaciones de su tutor. ¿Porqué luchar entonces? ¿Por dinero? ¿Por la gloria? ¿Porqué? Finalmente, sentenció:
-Lo llevo en mi naturaleza. De alguna manera, sé que es mi destino… no lo sé, no puedo explicarlo con palabras… solo sé que lo tengo que hacer…
El maestro le ofreció la primera sonrisa desde que se conocían. Extendió una finísima caja de madera con una “V” tallada con maestría, que Diana tomó con emoción.
-Te la has ganado, hija mía.
Diana no pudo, aunque quiso, contener las lágrimas que salían de sus ojos. La caja era realmente hermosa, pero lo que en realidad conmovió aquel corazón de piedra, fue escuchar que alguien por primera vez en su vida, la llamase “hija”. Dentro de la caja, una máscara rosa, con grecas moradas, y una “V” bordada en la frente, resplandecía ante sus ojos. Se probó la prenda, que se adaptó a su cabeza como si de una segunda piel se tratase.
-Te llamaràs Venus -dijo el anciano. Una expresiòn grave se dibujò en su rostro antes de continuar: -Solo una cosa me queda por enseñarte, pequeña –prosiguiò- y es que esa máscara es algo sagrado y precioso para ti. Defiéndela como si fuera tu vida, pues es la materialización de tu honor como guerrera. Y si la has de perder, que esto sea con dignidad. Nada más tengo que enseñarte, mi niña, ni a nadie más.
Venus miró los ojos enternecidos de su maestro. Era la primera vez que veía en ese viejo semblante una expresión lejana a la determinación o la severidad. Aquel rostro era amable y con un cierto cansancio. Sus manos, que antaño le parecìan tenazas capaces de arrebatar la vida con una leve presiòn, le parecieron de pronto pequeñas y cariñosas, como las de un padre amoroso que acariciase a su hija. Venus abrazó al anciano, que se quedó un rato en la oscuridad del gimnasio, viendo como la mejor alumna que había tenido, se convertía en un punto lejano en el horizonte.
Minutos después cayó para no despertar jamás.

CONTINUARÀ...

Marte y Venus en la Atlántida. (Tercer combate en Superlibre)

2006-09-15T16:18:00.000-05:00

Pasaron varias semanas sin que Marte respondiera al teléfono o saliera de su apartamento. Ni siquiera había recogido la medalla que INTERPOL le otorgaba por el desmembramiento de la banda de “El Toro”. Nadie sabía lo que pasaba por ese cerebro prodigioso y su límpida alma. Marte no dejaba de reprocharse la muerte de su hermano.
Finalmente el Comandante Supremo, quien tenía un especial aprecio por Marte, se hizo presente en su hogar. Marte le escuchaba sin decir nada, como si estuviese solo en la habitación. Después de horas intentando hacer recapacitar al joven, el Comandante dio un profundo suspiro:
-Puedo ofrecerte una solución –dijo- puedes olvidarte de todo esto. Borraremos tu memoria y serás solo Marte, el luchador.
El coloso parecía salir de su trance. Escuchaba con atención lo que su jefe y amigo le decía con cierto pesar.
-Puedo devolverte tu vida… pero a cambio, deberás olvidarte de todo tu pasado como civil. Serás Marte y nada más; nadie debe ver otra vez tu rostro. Serás un luchador. Olvìdate de la vida civil. Por tu propio bien, piénsalo.
El Comandante se fue. Marte no tardó mucho en aceptar el cambio. El Profesor Godard, jefe de Investigación y Desarrollo de INTERPOL le dio las últimas advertencias:
-Nunca debes dejar ver tu rostro. Si te has de quitar la máscara, asegúrate de que estarás solo. Si tu identidad se llega a saber, nos veremos obligados a matarte. Te “programaré” para que evites las luchas de apuestas, pero si aun así llegaras a perder tu máscara en público, tendrás la necesidad y los medios para suicidarte. ¿Aceptas el trato? Aun puedes arrepentirte.
Marte no vaciló. Con su acostumbrada impasibilidad, asintió. Su memoria fue borrada. Un comando especial de INTERPOL lo llevó a su apartamento con toda discreción. A la mañana siguiente, Marte pensaría que despertaba a su rutina diaria.

El viejo gladiador recibió indiferente a Diana. Era un hombre de baja estatura, piel morena y arrugada, y una sabiduría visible en la mirada. Parecía frágil en su fisonomía, pero un observador agudo, como era el caso de Diana, habría presentido la ferocidad y el peligro potencial en su temperamento. Con todo el respeto que le inspiraba, pidió al viejo enseñarle los secretos del pancracio. El hombrecillo apenas dibujó lo que parecía una sonrisa. Sin decir palabra, le señaló el cuadrilátero. En este, una veterana de ciento setenta kilos de peso, conocida como La Llorona, entrenaba su rutina diaria. Diana subió. La Llorona comprendió la muda orden del anciano, abalanzándose sobre Diana. Esta no pudo esquivar a la mole que se arrojaba sobre ella, mucho más veloz de lo que su peso hubiera permitido suponer. Diana se asfixiaba bajo aquella inmensa humanidad. La Llorona creyó que sería suficiente para persuadirla de abandonar el oficio, pero se engañaba: Diana se lanzó sobre ella con toda su fuerza, pero carente de técnica. La Llorona simplemente la tomó por los cabellos y se la quitó como si de un mosquito se tratase. Diana no cejaba. Ignoraba porqué se le obligaba a enfrentar a semejante rival sin haber recibido instrucción alguna, pero no le importó. La Llorona la tendió en el suelo unas siete veces más sin mostrar cansancio alguno. Para la octava ocasión, Diana apenas podía moverse. La Llorona se encogió de hombros, dispuesta esta vez a derribar a su rival para siempre. El anciano gritó:
-Basta. Has probado tu valía. Te acepto como mi alumna.
Diana sonrió. Ofreció su mano a la Llorona, que la aceptó de buen grado.
A partir de entonces la vida de Diana dio un giro radical. El odio al sexo opuesto no se había apaciguado en lo más mínimo, pero por primera vez en su vida, tuvo la impresión de saber con absoluta certeza como demostrar su valía ante los Hijos de Adán. Sin embargo, al mismo tiempo que su venganza tomaba una forma concreta, encontró en su maestro, sin querer reconocerlo, al padre que nunca tuvo en Rufino.

CONTINUARÀ...

Marte y Venus en la Atlántida (Segundo evento estelar)

2006-09-01T18:18:00.000-05:00

Marte había participado en contadas, pero delicadas misiones para INTERPOL. Generalmente se trataba de narcotraficantes o ladrones de gran envergadura con suficiente dinero para pagarse un pequeño ejército de mercenarios. Habìa salido incólume de todas y cada una de aquellas misiones, ganándose el respeto de sus superiores y la admiración de sus compañeros.
Aconteció que alguna vez tuvo que asistir a la DEA como “apoyo no oficial” en contra de uno de los narcotraficantes más poderosos de América: “El Toro”. Prácticamente no se sabía nada de él, nadie conocía su rostro, nacionalidad o si en verdad existía. Había quienes aseguraban que “El Toro” no era sino una pantalla para ocultar un verdadero sindicato criminal; otros en cambio, habían escuchado que se trataba de un hombre de unos cuarenta años de edad, fornido y alto, que escondía su rostro tras una máscara. Desde luego, nadie habìa tenido referencias directas de semejante criminal, por lo que los rumores eran la ùnica pista de su existencia. En cualquier caso, un soplo había descubierto el escondite del misterioso Zar de las Drogas, por lo cual INTERPOL asignó el trabajo a su mejor agente.
Los agentes horadaron la ciudadela del criminal con armamento pesado, solo para ser recibidos por un ejército armado con equipo más sofisticado que el de ellos. Aquello fue una masacre, pero Marte no tenía tiempo de auxiliar a sus compañeros, aunque le dolía en el alma no hacerlo.
Con todo y sus remordimientos, Marte se las ingenió para entrar a la fortaleza de “El Toro”. Decir que él solo derrotó a su ejército sería exagerar sus habilidades, que si bien no eran escasas, tampoco rayaban lo sobrehumano. Sin embargo, fue lo suficientemente hábil para llegar hasta las habitaciones del jefe de la banda, y corroborar si el legendario Toro era una leyenda o un personaje de carne y hueso.
Rendidos los acólitos, llegó la hora de enfrentar al legendario criminal, desvelar su secreto y conocer si su existencia era real o mítica. Marte lo halló en un salón oscuro, enfundado en un elegante traje italiano, con la roja máscara ceñida a su rostro. “El Toro” distaba de sentirse sorprendido, y sin aviso alguno, atacó a Marte.
Fue una pelea exhaustiva. Finalmente la vida de “EL Toro” quedó pendiente de un precipicio. Lo único que lo sujetaba a la vida era un jirón de su máscara, y el brazo de Marte. Poco antes de morir, “El Toro” desnudó su rostro a su adversario. Marte se quedó mudo de asombro: “EL Toro” no era otro que su hermano, desaparecido años atrás, cuando trabajaba para INTERPOL.

Diana llegó a la capital sin saber a ciencia cierta a que iba. Simplemente quería alejarse de su vida anterior, del recuerdo de su padre, y de su condición femenina. Creía, no sin razón, que el mejor lugar para demostrar su valía era la capital. Se estableció cerca de la colonia Doctores, donde sus días transcurrían exhibiendo sus habilidades superiores a todos los hombres, en cualquier actividad.
Pese a su naturaleza rebelde y fuerte, sabía comportarse como toda una señorita. Muchos la pretendían, pero todos eran rechazados de una manera dulce o brusca, dependiendo del humor del que estuviera. Aquello también era parte de la venganza hacia su padre, pues lo veía reflejado en todo el género masculino. Según su personal lógica, si su padre la había despreciado por ser mujer, la única manera de hacerle pagar a él y al mundo, era tratar a sus congéneres con el mismo desdén del que ella fue objeto.
Cierta tarde pasó frente a la Arena México. Se trataba sin duda de un cartel espectacular, pues la aglomeración abarcaba un par de calles. Diana quedó sorprendida por semejante tumulto. Presa de la curiosidad, consiguió hacerse de un boleto para entrar y observar qué fascinaba de manera tan apasionante a esa multitud. La oscuridad del local la estremeció. Un cierto aire de salvajismo, de pasiones desbordadas, inundó todo su ser. Escuchó al presentador dando los nombres de los gladiadores, quienes desfilaban orgullosos hacia el cuadrilátero. Cuando estos comenzaron sus evoluciones, Diana ya estaba como aprisionada del hechizo de la lucha libre. Las acciones la sorprendían, el dolor que aquellos gladiadores sentían la conmovió. Quiso demostrar que ella podía ser tan buena como cualquiera de ellos, por lo que se dio a la tarea de esperar pacientemente a la salida, cuando la fiesta de sangre y alaridos había terminado.
Abordó con resolución al Crazy Latin Fusion, quien salía después de haber dado una lucha maravillosa. Acostumbrada a conseguir cuanto quería, prácticamente obligó al enmascarado a escucharle.
-Yo no te puedo enseñar a luchar –dijo el encapotado, dándole al mismo tiempo una tarjeta– pero él sí. Ve a esta dirección, y dile que el Crazy Latin Fusion te envió.
Diana se fue del lugar satisfecha y dispuesta a aprender aquel rudo oficio. Crazy Latin Fusion la miró irse con una sonrisa bajo la careta. Le alegraba ver tanto entusiasmo en una jovencita, aunque supuso que la pobre no sabía en lo que se metía. Marchó rumbo a su departamento, pensando en aquella simpática niña, sin saber que acaso él era el primer hombre por el que Diana sentía algo parecido a la simpatía.

CONTINUARÁ...

Marte y Venus en la Atlántida (Primera lucha estrella)

2006-08-22T17:26:00.000-05:00

A partir de hoy, y durante las próximas semanas, me dedicaré a publicar un cuento bastante largo y satisfactorio en lo personal. Espero tener tiempo de pegar texto al menos una vez por semana, pero si no lo logro, pido una sincera disculpa...
¡Los dejo con la primera lucha estrella!

La isla entera se estremeció con el rugido de la explosión. El cuerpo del Doctor Cerebro yacía inerte en el piso del laboratorio, víctima de su propia máquina de la muerte. Marte le contemplaba ensangrentado y exhausto. Se dio un tiempo para recuperar el aliento y salir. Conservaba la esperanza de que todo había terminado, pero muy en el fondo, sabía que lo peor estaba aun por venir.
Como si el destino hubiese leído su cansada mente, una silueta femenina se dibujó en la pared. Aun pretendió tener la esperanza de que se trataba de alguna de las esclavas del Doctor Cerebro que, horrorizada, buscaba una salida de la isla. El volcán artificial vomitó una nueva ola de fuego, como si fuese el horrendo heraldo de la mujer que esperaba desde años atrás ese momento. La mujer dio la vuelta a la esquina para descubrirse ante Marte.
-¡Marte! –dijo la mujer con tono amenazador.
-Venus –respondió él, sereno.
Permanecieron frente a frente durante un instante. Los recuerdos arribaron a la mente de ambos combatientes.

Marte se inició en la lucha libre desde muy joven. Era un muchacho con un talento extraordinario, e incluso muchos apostaban que quizá sería el nuevo Santo, en una época en la que la lucha necesitaba urgentemente de un ídolo de tal envergadura. Sin embargo, no solo los promotores se dieron cuenta de esta situación: la INTERPOL también conocía las habilidades del joven, por lo cual decidieron someterlo a algunas pruebas y exámenes diseñados para agentes de elite.
Marte demostró capacidades extraordinarias y un potencial ideal para convertirse en agente de INTERPOL. El mismo Comandante Supremo lo invitó a unirse a la agencia. El joven se sintió honrado, pero fue sincero con el funcionario:
-La lucha es mi vida, Comandante. Mi padre fue luchador, mi abuelo también, y debo seguir con esa tradición. Es mi herencia.
El Comandante se sonrió. Tomó al muchacho de los hombros, y le explicó:
-Lo sé, lo sé. Pero no te estoy pidiendo que dejes tu carrera en el pancracio; simplemente, queremos que la complementes.
El Comandante le explicó que INTERPOL contaba con una rancia tradición de agentes secretos que llevaban una vida relativamente normal, especialmente en las filas de los luchadores.
-Afortunadamente –agregó- hace mucho que no ha habido una amenaza que requiera de los servicios de tan exclusivo cuerpo de la agencia.
Marte pareció satisfecho y acepto. Su carrera luchística ascendió rápidamente, logrando que su nombre pronto fuese reconocido en las arenas más importantes del país y en el extranjero.

Don Rufino esperaba con ilusión y angustia que la partera saliese del cuarto de su mujer con noticias. Sabía que el de Felìcitas, su esposa era un embarazo de alto riesgo, dada su condición débil. Ya había tenido un par de varones mal logrados, mismos a los que debía en buena parte su condición. El doctor había advertido al rústico hacendado que un tercer embarazo quizá la costara la vida de su mujer, pero Rufino, con la tozudez propia del patrón a quien nadie le negaba nada, vivía empecinado en tener un hijo varón, así le costara la vida de la persona que más amaba en el mundo.
La partera salió meneando la cabeza negativamente. Llevaba un pequeño bulto en los brazos. Rufino la abordó de inmediato.
-La señora… -fue lo único que la partera pudo decir. Aunque sentía el mundo derrumbarse a su alrededor, Rufino conservaba la esperanza de que su heredero al menos había nacido sano. La mujer leyó la mirada del patrón, que preguntaba sin emitir palabra. Lo único que pudo dar como respuesta, con una amarga sonrisa, fue el bulto que cargaba: una hermosa niña, robusta y de mejillas sonrosadas, que sonreía tiernamente a su padre. Rufino la alejó como si de una sierpe se tratase, y odió a su difunta esposa con toda la ponzoña que su sencillo corazón podía alojar. El destino de Diana –el nombre que Rufino se dignó dar a su semilla- estaba marcado.
Fue educada del modo que correspondía a su clase, pero nadie le prodigó afecto. Al principio, cuando comenzaba a adquirir conciencia de si misma y del mundo que le rodeaba, Diana intentó ganarse el cariño de su indiferente padre a fuerza de ternura. Como no diese resultado, probó lo opuesto: sin estar planamente consciente del odio de su padre hacia ella, intuyó que a lo mejor tenía que ver con su condición femenina. Diana odio lo que era, odiaba su sexo, y se decidió a cambiarlo. Tendría unos diez años cuando comenzó a comportarse como un jovencito: buscaba pelea con los rapaces del pueblo, recolectaba alimañas, montaba a caballo, e incluso empezó a experimentar con el alcohol y el tabaco. Nada conmovía a su padre.
Al cumplir los quince años, Diana era ya toda una señorita. De alguna manera logró conservar su feminidad, pese a sus esfuerzos por ser lo más parecido a lo que su padre había deseado. Rufino entre tanto, se había ido dejando morir poco a poco. Le tomó esos quince años acabar con su vida. Furioso y todo, había dispuesto que su fortuna sería el único legado que le dejaría a su hija. En su lecho de muerte, pidió perdón a la joven.
-Perdóname hija –dijo con lo que le quedaba de fuerza –no pude quererte. No es que no quisiera, es que no pude.
Diana permaneció impasible, viendo la vida de su padre extinguirse, y sin otorgarle su perdón. Horas después del fallecimiento de Rufino, Diana liquidó todas sus posesiones, las repartió entre los empleados de su padre, y se lanzó al mundo, dispuesta a demostrar que podía ser tan buena, o aun mejor, que cualquier hombre.

CONTINUARÁ...

...

2006-08-16T17:44:00.000-05:00

Te encontraré en los muros del alba moribunda

Y hasta entonces te podría decir que

Estoy cansada de esperarte en la caída de las estrellas.

Te encontraré en la peste de un muerto

Enterrado en la bisectriz de mi muñeca

Y solo así te diré

Que estoy agotada de hablar con la aurora mutilada

En las conversaciones de café y astros hirientes y galletas,

de interrumpir las discusiones de las flores secas

y de los pájaros estúpidos que se estrellan en la ventana.

El tiempo ha mandado a las benditas arañas

A tejer niebla en mi corazón,

Estoy cansada de ver mil caras

En los agujeros más nocturnos que el día puede esconder.

Estoy cansada de tener que doblegarme

Hasta donde la impaciencia duele

Y duerme la falsa esperanza

O la inoportuna coincidencia.

El último bostezo de las horas

Que me vieron hacer nada

Emergió del silencio más sagrado

Cuando aguardaba para beberte el alma

Y hoy estoy discutiendo con el rastro

Que no has dejado

En un país al que no volverás

Por que jamás conociste su tierra.

Estoy exhausta del placebo del amor

Que miente a la izquierda de mi pierna

Y del más sutil engaño que revienta mis párpados

En un ciento de ilusiones sin nombre

Que tu solo puedes decir.

Entonces sí estás

olo así te diré

Que estoy cansada de abrirme la carne con la misma navaja

Y de caer en la sangre de mi último cansancio.

De Lunas y Gatos

2006-06-09T11:59:00.000-05:00

-Así que a usted también le vendieron esa antigua idea de que la luna es de queso…
Mathias Dars remojó su bizcocho en el té de hierbas. La Baronesa miraba al vacío momentos antes de responder cualquier cosa.
-He llegado a la conclusión –prosiguió Dars ante la impasibilidad de la Baronesa- de que la luna no está hecha de ese lácteo prosaico, de escoria, o de minerales extraños a la naturaleza humana. Vaya, he llegado a la conclusión de que la luna ni siquiera es de luna.
-Si… -dijo la Baronesa- sin duda las vacas son animales terribles…
La Baronesa mostró una conmovida afectación al decir estas palabras. Parecía conmovida, casi a punto de llorar.
-…con esos ojillos tan tiernos… tan inocentes.
Una pausa dramática hizo que Dars casi sintiera simpatía por ella.
-La inocencia es una cosa tan terrible, ¿No cree, señor Dars?
-Sí –respondió el aludido- esto sin duda pondrá el apellido Dars en todos los libros de historia: “¡Se revela la naturaleza oculta de la luna!” “¡La verdad absoluta de Selene, puesta al descubierto por un granjero de la costa!” ¡Es un momento histórico, querida Baronesa!
La Baronesa miraba al suelo apenada. Gruesas gotas saladas bañaban sus pálidas mejillas, daba pena contemplarla mientras decía entre dientes: “¡Pobres! ¡Pobres vacas!” Dars brincaba de alegría en círculos: sin saberlo, trazaba funciones trigonométricas exactas en su extasiado baile. Si un geómetra hubiese pasado por ahí en ese instante, quizá hubiese podido dilucidar la ecuación de todas las variables del universo, que le hubiesen permitido conocer el futuro del mismo, y por ende, destruirlo. Para buena fortuna de todos los que gustamos de respirar, ningún matemático curioso pasaba por el vecindario en ese momento. Ambos personajes permanecían frente a sus respectivas tazas de té, murmurando “¡La luna! ¡He descubierto su secreto!”; y “Pobres, pobres vacas…”
No sè que hizo salir a la Baronesa de su letargo. Quizà la danza del joven Mathias le habìa terminado por conmover. Extendiò su bebida hacia el loco joven y brindo por su gloria mientras sus ojos se llenaban de agua y nieve. “Entonces” dijo ella “¿De què es la luna?”
-¡Hola! ¿Es que no es evidente? ¡La luna no existe! –la Baronesa dio un aterrado gritito- ¡Sì, señora Baronesa, o Duquesa, o Mascota! ¡La luna es un mito! ¿Es que no se da cuenta? ¡Es la sonrisa del gato!
La Baronesa rompiò en llanto. Desgarrò sus vestidos, matò dos o tres veces a Dars, que se reìa de ella. La Baronesa lloraba a grito pelado “¡Mis vacas! ¡Mis pobres vacas!” Dars continuaba rièndose en medio de su agonìa.
-¡Sì querida señora! ¡La luna es la sonrisa del gato! Por lògica, la tierra es uno de sus ojitos de gato…
En ese momento despertè. Me relamì los bigotes. Afilè mis garras en el respaldo de un sillòn muy fino, sin darle importancia a los seres diminutos que se extasiaban con mi sonrisa burlona.

Conste que lo advertí...

2006-05-02T17:54:00.000-05:00

Además de dar la bienvenida a los novísimos colaboradores, quiero compartir un poema (malísimo) solicitado por la musa en turno. Siempre he sido pésimo para la poesía, este adefesio lo confirma; pero ¿Puede un caballero con corazón gallináceo resistirse a los encantos de una sonrisa arácnida...?

Mentiría si dijera
Que eres la mujer con la que siempre soñé.
Mi mujer ideal no renegaría tanto de mis literaturas.
Su risa no perforaría con tal violencia mis oídos.

Esa mujer ideal siempre reiría de mis chistes
Por más imbéciles que fueran.
Aguantaría sin rechistar mis manías;
Como esa de quedarme mirándole los senos
Y las nalgas con embelesamiento de idiota.
Amaría la cerveza
Como yo odio el pulque
Y las películas románticas
O las que solo hablan de miseria
Y tienen mensaje.

Esa mujer hipotética iría de compras rápidamente
Cogería lo que le gusta y ya.
No hallaría queja alguna acerca de mi persona
Compartiría a mis amigos
Como compartiría mi lecho

Mi mujer ideal sería tan perfecta
Que terminaría despreciándola,
Poniendo su cabeza en una pica,
Vomitando sobre su tumba,
Mientras le grito:
“¡Eres una puta perfecta!”

Por eso te amo:
Porque tu voz horada el sonido,
Porque te gusta el pulque,
Porque tu arácnida sonrisa
Se burla de mis idioteces;
Porque las películas románticas te conmueven,
Porque el mundo en general te caga.

Te amo porque odias a Benedetti
Y te enferma Neruda.
Porque no soportas los deportes,
Porque tu opinión es el mejor verdugo de mi soberbia.

Te amo porque contigo sí me puedo pelear,
Porque sé que detestas que el héroe
Se quede con la muchacha.
Porque las películas de miseria
(con mensaje)
Te gustan tanto
Como odias que te vean los senos y las nalgas.

Te amo porque eres imperfecta.
Y aun más: porque eres cruel.
O simplemente, quizá,
Te amo porque las opciones se me acabaron
La primera vez que, con sinceridad
Murmuraste un “te quiero…”

¡Salud, y discúlpenme, Dioses de los Bardos!

Las alianzas

2006-04-25T17:52:00.000-05:00

Con mucho agrado he recibido en la horas pasadas una invitación de "un bicho raro" a participar de su blog, cambiando los rumbos de personalisimo a colectivo, dejando lo primero para su otro blog. (puchele aquí para conocerlo) Y considero una buena manera de comenzar mi colaboración demostrando mi poca imaginación al transcribir un viejo texto de autor desconocido, pero que significa mucho para mi. (el texto, no el autor desconocido). Salud.

Reglas de Caballería para una Buena Alianza.

• Un compañero debe defender, solo cuando el honor del defendido no caiga ante su arrojo. Solo debe intervenir cuando su partenaire no pueda ya luchar. Mientras este se mantenga atacando, de ningún modo deberá interponerse.
• Un compañero debe criticar, rudamente si es necesario; pero JAMAS ante oídos ajenos.
• Debe aprenderse el sutil arte del silencio, y el mas aun sutil arte de la palabra sin mascaras que oculten su vergüenza. Aun así, jamás deberá uno rebajarse en acciones ante su compañero, a riesgo de perder la confianza o el respeto ganados.
• La burla es para los bufones o los menos agraciados. Que nunca una sonrisa sarcástica cruce tu rostro ante la debilidad de tu compañero, pues entonces, considero muy juicioso, un guantazo a la cara, y un reto.
• Las Trinidades nunca fueron buenas. …Siempre, a la larga, sobrará un brazo en ese cuerpo.
• La competencia honorable es excelente ejercicio, pues mantiene el constante interés por superarse (no al adversario, tanto como a uno mismo, pues la caballerosidad reside en mostrar los puntos flacos del oponente sin llegar a herirle), pero, pobre de los aliados que lleven al terreno de la superación al otro, este juego.
• La discusión constante, aun de duras palabras y alto volumen, fortalece la opinión propia, tanto como la conjunta, pues no puede haber discusión lógica sin puntos intermedios a ambos bandos. Quien se niegue a una estimulante discusión con su compañero, que de por perdida cualquier campaña de conquista.
• Debe seguirse a un camarada aun cuando se tenga la certeza de marchar a la derrota. No hay dolor más hondo, que encontrarse abandonado en el campo de batalla, junto al fracaso.

• Un camarada jamás hollará lo que el otro considere Tierra Sagrada. El ajeno Santuario debe respetarse a rajatabla, aun cuando el otro aliente a penetrarlo. La negación puede herir, pero la profanación, desmorona inmediatamente cualquier buena alianza. Si tal vez hubiere sucedido que uno de los compañeros tuviera que penetrar el Santuario a rescatar al otro, y aun mas, permanecer en el por tiempo largo, para protegerlo, ¡Ay! Que nunca olvide el intruso la deferencia que corresponde, pues en tierra ajena, deberá postrarse ante el anillo de su condiscípulo, con la misma humildad con que besa el de los Dioses propios.

La Saeta

2006-04-12T16:13:00.000-05:00

"¡Oh, no eres tù mi cantar!

¡No puedo cantar ni quiero

a ese Jesùs del madero

sino al que anduvo en la mar!

-Joan Manuel Serrat, La Saeta.

No es que ponga en duda la trascendencia de La Pasiòn, ni històricamente, ni desde su punto de vista mìstico, cultural o incluso filosòfico, porque despuès de todo, el manejo tradicional que se le da como acto de amor sublime de Jesùs para con sus Hermanos, es una de las mayores muestras de amor que se han dado en la historia de la humanidad. Como alegorìa de la capacidad de sacrificio, me parece muy vàlido e incluso conmovedor.
Sin embargo, hay otra cara de esto: la Iglesia nos ha venido a poner la muerte de Jesùs como un "ejemplo" de que en esta vida solo el sufrimiento es grato a los ojos de el Señor. Esto me parece una doctrina aberrante, pues ¿Què dios demente darìa a sus criaturas la capacidad de gozar, si esta capacidad representa una ofensa a sus ojos? ¿Què sentido tiene el potencial de razonar, amar, excitarse y esas cosas que la Iglesia (mejor dicho: las iglesias) condenan, si ello està prohibido? ¿Dios nos dio esas cosas solo para ufanarse y decir: "veamos quièn es el que puede resistirse"? Eso me parece la filosofìa de un dios enfermo, pues una cosa me queda clara: a pesar de que no soy budista, pues tengo muchas diferencias con respecto a sus principios (aunque reconozco que es el camino espiritual màs "abierto", toda vez que en sus fundamentos no se proclaman poseedores de la verdad), estoy de acuerdo en que toda criatura vino a este mundo a una sola cosa: ser feliz. Buscar esto deberìa ser la prioridad para toda criatura, y tantos caminos hay para ello, como seres humanos existen. Ese creo yo es el mayor error que la gente tiene, desde mi punto de vista, con respecto a la conmemoraciòn de la Pasiòn de Jesucristo.
Y ya como comentario final, una reflexiòn: ¿No tendrìa mucha mayor trascendencia saber què hizo Cristo con su vida, y tratar de imitarla, que recordar el inhumano trato que se le dio a la hora de su muerte? Insisto: no hago menos la trascendencia y enseñanza mìstica al respecto, pero puestos a elegir, prefiero profundizar con lo que Jesùs hizo en vida.

Aviso:

2006-04-05T17:45:00.000-05:00

Por hoy solo escribo para avisar que la Novelita Pedorra (ya bautizada) continuará en otro blogsito cuya dirección es www.laletrafilosa.blogspot.com. Este blog continuará su labor como vertedero de mis desechos emocionales, pero quedan invitados a seguir las visicitudes de Matías y el misterioso asesino de la novela.
Salud!

Corazón de Acero tengo yo...

2006-02-28T19:12:00.000-06:00

Un mes después, pero al fin: el reporte de Acereros: ¡Sorry!

“Señores: son los campeones del mundo, los felicito. Esto que ven aquí, es un balón de futbol.
VAMOS A EMPEZAR DE NUEVO.”
-Vince Lombardi, después de ganar el Superbowl I a Kansas City
A casi dos semanas de la victoria de Pittsburg en el Superbowl XL vale la pena –después de haber digerido y enfriado un poco la emoción de la victoria- escribir algo acerca de ello, ya que se pueden sacar muchas enseñanzas extradeportivas del gran y meritorio esfuerzo de Pittsburgh, que desde los tiempos de la legendaria Cortina de Acero de Lambert, Bradshaw y Swann se ha caracterizado por ser un equipo dispuesto a pelear y darlo todo en pos de la victoria.
Y es que si bien aquellos Acereros de la década de los setentas constituían un verdadero equipo más que un grupo dirigido por sus estrellas, la versión 2005-06 de Pittsburgh fue realmente subestimada por la mayoría –y me incluyo en esa mayoría, pues si bien les veía mucho potencial, me parecía que Pittsburgh podría aspirar al título al cabo de dos o tres años- Y es que, bien mirado, Acereros no contaba con grandes estrellas. Cowher es un tipo que sabe aprovechar el potencial de su gente, y lo hace muy bien. Por si eso fuera poco, acostumbra entrenar a sus equipos de tal forma que los errores son escasos, pero aun así, Hines Ward está muy lejos de ser un Randy Moss, o Roethlisberger un Peyton Manning, al menos en lo referente a cualidades atléticas o estadísticas. Y sin embargo, se demostró que existen cosas si no más importantes, al menos sí que deben de ir a la par del talento y la habilidad, algo que se llama carácter.
Pittsburgh empezó a jugar el Superbowl desde la semana 14. Después de las derrotas ante Cincinatti e Indianápolis, su calificación pendía de un hilo. Podrá decirse que su cierre de temporada fue fácil, pero quiero ver si teniendo enfrente a tipos de más de 150 kilos en promedio, alguien dice que es “fácil” enfrentar a un conjunto de la NFL. Porque visto de manera objetiva, todo aquel que llega a esta liga tiene el potencial de hacer las mismas jugadas que el mejor del circuito en su posición. Desde afuera y basándose en las estadísticas, es muy cómodo decir: “x equipo es muy fácil”, pero estando allá adentro, son once contra once, con las mismas posibilidades y potencial de decidir un partido. Así pues, pongo en duda que para Pittsburgh haya sido “fácil” calificar a postemporada.
Y una vez dentro, empezaron las verdaderas pruebas. Enfrentaron a un peligroso equipo de Benaglíes que les había ganado previamente en Pittsburgh, y salieron avantes, no sin sufrir algunos sustos. Y después, el resultado más sorpresivo para la mayoría de los expertos: ganaron a Indianápolis en Indianápolis, aun a pesar de la derrota sufrida semanas antes en el mismo estadio. Sin embargo, para mí no fue sorpresa: fue una cuestión de carácter, liderazgo, y un partido endemoniadamente bien preparado por Cowher. Pero mas que nada, la diferencia estuvo en el manejo de la presión por parte de dos jugadores clave: mientras a Manning le asustó otra vez verse en un partido importante, Roethlisberger tuvo el carácter y los pantalones para superar los nervios y dar un muy buen juego, quizá no espectacular, pero sí carente de errores. Podrá decirse que la culpa no fue de Manning, pues no fue él el que falló el gol de campo, pero yo diría que sí le toca cargar con parte de la responsabilidad, pues no jugó como acostumbra en partidos irrelevantes contra rivales de mediana o pobre categoría. El “Big Ben” en cambio, sacó lo mejor de sí en la postemporada, algo que Manning no ha podido hacer en ocho años de carrera.
Confieso que muy a mi pesar, pensé que el camino de Pittsburg terminaba en Denver, pero no fue así: una vez más, Acereros planeó y ejecutó magistralmente su plan de juego. Cuando no hacían jugadas importantes, provocaban los errores del rival, dando como resultado el boleto al Superbowl, e independientemente del resultado de este, un lugar en la historia para el equipo que hizo posible la hazaña.
Paradójicamente, después de haber pasado tres semanas siendo el “no-favorito” para los apostadores en Las Vegas, Pittsburg llegó a Detroit como el favorito, siendo de paso el primero que, calificando como sexto en la siembra, llegaba al Superbowl.
Roethlisberger jugó quizá su peor partido en meses, pero ello no le quita en absoluto el mérito de haber salido con los brazos en alto, lo que es más: creo que lo ensalza más. Hay tres jugadas clave, a mi parecer, que demostraron el liderazgo y carácter de Roethlisberger: primero, cuando jugadas después de sufrir su primera intercepción, tuvo la sangre fría para sacudirse una fuerte presión por parte de los defensivos de Seattle y buscar a un hombre abierto cerca de la zona de gol. Un quarterback promedio seguramente se habría intimidado y regalado la captura en lugar de arriesgarse a un error. Minutos después, vino la segunda jugada clave del “Big Ben”: corriendo detrás del “Autobús”, buscó las diagonales con bastantes agallas, consiguiendo la primera anotación para su equipo.
La tercera jugada importante de Roethlisberger fue la puntilla para Halcones: La reversible con pase mandada por Cowher no hubiese tenido éxito sin el bloqueo clave del célebre número siete. No derribó a su oponente, pero lo estorbó lo suficiente, enfrentando una situación donde tenía la desventaja –compárese el peso de un quarterback con el de un liniero defensivo-, contribuyendo a concretar el triunfo de su equipo.
Justo es hacer un reconocimiento a Halcones Marinos, quienes a pesar de llegar como la víctima, y enfrentar el Superbowl más cargado hacia uno de los contendientes en la historia, nunca bajaron los brazos. De hecho, puede decirse que este fue un partido jugado por equipos que son realmente eso: un conjunto de hombres cooperando por un fin común, y no un grupo trabajando para el lucimiento de uno solo de sus elementos.
Por último, hay que reconocer la visión, tanto a nivel directivo como en el terreno, de la organización de Acereros. La familia Rooney apostó por la continuidad de un entrenador que a pesar de no haber concretado la meta de un campeonato, ha tenido una carrera llena de éxitos dentro de la organización, algo que ya no es muy frecuente en la NFL. Cowher a su vez tuvo la visión y la paciencia para dejarle los controles a un joven con bastante potencial, pero que despegó inesperadamente rápido para una posición sumamente demandante, física y psicológicamente. Creo que Cowher sabía desde el principio que tarde o temprano, este sería el equipo de Roethlisberger. Por ello, quizá prefirió sacrificar la sorprendente campaña del 2004, dejando a su titular probar la amargura y la responsabilidad de un juego de playoff, mirando a mediano plazo, pues echarse para atrás en esta fase de la temporada, habría menguado la confianza del “Big Ben”, y seguramente lo habría echado a perder.
Así pues, queda para la historia la temporada de ensueño de los Acereros de Pittsburgh, temporada que le ha asegurado a varios de sus miembros –especialmente Jerome Bettis- un lugar al lado de la inmortal Cortina de Acero.

Una Colección Peculiar

2006-01-17T20:35:00.000-06:00

(Agradezco al sloyloco por guardar celosamente este escrito que perdí de mi máquina).

El cliente aguardaba al doctor en la pequeña sala de espera. Llevaba ya cerca de media hora allí, de manera que no tuvo más opción que pasear por la sala con evidente molestia. Cansado de repetir el mismo absurdo paseo, invirtió su tiempo en observar los cuadros que adornaban la habitación. Ninguno era una obra maestra, incluso se podría dudar del talento del artista cuyo trabajo adornaba las paredes, blancas hasta la esterilidad, de aquel lugar. Pese a lo chocantes que le resultaban, las pinturas habían llevado al cliente a un extraño descubrimiento que tal vez no habría notado de no haber sido por ellas: en un discreto gabinete, una serie de pequeñas botellas transparentes, rotuladas, permanecían guardadas. En los rótulos, se leían varios nombres, exclusivamente femeninos. Intrigado, extendió la mano para tomar uno de los curiosos frascos, sin considerar que podía ser tomado por una persona insolente, dado el atrevimiento.
-No abra ningún recipiente.
Una voz autoritaria había escupido las palabras a través de una bocina oculta en la habitación. El cliente, aturdido y avergonzado por su falta, se alejó del gabinete, sobresaltado. Segundos después, la voz volvió a sonar en un tono ligeramente más amable.
-Pase.
El cliente atravesó la puerta que daba al consultorio. Este resultó aun peor que la sala de espera, pese a su evidente amplitud respecto a aquella. El cliente se sintió sobrecogido ante la blanca desnudez de las paredes. Por un momento, se sintió un hombrecillo indefenso en medio de un desierto de blanca esterilidad. El incongruente escritorio lleno de papeles acomodados en un orden desesperado, lejos de sacarlo de su asombro, le provocó una extraña náusea momentánea. Una vez repuesto de la impresión, se acercó al escritorio, ofreciendo educadamente la mano al doctor y saludando en un perfecto inglés:
-Buenos días, Doctor Carmona
-Buenos días, Señor Kernighan- respondió Carmona, en el idioma de su interlocutor. Ambos guardaron silencio, hasta que Kernighan se decidió a romperlo.
-Dice que usted tiene algo que podría interesarme-Kernighan encendió un cigarro y prosiguió- algo que nadie más puede ofrecerme, y por lo cual, según usted, pagaré lo que sea.
-En efecto -dijo el doctor Carmona con soltura, detrás de sus lentes- y creo que usted estará de acuerdo conmigo en cuanto lo vea... u oiga, mejor dicho.
-Le advierto-dijo Kernighan, tras darle el golpe a su cigarro- que son pocas las cosas que me sorprenden ya. Usted sabe que soy coleccionista de objetos insólitos, y francamente, me disgustaría bastante haber cruzado la frontera solo para que usted pretenda venderme un simple feto embalsamado como el cadáver de un ser de otro mundo, o algún otro fraude por el estilo. Créame, querido doctor, que tantas veces me han tratado de embaucar, que soy capaz de reconocer a simple vista lo que a cualquier forense, periodista o científico le tomaría engorrosos estudios y gastos para desmentir.
Carmona escuchó las advertencias del cliente impasible. Ningún movimiento de su rostro denoto emoción alguna por lo que escuchaba, mucho menos lo que estaba pensando. Con esa misma indiferencia, respondió a la desconfianza de su cliente.
-Lo que está usted a punto de ver no ofrece la mínima posibilidad de fraude, mister Kernighan.
Carmona se levantó del escritorio. Dándole la espalda a su cliente, lanzó su oferta.
-Le estoy vendiendo una colección de voces, única en su especie.
Carmona había dado la espalda a mister Kernighan tal vez porque imaginaba la reacción de este, misma a la cual, de haber enfrentado, quizá no habría sabido como reaccionar, pues era una extraña combinación que mezclaba ira y una risa ahogada.
-¿Me ha hecho cruzar la frontera-dijo por fin el atónito coleccionista- para venderme unas simples grabaciones? ¿Cree acaso que no tengo un catálogo entero de todos los cantantes que, en algún momento pudieron haber grabado algo? ¡Subestima usted mis recursos, amigo Carmona!
El doctor seguía de espaldas. Como si estuviese armándose de valor, esperó un largo rato antes de contestar.
-No he dicho grabaciones. Dije voces. Tengo en mi poder una colección de todas y cada una de las voces que he escuchado en mi vida. En otras palabras, he hallado un método para adueñarme de una porción de las voces de la gente, y almacenarlas para mi personal deleite.
Kernighan, sin moverse, lanzó al doctor una mirada que evidenciaba su escepticismo. Carmona interpretó el mensaje, lo esperaba. Salió de la habitación. Regresó al poco rato con dos o tres frascos aparentemente vacíos en las manos. Kernighan reconoció los recipientes que había pretendido examinar apenas unos momentos antes. Carmona abrió el cajón de su escritorio, del cual extrajo una rudimentaria bocina, hecha con un delgado hilo, una aguja y un vaso de unicel. Con extremo cuidado, retiró un pedazo de cinta adhesiva que cubría un pequeño orificio en la tapa de cartón de uno de los frascos. Con ayuda de la aguja, insertó el hilo en el interior del frasco, tensando el extremo que quedaba fuera. Colocó el vaso en su oído, escuchando atentamente. Cuando pareció satisfecho, presentó la bocina a Kernighan, que sonreía divertido y escéptico. Pese a su incredulidad, el americano no pudo evitar abrir los ojos como platos cuando comenzó a escuchar aquel artefacto. Era Carmona el que sonreía satisfecho y divertido ahora. El doctor repitió la operación con el resto de los frascos, aumentando con cada una, su satisfacción y el asombro de Kernighan. Una vez concluida la demostración, retiró los rudimentarios aparatos. El coleccionista parecía aturdido ante lo que había escuchado.
-¿Qué le pareció?-preguntó Carmona, casi sin dar respiro a su cliente.
-Es imposible-balbuceó-se escuchan claramente las voces. Ni siquiera hay distorsión por el uso del cable.
Se escuchan aun mejor sin él –añadió Carmona- pero si destapara totalmente alguno de los recipientes, la voz escaparía.
Un poco repuesto de su asombro, Kernighan exclamó:
-¿Porqué las quiere vender? ¡Son un prodigio! ¡Y tiene que explicarme como lo logró!
La expresión del galeno cambió de súbito. La divertida mueca ante el asombró del americano se tornó sombría, incluso más que antes de que el coleccionista entrase al consultorio.
-Como he logrado atrapar las voces, y el porqué quiero venderlas, es asunto que se puede relatar en una misma historia.
Carmona suspiró largamente antes de proseguir. Kernighan le miraba ansioso, su corazón incluso se había acelerado inexplicablemente, momentos antes de que el doctor comenzase a hablar.
-Fue hace tres años –dijo por fin- que comenzó mi obsesión por atrapar las voces de la gente. En realidad, el asunto siempre me había fascinado de un modo u otro; aunque solo pude obtener los medios para llevar a cabo mi extraña afición una vez que me convertí en un respetado médico. Ya se imaginará usted como empecé: coleccionando discos de las más sublimes voces del mundo, y aunque en un tiempo relativamente corto conseguí reunir un archivo detallado y de una riqueza excepcional, no me sentí satisfecho. Fue entonces que comencé a conseguir grabaciones de otro tipo. No le voy a mentir: entre las adquisiciones que hice en ese tiempo, muchas son auténtica basura –grupos de jovencitos aullando sosonentes repetitivos; o gente sin la menor educación musical, acompañados por una estridente y desafinada banda de pueblo-, pero lejos de arrepentirme de dichas compras, debo confesar que me satisfice bastante con ellas.
Tal vez los contrastes que encontré entre unas y otras fue lo que finalmente me permitió definir que era en realidad lo que buscaba con tan obsesiva manía de adquirir más y más archivos sonoros: el enigma de la voz humana.
Carmona bebió de un trago un vaso de agua que estaba junto a su mano. Se le veía excitado, pero pudo continuar su relato un poco más sereno después de la tregua líquida que se daba a sí mismo.
-Me intrigaron los matices de cada voz. Puedo decir que me convertí en un verdadero analista de las voces. Incluso me atrevería a afirmar que, con solo escuchar el timbre de voz de una persona, esta me ha contado sin saberlo la mitad de su vida. Y tratándose de usted, le confesaré que algo que solo unos pocos notamos: la voz de una persona cambia absolutamente cuando no habla en su lengua materna. La mayoría cree estar escuchando la misma tesitura en una voz cuando habla un idioma u otro, pero yo sé que no es así. Hay ciertas sutilezas que transforman la voz completamente, incluso puedo decirle que las emociones deforman completamente la voz de una persona, al menos para alguien que está acostumbrado a escucharlas y analizarlas. Y, a riesgo de que me tome usted por un embustero, -dijo el doctor, esgrimiendo una sonrisa irónica- le aconsejo que si para usted es necesario mentir en alguna ocasión, lo haga en otro idioma. Pero en fin, por ahora es más importante que prosiga con mi historia.
Carmona parecía quererle dar un descanso al coleccionista. No quería despertar sospechas en él. Cuando juzgó que Kernighan había tenido suficiente, prosiguió.
-Sin proponérmelo conscientemente, llevé mi obsesión al terreno profesional. Coloqué micrófonos ambientales de alta sensibilidad en mi consultorio y en la sala de espera. Ya se imaginará que un psicólogo tiene no solo la oprtunidad, sino la obligación de escuchar varias voces al día. Esto facilitó bastante las cosas para mi, pues no tenía que andar por la calle con una grabadora en la mano, para satisfacer mi afición. Mi ya rico catálogo de voces personal se incrementó de un modo espectacular, y aun hoy me precio de poder decir que muchas de las mejores voces que poseo provienen de esa época; mas aunque hoy las disfruto tanto como entonces, mi carácter perfeccionista me obligaba a buscar un modo de tener cautivas las voces de las personas de un modo cien por ciento fiel, más allá de lo artificiales que suenan las voces recogidas por una cinta magnetofónica, o un dispositivo de láser. Usted comprenderá, amigo Kernighan, que mi experiencia me había llevado ya a apreciar cosas más allá de lo que el simple oído humano puede percibir. Debido a ello, puedo reconocer una simple grabación –por fiel que está sea- de una voz humana, verdadera, pues esta tiene un matiz muy especial, que si me permite definirlo, creo que bien podría decirse que es la vida de un sonido; vida que solo he alcanzado a captar cuando una persona me habla directamente.
Carmona parecía entusiasmarse demencialmente a cada palabra. Kernighan estaba estremecido con la vehemencia del doctor, pero no podía dejar de sentirse fascinado con la historia.
-Así pues, -continuó- me di a la tarea de encontrar la manera de encerrar no solo la voz, sino sus matices, la esencia, ¡Su vida, en una palabra! Investigué miles de métodos. Recurrí a la ciencia, pero al ver que esta no me ofrecía sino meros medios sintéticos que mecanizaban la voz, recurrí ya desesperado a la magia y varias supercherías. Me llevó años, señor Kernighan, prácticamente toda mi vida adulta, desarrollar el aparato que ha logrado este prodigio. Y solo pude alcanzar mi meta una vez que hube sintetizado mis conocimientos de física, con mi escaso dominio de las ciencias ocultas. Muchos dirían que he desperdiciado mi vida en pos de una absurda y enferma obsesión, pero al menos para mi, todo ha valido la pena.
El doctor dijo esto como una especie de disculpa. Kernighan se sentía enfermo ante lo que escuchaba, y compartía la opinión de aquellos a los que el doctor se refería. Carmona no lo notó, y se limitó a servir un par de tragos más.
-Por desgracia no puedo decirle de un modo sencillo como logré este resultado. Lo único que le puedo revelar es el pequeño inconveniente que mi sistema implica: para atrapar la esencia de una voz, es necesario robarle un poco de vida al dueño de la misma.
Kernighan sintió vértigo, pero Carmona reaccionó más divertido que asustado.
-¡Vamos, no se alarme, mi querido coleccionista! No soy un asesino. Al menos no todavía. Además, una sola extracción de voz es suficiente para que un frasco dure por un tiempo indefinido. A decir verdad, la vida que le extraigo al sujeto no se traduce mas que en un sueño pesado y largo. Nada que un poco de descanso no resuelva. A menos, claro, que el proceso se lleve a cabo varias veces.
Carmona se puso repentinamente serio. Hizo una pausa larga, podría decirse que incluso melancólica. Llevó los dedos a sus ojos, cual si quisiera retener con las yemas de los dedos un par de inexistentes lágrimas entre ellas. Prosiguió con su relato, mientras el coleccionista guardaba un respetuoso silencio.
-Usted comprenderá que por mucha reputación que uno tenga, jamás podría reunir un catálogo vocal de las dimensiones que ambicionaba con la simple “ayuda” de mis pacientes. Para satisfacer mis deseos, era necesario buscar en el mundo exterior, hallar un modo de utilizar mi invención en gente más allá del microuniverso de mi consultorio. Sin embargo, el dispositivo es demasiado aparatoso para andar cargándolo a la caza de voces por la calle. Por ello, adapté la máquina para poder conectarla a la línea telefónica. Desde luego, mi invención tiene modo de “limpiar” las voces que capturo, así que la distorsión y la artificialidad de la línea telefónica son factores que de antemano quedan descartadas con mi sistema. Usted puede escuchar las voces capturadas, tal y como se oirían si el dueño estuviese junto a usted, susurrándole. Gracias a esta adaptación, tuve la facilidad de hacer mi cacería de voces por medio del teléfono. Utilicé una guía telefónica, escogiendo números al azar, mismos que siempre borraba con un marcador negro, para evitar una repetición, pues como buen coleccionista, me intereso poco por repetir piezas que ya poseo. En un principio me vi en la necesidad de fingir ser un vendedor para poder sostener a la persona en la línea durante el tiempo suficiente para llevar a cabo mi labor. Sin embargo, pronto vencí mis propias inhibiciones, llegando a exponer a la gente mis verdaderas intenciones. Muchos me colgaron, indignados o asustados; pero he de decirle que la mayoría comenzaba a comentarme sus vidas, sus penas y alegrías. Si le he de ser sincero, rara vez me preocupaba gran cosa de sus problemas. Entenderá que un psicólogo, acostumbrado a escuchar los problemas de otros a cambio de una paga, encontraría poco atractivo hacer lo mismo con interés en sus horas de descanso. Lo importante para mi en esos momentos, era engrosar mi acervo, así que una vez obtenido mi botín, dejaba a la gente con sus problemas.
Hubo una nueva pausa. Carmona remojó su garganta, cual era su costumbre cada vez que callaba, aunque esta vez parecía evidenciar cierto esfuerzo para hacer atravesar el líquido por su tráquea. Kernighan lo notó, pues pese a estar de espaldas a él, el doctor tenía esporádicas convulsiones que delataban sus esfuerzos por hacer pasar el agua.
-Así la conocí -dijo Carmona con voz entrecortada- llamé una lluviosa noche de agosto, anónimamente como siempre. Escogí el número al azar, y marqué. Una voz sollozante me respondió. Una mujer. Ya le he dicho que los problemas y quejas de otros me resultaban indiferentes; pero algo había en aquella voz femenina, tal vez desesperación, ternura... nunca lo he sabido. Como siempre, inicié una platica para poder llevar a cabo mi tarea. ¡Ah! ¡Ojalá nunca hubiese hecho la pregunta que hice, amigo Kernighan! Créame que si hubiese sabido las consecuencias que traería, no lo hubiera hecho en verdad.
-¿Qué pregunta fue esa? –preguntó ansioso Kernighan.
-El porqué de su llanto.
El rostro de Kernighan mostró contrariedad. No alcanzaba a concebir que el llanto de una desconocida motivara la venta de algo tan insólito como la colección imposible que aquel hombre había reunida por años.
-“Nada”, fue su respuesta. Simplemente las noches lluviosas la hacían llorar. No indagó nada. No preguntó quien era yo. Simplemente me contó cosas. No tuve el valor de confesarle lo que le estaba haciendo. No podría decir con precisión cuanto tiempo hablamos, pero estuvimos así por horas, hasta el amanecer. El plumón tembló en mi mano. Así como me faltó el valor de confesarle mis intenciones, me faltó para borrar para siempre su número, y su voz de mi vida. Estruje en mi mano el frasco con su voz. Lo envolví entre mil mantas, papeles, y trapos sucios, antes de introducirlo en la caja fuerte de mi departamento. Ignoro porqué lo hice: teniendo su teléfono, resultaba superfluo guardar tan celosamente su voz... y sin embargo, ese frasco sigue ahí, escondido en mi bóveda, separado de cientos más con un contenido similar. Le parecerá extraño, pero debido a esta nueva adquisición mi obsesión se aplacó un poco, al menos en lo referente a mis ansias de novedad. Momentáneamente, me bastaba con escucharla a ella, mas no solo con escucharla por teléfono. Tuve la necesidad de encerrar un poco de su voz, de su alma misma cada vez que la oía. Podíamos pasar horas platicando de diversos temas. A veces ella me contaba sus problemas, otras era yo quien se confesaba. Otras veces simplemente nos divertíamos diciendo tonterías, riéndonos de cualquier simpleza como si fuésemos un par de adolescentes. No fue sino hasta varios meses después cuando supe su nombre: Julia. Es curioso, pero nunca se lo pregunté, pues no lo consideré necesario. Un día, sin ningún motivo, ella simplemente dijo su nombre y colgó. Fue la única conversación cuya duración fue de una sola frase.
El doctor estaba visiblemente conmovido. Durante su relato, el tono de su voz había oscilado entre la alegría y una profunda melancolía. Inclusive sus ojos brillaban y se apagaban intermitente mientras hablaba. Kernighan se sorprendió cuando la energía que el doctor había explayado se apagó abruptamente, al llegar a una nueva pausa. Carmona no bebió de su vaso esta vez. Se conformó con mostrarse abatido, encogiéndose de hombros y callando.
-Supuse que algo en mis cálculos había fallado para bien –dijo por fin el doctor- pues a pesar de extraerle la voz a diario, Julia no daba señales de cambio alguno en su ánimo o su salud. No noté cansancio alguno en su voz, incluso puedo decir que notaba un renovado entusiasmo en ella con cada nueva conversación. Tardé poco tiempo en decidirme a confesarle que me robaba su voz. No le dio importancia al asunto, para ella no era sino un comentario más en nuestras diarias pláticas, y como siempre, se limitó a aceptarlo.
-Un día –el doctor prosiguió con un nuevo ánimo, infundido por los recuerdos- decidió que era tiempo de conocernos más allá de la voz.
-Te decepcionarás –le dije- soy muy viejo ya.
-No me importa –me contestó. Y acepté.
-Nos vimos una semana después, en un pequeño parque escondido en algún rincón olvidado de la ciudad. Hacía un día soleado, pero con viento. Su cabello revoloteaba con él. Tomé su hombro, y noté que era muy joven. Nuestro encuentro resultó muy curioso: nuestras vidas se habían cruzado hablando, mas cuando nos conocimos en persona, estuvimos horas sin mediar palabra. Aunque en un principio me asustó la idea de que nos hubiésemos dicho todo lo que nos teníamos que decir, que se habían agotado las palabras entre nosotros; lo cierto es que nos empezábamos a comunicar en un lenguaje distinto, más allá de las palabras. Estuvimos abrazados toda la tarde.
Nuestros siguientes encuentros fueron muy similares a nuestras antiguas llamadas, mas ahora charlábamos tanto o más que cuando solo utilizábamos el teléfono. Había olvidado del todo mi obsesión, como si esta solo hubiese sido el vehículo mediante el cual hallé algo que ni siquiera yo sabía que estaba buscando. Por otro lado, debo confesar que Julia me bastaba, pues en ella se encontraban reunidos todos los matices de la voz humana. Me atrevería a decirle, sin exagerar, que incluso podría decirse que la belleza entera de Julia provenía de su garganta. Es extraño, sin embargo, como el entusiasmo es capaz de cegar al ser humano. La vida tuvo un modo muy cruel de quitarme la venda de los ojos: Después de dos años, Julia tomó la decisión de vivir conmigo. Un mes después, me murmuró, con su hermosa voz, una frase que nunca antes me había dicho: “te amo”.
Una lágrima rodó por la mejilla de aquel hombre de apariencia tosca y hostil, ablandando por un momento sus rudas facciones. Casi con pesar, continuó su relato.
-No tuve el valor de encerrar esa especie de canto. Tuve miedo cuando por fin abrí los ojos a la verdad, pues al terminar de decirlo, Julia se desvaneció. Solo entonces entendí que había consumido de un modo egoísta la vida de mi amada Julia. Y solo entonces también, advertí lo pálida y delgada que estaba. En medio de mi asombro, pude hallar el modo de llevarla a una habitación y recostarla. Abrió los ojos, y me obsequió una débil sonrisa. Supe leer lo que decían sus ojos (Julia hablaba aun más elocuentemente con su mirada, aun cuando su voz resultaba un medio maravilloso de comunicación). No me culpaba. Le pedí perdón de rodillas, besando sus frías y pálidas manos. Le hice mil promesas, confesé mi culpa, me rebajé a mi mismo... pero Julia no me guardaba ningún resentimiento. Haciendo acopio de todas sus fuerzas, alcanzó a susurrarme “continúa”. Me horroricé. No podía seguir adelante con aquello sin correr el riesgo de matarla... pero muy en el fondo, mi egoísmo me llevaba a hacerle caso, a proseguir con aquello.
Julia permaneció semanas en cama. Le tomaba días reunir la fuerza suficiente para solo decir unas cuantas palabras. Casi siempre me pedía que le hablara, a lo cual yo obedecía, diciéndole cualquier cosa. Entonces, ella sonreía entre sueños, y en medio de mi dolor, mi alma se regocijaba.
Sin embargo, otras veces, por lo regular después de semanas de reunir sus escasas fuerzas, se limitaba a decir: “hazlo”. Cuando esto sucedía, mi ánimo decaía enormemente. Las primeras veces, me negaba rotundamente, pero Julia me reprochaba con sus miradas. Entonces, no podía ofrecer resistencia alguna, viéndome obligado a obedecerle. Una vez preparado el equipo, Julia hablaba por horas, con evidente esfuerzo, mientras yo encerraba su voz con una desagradable mezcla de emociones en mi alma, pues me repugnaba sentirme tan feliz de poder robarme la voz de mi amada.
Mientras tanto, buscaba desesperadamente algún modo de devolverle la salud, mas en esta ocasión ni ciencia ni magia combinadas podían ayudarla. Julia se debilitaba día con día. Pese a todo, mostraba una fuerza y resistencia increíbles, sobre todo cuando me obligaba a encerrar su voz. Sin embargo, llegó el momento en que tenía que traspasar sus límites: un buen día me pidió que fuese yo quien le hablara. Obedecí, conmovido por su vulnerabilidad, cuando cerró sus ojos. Me estremecí, me maldije. Quise morir. Julia parecía estar muerta, pero pude notar que solo dormía, después de revisar sus signos vitales. Aunque me tranquilicé un poco, todavía luchaba desesperadamente por reanimarla, usando todos los medios conocidos para hacerlo. Todo fue inútil.
Un nuevo silencio se apoderó del salón. Kernighan, atento y conmovido esperaba respetuosamente que el doctor recuperase la compostura para seguir su relato. Ofreció amablemente un nuevo vaso de agua para tratar de tranquilizar a Carmona, pero este lo rechazó con un gesto cortés.
Desde entonces –continuó por fin Carmona- he gastado todo mi dinero, que no es poco, en investigar un método para traer a Julia de vuelta a la vida. Debido a que he dedicado la totalidad de mi tiempo en atender personalmente a mi Julia, dejé todo lo demás atrás, incluso mi trabajo. Me he visto obligado a vender cuanto poseía. Abandoné el departamento que habitábamos juntos desde hace tiempo, y vine a vivir a mi consultorio con ella. Esto, y la colección de voces, es cuanto poseo ya en la vida, y tal como ve, me veo obligado a deshacerme de esta colección de prodigios; pero me importa muy poco, si con ello he de ver de vuelta a mi amada Julia, de darle una nueva oportunidad.
El punto final de esta frase llegó como una losa de cansancio cayendo encima de Carmona. Kernighan hubiese jurado que incluso se veía más viejo. El americano, que no había perdido una palabra del relato, hizo una extraña petición a Carmona, que lloraba abatido en un rincón de la habitación:
-Quiero verla.
Sin saber bien porqué, accedió. Aunque se reprochó en silencio mostrarse vulnerable, ya era demasiado tarde para arrepentirse.
Ambos estaban frente a la cama. Julia, pálida y virginal, yacía silenciosa e inmóvil. En verdad se podría jurar que la niña estaba muerta, a no ser porque el silencio, absoluto y casi religioso de ese lugar, permitía escuchar incluso la débil respiración, tranquila y regular, que salía de aquella estatua de carne.
-La amaba –susurró el doctor, más para sí mismo que dirigiéndose a Kernighan- pero no del modo prosaico de una pareja cualquiera.
Carmona estaba casi al borde de la desesperación. Kernighan lo miraba conmovido.
-Nunca juntamos nuestros labios, ¿Sabe? –una amarga sonrisa se dibujó en la cara del doctor –supongo que no preciso aclarar que tampoco hicimos el amor.
Carmona miraba al vacío, anhelante.
-Me pregunto si lo habrá hecho con alguien.
-Lo hizo.
Kernighan hablaba un español impecable. El doctor palideció, o mejor dicho, envejeció aun más cuando lo escuchó. No atinó a decir nada, quizá porque la sorpresa no se lo permitía.
-Un día se fue de nuestra casa –dijo Kernighan con un nudo en la garganta, convertido en lágrimas al desatarse- sin mediar palabra. Simplemente se fue. Ahora veo que esas extrañas llamadas en la madrugada fueron la causa de ello.
El joven estaba verdaderamente conmovido. Carmona no supo precisar si el temblor de su voz, las lágrimas y los puños apretados eran por la rabia, o por el contrario, producto de la emoción que su relato le había propiciado. El muchacho se acercaba al doctor lentamente, mientras hablaba.
-Investigué en donde vivía y con quien. La noté enferma, las veces que la pude ver entrar o salir del departamento. Sus pasiones lo perdieron, querido doctor: se concentró tanto en Julia, que se olvidó de ser cauteloso. Intervine su teléfono. Vigilé todos sus movimientos. Por eso supe que usted ofrecía algo único e imposible. –ahora el joven era el que relataba con emociones desbordadas su historia.
-Suplanté a un tal Kernighan, un anciano coleccionista de cosas raras que usted había contactado. Hoy está muerto.
El falso Kernighan daba sus explicaciones al borde del llanto. Carmona lo escuchaba mudo de la impresión, encogido sobre sí mismo.
-Usted tenía razón, doctor –dijo el impostor con una sonrisa carente de diversión- es más fácil mentir cuando se usa una lengua que no es la propia. Eso me permitió llegar hasta usted y su relato.
El muchacho sacó un arma de entre sus ropas, mientras el doctor retrocedía presa del terror, sin poder siquiera pedir por su vida.
-No le mato –dijo el muchacho- por celos. No lo odio. A decir verdad, solo le busqué para saber de Julia. Querido doctor, -el falso Kernighan amartilló su arma- su relato ha conmovido mi corazón. Ahora que sé que ha sido de Julia. Veo que usted la hizo realmente feliz, que le pudo dar algo que sin duda yo no pude. Por ello he decidido que ustedes merecen estar juntos.
El impostor terminó con sus explicaciones y disparó. La bala se alojó en medio de la cabeza del doctor.
* * *
El médico estrechó la mano del visitante.
-Así que es usted el que paga la estancia de estos dos pacientes.
El visitante se esforzó por sonreír. Asintió levemente.
-No le conocía a usted –dijo.
-Sí, acabo de entrar a trabajar aquí. –el médico reflexionó un poco. Pese a sus esfuerzos por hacer la pregunta con sutileza, esta fue disparada a quemarropa:
-¿Puedo preguntarle porqué...?
-No –fue la cortante respuesta del visitante.
Entró a la habitación. Contempló por un momento las dos camas: hombre y mujer, conectados a aparatos que preservaban artificialmente sus vidas. Contempló la escena, los dos cuerpos despojados de su gracia natural por la rudeza que la vista de los aparatos causaba al visitante. Estuvo un largo rato viéndolos. Besó tiernamente la mejilla de ella, y la frente del hombre, donde una cicatriz se dibujaba. Tomó las manos de ambos y las entrelazó. De uno de sus bolsillos, sacó un pequeño frasco transparente. Una pequeña etiqueta tenía estampada la palabra “Julia”. Lo depositó en un mueble en medio de ambas camas. Murmuró algo para sí, y después salió apresuradamente, dejando rastros de lágrimas en las sábanas de ambos.

¡Dejemos en la calle a Giovanita!

2006-01-11T19:54:00.000-06:00

Mirando algo de la "mercancía maldita" que tenemos en la librería, me topé con el libro de la Giovanita. Según ella, de su conocedor arcano salieron los avisos de las calamidades terribles que han azotado últimamente al mundo y que nosotros, ¡Oh, malparidos escépticos! no quisimos oir. Giovanita predijo, hace algunos lustros:
1.-La caída del comunismo.
2.-El atentado a las Torres Gemelas.
3.-El Tsunami.
4.-El asesinato de Colosio.
5.-El Temblor del 85
6.-Que se iba a hacer millonaria vendiendo sus libros.
Díjeme, curioso que soy: ¿Y si yo hiciera mis propias predicciones y sacara un libro? Basta aventurar algunas cosas espectaculares en los aconteceres del mundo, cosas poco probables, pero factibles, y esperar que mi críptico lenguaje se adapte a alguna situación específica en un futuro lejano o no. Invito pues, a todo aquel desocupado como yo que tenga la curiosidad, a hacer sus pachecas y virolas predicciones (que sean en lenguaje críptico y misterioso: ¡No cualquiera puede decifrar el arcano que hemos desiganado!). Eso sí: hay que hacer un chingo, mientras más espectaculares y remotas mejor, no importa: según las leyes de la probabilidad, a alguna le van a dar. Solo falta saber quien es el extraviado mental que comprase esas predicciones a precio de oro.
¿Y si se presentaran con Adela Micha?

Playoffs!

2006-01-05T14:12:00.000-06:00

Ora si, ya ha llegado la mejor parte de la temporada, y les voy a recetar las predicciones del anciano y de un servidor. Esta vez será solo un comentario, porque solo diferimos en el Superbowl, y porque la neta que hueva escribir tanto. A'i va pues:

En la conferencia Nacional las cosas serán más o menos así: Washington (6) visita a Tamba Bay (3), de donde saldrá incólume, pese a ser visitante. En el otro juego de comodines, Carolina (5) va a Nueva York (4) para sacar a los Gigantes de la contienda.
De este modo, los diviosionales se jugarían así: Washington (6) visitando a Seattle (1), de donde no saldrán con vida pese a la experiencia del "Gran Jefe" Gibbs.
Carolina (5) visitaría Chicago (2), y les muestran su cruda realidad (para los fanáticos ochenteros de los osos sin embargo, hay buenas noticias: Chicago ya tiene defensa, y su ofensiva está a unas 4 temporadas de estar a punto).
Finalmente, el campeonato de conferencia lo disputarán Los Halcones Marinos de Seattle (1) recibiendo a las Panteras de Carolina (5), que pese a llegar tan lejos, se quedarán viendo el Superbowl wn su apasible Charlotte.
En la Americana sería así: Jaguares (5) visita a Patriotas (4), pero será una visita muy cortés, pues ni las manos van a poder meter en el frío de Foxborough.
En lo que se antoja como el mejor juego de comodines, Pittsburgh (6) visita a Cincinatti (3), y logran (no sin esfuerzo) repetirles la dosis de la temporada regular, cuando los vencieron a domicilio.
En los divisionales, Pittsburgh (6) aprovechará la falta de carácter de Indianápolis (1) que deben estar realmente abatidos por el lamentable suicidio del hijo de Tony Dungy, cosa que les pesará anímicamente. Patriotas (4) se mete a Denver (2), para ver terminado su reinado de dos años.
Pittsburgh se enfrentaría a Denver en la final de conferencia, marcando la única divergencia entre el Tío y quien esto escribe: el anciano confiesa que le gana la camiseta, por lo que da como favorito a Acereros (¡Ojalá!), mientras Er Bicho pronostica que Denver aprovecha su condición de local (y que están jugando un muy buen futbol) para regresar al juego grande.
En cualquiera de los casos (Pittsburgh o Broncos), pronosticamos victoria para la conferencia americana en el Superbowl, aunque como seven las cosas, Seattle no va a ser pieza fácil.
Pues estas son las predicciones. Ya veremos si se las podemos embarrar a la yovanita el febrero.

El Blog Convertido en Ring!!!!!

2005-11-28T16:46:00.000-06:00

¡Señoras y señores, este blog se ha puesto bueno! Debo decirlo: dos de las personas que màs aprecio, estimo y quiero en este mundo, han confrontado sus ideas con respecto al post anterior ("De Izquierdas y Derechas"), aunque por el momento debo decir que el hediondo anciano cara de arruga le va ganando a la bella dama de los cabellos de oro, pues ha sabido argumentar mejor y contundentemente sus puntos (tantos milenios en el mundo deben haberle servido de algo). Supongo que ella solo expuso sus puntos de vista someramente por falta de tiempo, pero ¿Quièn soy yo para negarle el derecho de rèplica? Vale, aquì va lo que desatò un conflicto similar al Fox-Chàvez de las ùltimas semanas, y comenten, mis niños: comentencomentencomenten, que solo asì se progresa. Y una cosa màs: independientemente de las disidencias, sèpanse ambos que les seguirè admirando y respetando como siempre. Queda de uds. el blog, y cualquier comentario, se aceptarà con gusto. .Ora sì, la argumentaciòn. Y una cosa màs: ruègoles que se traten con respeto, pues se trata solo de exponer puntos de vista, y luego uno se toma las cosas personales, y pa que les digo.

PATY
Mmmmm, creo que esta vez sólo puedo estar de acuerdo en una cosa:"puede decirse que más allá de cualquier tipo de ideología, cuenta más la calidad moral de quienes la llevan a cabo"De lo demás, con todo el respeto y cariño que te tengo, en verdad que difiero mucho, tanto para la derecha, como la izquierda que planteas.Yo creo, si me lo permites, que estamos tan enfrascados en nuestra propia porquería (los errores del programa con que nos inventaron y que nos siguen cargando), que más allá de cuestiones Darwinianas (que además, ya están bastante caducas, sin desconocerles como base de la genética moderna), es cuestión de observación y de entender verdaderamente lo que es importante. De saber que la acumulación no resuelve lo inminente (como que somos el cáncer de nuestro organismo la Tierra) y que en el momento en qe creemos que poseemos la verdad de las cosas, automáticamente bloqueamos el flujo de la posibilidad.
TÌO LUIS
el tio luis dijo...
Precisamente, con respecto al comentario de arriba, estamos viendo un problema de arrogancia: el creer que poseemos la verdad (absoluta) de las cosas.Me explico: Se señala que las "cuestiones" Darwinianas ya están bastante caducas, y no se argumenta el por qué ¿Acaso porque ya nadie habla de ellas en la tele o en los círculos científicos, lo evidente se covierte en caduco? Yo en lo particular, soy un acérrimo defensor del Evolucionismo, simplemente porque lo vivimos a diario. Y bajémonos de nuestra nube, el ser humano no es más que un mico encuerado, la fuerza de la evolución y de la sobrevivencia del más apto se dan incluso con una fuerza más evidente en nuestra sociedad que en la naturaleza. Simplemente tenemos la Historia como ejemplo: El Dominante no es necesariamente el más justo o el más noble; ni siquiera el más fuerte: el que domina es el más apto (China en comercio mundial, y no es el más fuerte, E. U. en el aspecto Militar y no es el más justo por poner algunos ejemplos). Creo que es muy fácil decir que tal o cual pensamiento está "caduco", o ha "envejecido", pero la fuerza de la evidencia nos dice lo contrario.
9:42 AM
el tio luis dijo...
Por otra parte, a mí me parece que lo que propone "Bicho Raro" en su texto, no es para ensalzar las cualidades destructivas del Ser Humano, sino simplemente se señala que ahí están. Cualquier sistema económico (capitalismo, comunismo, feudalismo) que en su momento haya funcionado, en realidad no lo hizo gracias a sus teorías o forma de operar, sino más bien fue por la regulación que logró entre los particulares (entiéndase por individuos de la sociedad). Esto no necesariamente tuvo que ver con la justicia con que se llevaron a cabo tales regulaciones, sino más bien la eficiencia del conocimiento de las clases sociales. Por un lado, un gran sector de todas las sociedades humanas tiene una falta de ambición a largo y mediano plazo; este sector suele delegar sus responsabilidades en los demás. Por otra parte, hay un sector minoritario que gusta de ostentar el poder, dicho sector es el que siempre, invariablemente progresa y asume el control de la sociedad.Si quien ostenta el poder se da cuenta de los rangos naturales que asume cada grupo, y logra un equilibrio entre los mismos, regula los intereses y eficienta las relaciones juridicas, eticas y sociales, puede sostener su sistema económico por más tiempo.Por otro lado, eso de que somos el cáncer de la Tierra, pues es muy exagerado. La Tierra ha soportado durante millones de años catástrofes terribles. Simplemente, las glaciaciones y sequías, el famoso meteorito que acabó con los dinosaurios (que fue, según análisis científicos, 25 veces mayor su fuerza destructiva que la bomba de Hiroshima), y un largo etc. En realidad, si el hombre como especie logra desencadenar las catástrofes climatológicas y militares de las que es capaz de crear, primero desaparece el ser humano que el Planeta. Estoy seguro que si eso llegara a pasar, la vida en La Tierra seguiría su curso sin nosotros. La idea de que somos los artífices de la destrucción mundial no es sino otro reflejo de nuestra arrogancia como especie.

ER BICHO DICE:

Pues sí: definitivamente el viejito ha expuesto su punto con galantería y buen decir (o algo así), por lo que tengo que exponer una vez más mi punto, hacer las aclaraciones y rebatir pertinentemente.

Primero que nada, la vigencia del Darwinismo, dado que como señala el ancianeque, este está tan vigente como siempre. Ciertamente Darwin tuvo bastantes errores, y carecía de herramientas para profundizar en sus teorías. La genética no estaba ni en pañales, y por cierto, esta ciencia le debe más a Gregorio Mendel que a Darwin, pues si bien sí se apoyó y contribuyó en su desarrollo, las bases no son darwinianas, sino mendelianas. A cambio, Darwin sí fue fundador de una rama de la biología: la Evolución, que está considerada como una ciencia en sí (y no lo digo yo: Stephen Jay Gould, catedrático de Harvard, define la evolución como una ciencia en sí misma, derivada de la biología). Queda pues demostrada su vigencia y actualidad, más allá de los errores lógicos e inevitables que el viejito barbón pudo haber tenido, errores que siempre fueron de buena fe, no como en el caso de Mr. Newton, que maquillaba sus cifras para demostrar sus teorías (pequeño breviario cultural).

Se podrá argumentar, por otro lado, que el ser humano es una excepción en la naturaleza: somos los únicos que hemos desarrollado -al menos hasta donde se sabe- una cultura y el uso de nuestra arma más poderosa como especie: el uso de razón. El hombre, puesto en una visión aristotélica, es un mounstro, pues no es ni una cosa ni otra. Pero esto no significa que no sea parte de la naturaleza, y como tal, no puede sustraerse de sus reglas. Claro: la tecnología nos ha permitido despegarnos del suelo, ¡Pero ello no implica que las leyes de la gravitación universal no valgan para él! Lo mismo pasa con la evolución: aunque el hombre es una excepción entre los animales, sigue teniendo instintos y sujeciones a la ley de la selección natural, y esto vale tanto para la cuestión estructural (nuestra pérdida del vello corporal, la neogenia, los pulgares opuestos, el apéndice, etc.) como para el comportamiento. Un ejemplo lo da el mismo Darwin, puesto que en sus investigaciones en la galápagos observó que el comportamiento de las aves de una misma especie variaba de una isla a otra. Si esto pasa con los animales, ¿Porqué pensar que el ser humano iba a poderse sustraer de este comportamiento? Los distintos sistemas socioeconómicos, por otro lado, son una derivación de este fenómeno: el hombre no puede evolucionar sin cambiar sus actitudes y sistemas a nivel macro, por tanto, una argumentación evolutiva respecto a los sistemas esos me parece bastante válida, sólida y coherente.

Queda por otro lado la cuestión que creo que se malinterpretó, pues el naturalismo más de una vez se ha usado para pretender justificar con argumentaciones relativamente válidas varias mounstrosidades: puestos en este contexto, puede decirse que Darwin "justifica" la lucha por el dominio en las sociedades por nuestra herencia y comportamiento animal, pero esto no necesariamente es así. Mencioné que el hombre es egoísta y ambicioso por naturaleza, pero sería prudente agregar que también por necesidad: antes de convertirnos en una sociedad, el egoísta era el único capaz de sobrevivir, sin que ello tuviese implicaciones morales: era una cuestión de supervivencia. Actualmente la cosa va más o menos por ahí; con la salvedad de que la evolución nos condujo a seguir siendo egoístas... pero cooperativos. De hecho piénsenlo: el altruismo no se ejerce a menos de que se obtenga un bien común entre el necesitado y el que presta la ayuda. Este bien común puede tener naturalezas diversas, y una vez más, solicito que se deje la moral de lado por un momento: el altruismo implica un bien para el que lo presta toda vez que proveé lo mismo satisfacción a quien lo hace desinteresadamente (se está obteniendo un beneficio, al fin y al cabo) que a quien lo hace por relaciones públicas. El altruismo es pues, una relación simbiótica que beneficia a ambas partes. De ahí que el egoísmo también pueda ser considerdo como un arma de supervivencia, aunque hay que tener siempre cuidado de que no se vulva contra uno, y es aquí donde entra la cuestión moral, pues finalmente, si nos atenemos a lo descrito párrafos arriba de que la cultura es finalmente un paso evolutivo que ayuda a la supervivencia del simio desnudo, la moral viene a ser un mecanismo de defensa para la misma especie.

Ya por último, debe tomarse en cuenta que si bien este tratar de entender los sistemas por la vía del naturalismo puede parecer crudo y poco romántico, además de que en apariencia "degrada" al ser humano al nivel de un animal, también es cierto que esa comprensión y aceptación de nuestro primitivismo puede ayudarnos a conciliar y armonizar nuestra naturaleza humana con nuestra naturaleza primitiva, pues finalmente, es esta ambivalencia la que nos hace ser lo que somos. La aceptación y el análisis de estas facetas del comportamiento humano nos enseñan muchas cosas, aplicables a la vida diaria, desde el cortejo hasta la defensa de nuestros bienes (¡Y yo ya lo comprobé en carne propia!), por lo cual no tenemos porque avergonzarnos ó negarlas. Finalmente, el primer paso para la felicidad es aceptar que vivimos en un mundo hostil, y actuar en consecuencia.

(Qué bonito, a lo mejor lo agarro divisa).

Estas son pues, las argumentaciones. Ya saben que pueden entrarle con confianza a la discusión, pues esta finalmente enriquece a una y otra postura. A la postre, el aprendizaje será para todos.

Izquierdas y Derechas

2005-11-17T16:23:00.000-06:00

A veces me he llegado a preguntar -también me han preguntado otros, claro- si soy de derecha o de izquierda, y francamente, la respuesta es bastante ambigua y difícil de contestar, sobre todo para mi mismo. Sin embargo, creo que ambos sistemas, como tales, tienen lo mismo sus ventajas que sus desventajas, y más que una cuestión de sistemas, se trata de una cuestión de individuos. El propósito de este post es que pretendo analizar -y tratar de dar a entender- mi postura en ese sentido, con los pros y los contras de ambas ideologías. A'i voy:
De la derecha puedo decir que tiene el mérito de "imitar" en cierto modo a la naturaleza: en el capitalismo, solo los más aptos sobreviven, de manera que podemos ver como las empresas ineficientes se ven obligadas a ofrecer beneficios que sus competidores no ofrecen, o resignarse a desaparecer. Teóricamente, es la darwiniana ley de la selección natural en acción, en un contexto artificial. Pero -dirán ustedes- visto de esta manera, la corrupción y otras funestas formas de "progresar" estarían justificadas por la mencionada ley de la selección natural, lo cual es relativamente correcto, pues desde una perspectiva individualista, el corrupto mejora y prospera a nivel individual, pero a costa de la "manada". Explicaré: Un individuo que no tiene reparos en actuar de manera ruin, en efecto estará progresando en su universo personal; así se está asegurando la relativa seguridad de una posición de poder económico o político, pero sacrifica al resto de la sociedad al no ser una criatura apta para detentar el poder o una posición de liderazgo. Esto puede notarse sobre todo en esta época: mundialmente hay una pandilla de sujetos con los pocos escrúpulos para escalar posiciones y el suficiente ingenio para satisfacer sus necesidades, pero no hay líderes. El mundo se encuentra en una precaria situación económica y política, porque quienes tienen el poder supieron adaptarse para obtenerlo, pero son completamente ineptos para administrarlo en beneficio de la "manada", y a la larga, de sí mismos.
La izquierda es el lado opuesto de la moneda. Por lo general, el militante de izquierda tiene un desarrollado sentido de la justicia, y lucha a su modo por equidad en la sociedad. En pocas palabras, la izquierda -la verdadera izquierda, quiero decir- es noble por naturaleza, pero comete el error de no contemplar en su programa la naturaleza humana. El izquierdista verdadero aspira a extirpar de raíz toda ambición, toda necesidad de pertenencia y todo egoísmo de la naturaleza humana, cosa que no es posible. El ser humano es, por naturaleza, una criatura egoísta y ambiciosa, aunque en este momento lo digo sin la implicación moral del egoísmo y de la ambición. De hecho, puede decirse que dichas características han sido en buena medida el motor de la civilización humana, pues nuestra propia naturaleza nos lleva a buscar el reconocimiento y la trascendencia, algo que la izquierda parece no querer conceder al ser humano para llevar a cabo su proyecto. Por otro lado, el fracaso de los regímenes de izquierda se debe en buena medida a esta miopía de los teóricos: hay quienes dicen que el socialismo fue malinterpretado, pero lo cierto es que quienes lo llevaron a cabo sabían perfectamente lo que hacían, de manera que aprovecharon una ideología noble, pero con el pequeño defecto de no tomar en cuenta el instinto y el principio del placer de quienes la llevaron a cabo.
En conclusión, puede decirse que más allá de cualquier tipo de ideología, cuenta más la calidad moral de quienes la llevan a cabo. El capitalismo puede proveer prosperidad, si las oportunidades son reales para todo el mundo y se procura evitar el privilegio de las clases dominantes; asimismo, los gobiernos de izquierda pueden ser una verdadera opción en cuanto comprendan que el ser humano es una criatura necesariamnte ambiciosa y egoísta. Finalmente, como en casi todos los aspectos de la vida, es cuestión de equilibrio y armonía entre una y otra posición.

A Propósito del Teletón

2005-11-15T16:28:00.000-06:00

Ya sé que ningún alto ejecutivo de Televisa va a leer mi blog, pero de todos modos, a'i les va un "torito" que me gustaría que alguien me respondiese: Si tanto se preocupa Televisa por los discapacitados, me gustaría saber cuántos de estos están empleados por la empresa, cosa que me parece más encomiable y útil que andar pidiendo limosnas por la T.V. Sé que tienen montones de actores haceindo de ciegos y tullidos, pero nunca he visto ningún discapacitado real en ningún programa, y supongo que de ir a las oficinas, tampoco lo veré
Solo es curiosidad, que conste.

La Luz de sus Ojos

2005-11-09T17:00:00.000-06:00

Las tinieblas eran lo normal para Gabriela. Había nacido ciega por un extraño mal congénito del cerebro, a los cuales los médicos no le hallaban solución alguna. Solo un neurólogo había planteado a sus padres la posibilidad de una intervención, pero a un alto riesgo.
-Su hija puedría ver -dijo- pero probablemente quede idiota.
Al padre de Gabriela le disgusto aquello, de manera que dio las gracias al galeno. Después de todo, la capacidad de ver sabía a poco, sin la posibilidad de deleitarse de la belleza del mundo, por medio de la inteligencia.
A cambio de la vista, Gabriela recibió (mejor sería decir "desarrollo") otras capacidades: el resto de sus sentidos le permitió percibir el mundo de una manera completa y satisfactoria, pero más allá de esto, forjó un carácter fuerte y decidido, debido en gran parte, al apoyo de sus padres, quienes jamás le facilitaron cosa alguna por el simple hecho de ser invidente. Desde luego, tuvieron que adaptarse a las circunstancias, pero Gabriela siempre mostró una extraordinaria disposición y facilidad para ello. Amén de lo difícil que resulta de por si ser diferente, tuvo que soportar las burlas y abusos de sus compañeros de la escuela, ya que los niños, al fin y al cabo, suelen ser los más crueles tratándose de discriminación. Sin embargo, pudo superarlo, e incluso revertir el problema a su favor, al templar su carácter gracias a las burlas. Al final, la gran mayoría terminaba por admirar el temple de aquella extraña y hermosa invidente.
Contrario a la mayoría de los discapacitados, Gabriela no tendía a esa autocompasión que se torna en hostilidad hacia el resto del mundo, por el hecho de ser inválido. Había aprendido a adaptarse exitosamente, por lo que para ella la vida era tan normal como para cualquier otra persona.
Pasaron los años al tiempo que ella se abría paso en terrenos académicos y sociales a fuerza de su potencial en pleno desarrollo. Consiguió entrar a una Universidad para gente normal, pues le irritaba la contradicción implícita de la sociedad hacia los discapacitados, pues mientras reclaman no discriminarles, son los primeros en crear instituciones especiales y exclusivas para ellos. Gabriela comprendía perfectamente la necesidad de adaptar ciertas cosas para los discapacitados, pero no estaba dispuesta a autoexcluirse.
En la Universidad conoció a Rodolfo. Era tres años mayor que ella, pero admiraba la tenacidad de la joven, y su belleza, la cual lejos de opacarse a causa de sus ojos muertos, daba un halo de misterio a su rostro. Gabriela agradeció la poca deferencia compasiva que Rodolfo le otorgaba, y le gustaba su compañía. Pronto se hicieron novios, ante la asombrada mirada de la mayoría de sus compañeros.
Como suele suceder, el caso de Gabriela llamó la atención de los medios. Por regla general evitaba que se le pretendiera exhibir o que la tomasen de ejemplo, pues para ella, su condición no era sino la mano que la había tocado en el juego, por lo que debía insistir en jugar lo mejor posible con ella. Sin embargo, Rodolfo consiguió ablandar un poco el duro carácter de la chica, argumentando que seguramente la dejarían en paz si les concedía hacer la nota una sola vez. Gabriela accedió, tal vez no muy convencida, pero con la esperanza de que Rodolfo tuviera razón.
Semanas después la nota apareció en un noticiero. Gabriela no se dignó a escucharla, aunque Rodolfo permaneció atento a ello. Por ello, a espaldas de Gabriela, aceptó el ofrecimiento de un famoso neurólogo, el cual aseguraba poder curar la ceguera de la joven con un mínimo riesgo, y sobre todo, de manera gratuita, pensando que la publicidad que le daría el caso, pagaría por si misma lo invertido en la difícil intervención. Rodolfo le dio la noticia aGabriel como "sorpresa de cumpleaños", y aunque no lo aceptó de buena manera, su temple de león se tornaba en dulzura tratándose de Rodolfo. Un poco a regañadientes, aceptó.
Gabriela no tuvo que esperar demasiado para la operación. Unos días después, estaba en el quirófano, del cual salió después de algunas horas de inconsciencia. Cabe decir que el médico hizo un trabajo admirable, aunque los resultados se sabrían hasta unas horas después de la operación, cuando el efecto de la anestesia pasase, y Gabriela abriera los ojos a su nueva vida.
Antes de relatar lo ocurrido, merece la pena hablar un poco de la suerte del doctor que la operó: Desde luego, se volvió muy célebre y famoso por el asunto de Gabriela. Se hizo de una plaza de neurología en una clínica privada en Houston, donde cobraba millones de dólares por operar hoipocondríacos con gordas billeteras. Hasta donde supe, nunca más volvió a operar a nadie de manera altruista.
Gabriela sentía que todo le daba vueltas cuando despertó. La oscuridad envolvía su entorno. Asustada por su propio pensamiento, sintió algría por que la operación, aparentemente, había fracasado. Sus esperanzas se desvanecieron cuando un enfermero anunció que le quitarían las vendas de los ojos. Rodolfo pemanecía ansioso frente a ella, pues quería ser lo primero que Gabriela viera, literalmente, en su vida.
La reacción de la joven no pudo ser más decepcionante. Permanecía en su sitio, sin decir nada, con un rosotro que expresaba una emoción vacilante entre el terror más absoluto, y una vaga indiferencia. Ninguno de los presentes podría comprender que, si le pedían a Gaby que describiera su entorno, ella no habría podido hacerlo: habiendo vivido una existencia en la tiniebla más absoluta, carecía de parámetros para decir si Rodolfo era guapo o no, si la luz se le hacía bella, o cual era su color favorito. Gabriela no tenía palabras para decir como se sentía, y se desmayó.
Despertò un poco màs tranquila, pero aun temblaba. Hablaba tartamudeando y sin coherencia. Un enfermero les dijo con relativa tranquilidad que era un comportamiento normal, que acaso en un par de dìas se habrìa adaptado a su condiciòn y podrìa volver a su vida normal y feliz. Rodolfo se la llevò a casa ese mismo dìa, ante la asustada mirada de Gabriela, a quien todo parecìa asustarle.
Pasados algunos dìas, Gabriela habìa mejorado un poco respecto a su nueva condiciòn, pero tambièn habìa cambios radicales en su caràcter. Salìa de casa con su bastòn, aunque Rodolfo le decìa que eso ya no era necesario. Ella solo se encogìa de hombros sin responder nada. A diferencia de cuando era invidente, ahora caminaba ecorvada e insegura; su mismo caràcter se habìa visto afectado, pues su anterior temperamento fuerte y participativo, se habìan convertido en timidez e inseguridad. Sus maestros y compañeros hablaban con ella, extreñados por sus cambios. Ella solo sonreìa, murmuraba una disculpa, y se alejaba encorvada y diminuta por los pasillos.
Cotidianamente esperaba la llegada de la noche con ansiedad. Anhelaba por regla general llegar a su fepartamento y apagar las luces, pues en esos momentos de oscura soledad podìa pretender volver a ser la de antes. Era en estos momentos cuando caminaba erguida y orgullosa, como lo hacìa antes de la operaciòn, y podìa trabajar con plena seguridad y certeza de que cuanto hacìa estaba bien. Hojeaba sus libros en braille, pensaba... en fin, que si hubiese tenido la oportunidad de quedarse por siempre en ese microuniverso de sonidos olores y texturas, no habrìa dudado ni un poco para quedarse en èl, sin importar el precio.
Rodolfo no parecìa decidido a resignarse con la actitud de Gabriela. Pensò que quizà un cambio màs radical en su relaciòn quizà influyera en su comportamiento, por lo que decidiò adelantar una decisiòn que ya habìa tomado: le propondrìa matrimonio. Ignoraba lo que ocurrìa en el departamento de la chica cuando estaba sola, de manera que usò su llave al percatarse de que todas las luces estaban apagadas. Aunque estaba metida en lo màs profundo de la casa, Gabriela escuchò el picaporte abrirse. Cuando saliò, mirò a Rodolfo, quien extrañado, llevaba un ramo de rosas y un pequeño estuche en una mano. Rodolfo encendiò la luz, cosa que encolerizò a Gabriela. Aunque la presencia de Rodolfo en su casa sin aviso alguno le molestaba un poco, realmente fue el acto de encender la luz lo que sacò de sus casillas a la joven. Se sintiò invadida en lo màs ìntimo de su ser, casi ultrajada. Rodolfo apenas pudo hacerse a un lado para evitar el ataque de una furiosa Gabriela, que se lanzò desesperadamente contra el joven. El movimiento instintivo de Rodolfo provocò que ella tropezara con un taburete y se golpeara de frente en la cabeza. Gabriela perdiò el sentido mientras Rodolfo hacìa llamar una ambulancia.
Algunos dìas màs tarde la pareja recibìa la mala noticia: debido al golpe, Gabriela habìa perdido nuevamente la vista. El daño en esta ocasiòn, era irreparable. Rodolfo se sentìa culpable. Le confesò sus intenciones de casarse con ella, explicàndole tambièn que ese habìa sido el motivo de su visita aquella fatìdica noche (querìa darle la sorprresa otra vez). Recostada en su cama del hospital, Gaby le regalò una dulce sonrisa: consolò al Rodolfo, y aunque no le dijo cuanto le agradecìa el volver a ser invidente, disipò sus remordimientos con algunas palabras de aliento y perdòn.
-Como sea -dijo Rodolfo- mañana vendràn mis padres para pedirte oficialmente. Gabriela sonriò.
Cuando se quedò sola se sonrio a si misma. Tenìa pensado romper su relaciòn con Rodolfo al dìa siguiente. Despuès de todo, ella tambièn era buena para aquello de dar sorpresas.

Escrito Està: (II)

2005-11-03T19:10:00.000-06:00

Llegada la semana 5 de la NFL, estas son las predicciones para el Superbowl (Un “poco” después de lo prometido, pero finalmente helas aquí):
TÍO LUIS
Según el Tío, la Americana quedaría así: En el este, los Patriotas (3) quedarían en primer lugar, y al menos hasta la semana 5, el Tío tenía la esperanza de que Jets (6) resucitaría para quedarse con el segundo lugar divisional, dejando a los Bills atrás, y a los Delfines hasta el fondo de la división.
En el sur, los Potros (1) aprovecharán su calendario –y la división- risible que tienen en frente para hacerse del título divisional. Jaguares alcanzará el segundo lugar, seguido por Titanes y Tejanos en los últimos sitios.
En el norte, Bengalíes (4) se alzará con el título divisional para sorpresa de muchos. Pittsburgh (5) verá a Roethlisberger como una realidad gracias al apoyo defensivo y el ataque terrestre que le rodea, para hacerse del segundo sitio. Cleveland quedará en el tercer sitio, y Cuervos no alcanzará a volar.
En el Oeste, Denver (2) se alzará con el título divisional. San Diego se quedará con las ganas de ir a playoffs, pero le quedará el consuelo de ser mejor que Jefes y Raiders.
De este modo, los playoffs se jugarían así: Jets (6) enfrentarían a Patriotas (3) en Foxboro, pero sus aspiraciones no irán más allá. En el otro comodín, Bengalíes (4) recibiría a Acereros (5) en Cincinatti, y en un partidazo, los de negro y oro avanzan al divisional.
En esta instancia, Acereros (5) le demuestra al mundo que Manning carece de liderazgo para llevar a Potros (1) a ganar en playoffs. Patriotas (3) visita a Denver (2), pero no puede con el paquete.
Ya en final de conferencia, Acereros (5) visita a Broncos (2), y aprovecha el hecho de ser mejores visitantes –al menos en playoffs- para avanzar a su sexto Superbowl.
En la nacional, así quedarían: En el este, los Vaqueros (1) alcanzan su primer título divisional en mucho tiempo. Filadelfia (5) aprovecha que la conferencia está en crisis, para hacerse del segundo lugar divisional y avanzar a playoffs, dejando a los Pieles Rojas en el camino, y Gigantes en el fondo.
En el sur, Atlanta (3) se queda con la división, pero no consigue eliminar a Bucaneros (6). Carolina hace un buen papel, pero no le alcanza para postemporada, mientras que los Santos continuarán hundidos en el sótano divisional.
En el norte, Chicago (4) se hace de un boleto a Playoffs, quizá con marca perdedora o de .500, solo porque alguien debe de ganar a fuerzas la división. Detroit se queda abajo, escoltado por Empacadores y Vikingos, que cayeron dramáticamente en la temporada.
En el oeste la situación también es dramática, pero un poco más clara: Seattle (2) no encuentra rival, dejando atrás a unos Carneros que saben como arreglárselas para perder, pero no más que Cardenales y 49ers.
La postemporada se jugaría así: Halcones (3) recibe a Bucaneros (6) para derrotarlos y avanzar. Osos (4) va a Filadelfia (5), pero queda claro que alcanzan playoffs por casualidad mas que por méritos.
En la ronda divisional, Águilas (5) visita a los Vaqueros (1) que los detienen en seco. Halcones (5) consigue superar como visitante a Halcones Marinos (2) para alcanzar la final de la conferencia.
Vaqueros (1) supera a Halcones (3) para enfrentar una vez más a Pittsburgh en el Superbowl, donde Acereros cobra venganza del último compromiso por el título disputado entre ellos.
ER BICHO
Va mi predicción: En el este, Bills (4) aprovecha las lesiones de Patriotas y Jets, que en este orden quedan arriba de los Delfines (sniff, sniff).
En el sur, Potros (1) aprovecha el regalito de quien le programó la temporada para acabar primero de la división y de la conferencia. Jaguares, Titanes y Tejanos (en ese orden) verán los playoffs desde casa.
En el norte, la cerrada pelea por el título divisional se decide a favor de Bengalíes (2). Acereros (5) se hace de un lugar como comodín, dejando como sotaneros a los Cafés y a los Cuervos.
En el oeste, Denver (3) se queda con la división, seguido de los Cargadores (6), que logran superar a suficientes rivales para alcanzar el boleto. Jefes y Raiders esperarán un año más.
En este escenario, los playoffs serían así: Cargadores (6) enfrentaría por tercera vez en el año a Broncos (3), pero no pueden superarlos. Acereros (5) se mete a la casa de los Bills (4) de donde salen con la victoria.
En ronda divisional, Denver (3) se enfrentaría a Bengalíes (2), aprovechando la poca experiencia de estos en playoffs, para sacar la victoria. Roethlisberger y los Acereros (5) le demuestran a Manning que él SÍ es un líder de a de veras, y le arrebatan la victoria a los Potros (1) en el RCA dome.
La final de conferencia se disputa en Denver, donde Acereros (5) consigue superar a los Broncos (3) para alcanzar el Superbowl.
En la nacional, así estarán las cosas: Vaqueros (2) da muestras de la mano de Parcells para arrebatarle el título divisional a las Águilas (5), aunque estas logran colarse por encima de Pieles Rojas y Gigantes.
En el sur, Halcones (1) consigue el título divisional y el mejor récord de la conferencia para avanzar a playoffs. Bucaneros (6) sin hacer ruido consigue un sitio como comodín, dejando fuera a Panteras y a Santos.
En el norte, Leones (4) se queda con la corona divisional solo porque alguien la debe de ganar. Osos, Empacadores y Vikingos se quedan a la zaga solo porque son peores.
En el oeste solo Halcones Marinos (3) puede sumar suficientes triunfos para conseguir el título divisional. Carneros hace un buen esfuerzo, pero se queda en el camino. 49ers y Cardenales ni las manos meten.
Los playoffs se jugarían así: Bucaneros (6) visita a Halcones Marinos (3) y salen adelante del reto. Filadelfia (5) va a casa de los Leones (4) y los regresa a su realidad.
En ronda divisional, se vuelve a dar un duelo interesante entre Vaqueros (2) y Águlias (5) que no logran vencer a los de la estrella solitaria. Bucaneros (6) enfrenta otra vez a Halcones (1), y otra vez vuelve a caer.
La final de la conferencia se disputaría entre Vaqueros (2) y Halcones (1) en casa de los últimos, pero Parcells demostrará que para ganar campeonatos se necesita un quarterback, y no un corredor que lance pases. Vaqueros llega al Superbowl a enfrentar a sus archirivales Acereros en un clásico de la NFL Acereros se lleva la victoria.
Pues aunque nuestro panorama general es muy distinto, el Tío y su servidor coincidimos en lo más importante, que es el Superbowl. Ojalá y se nos haga, pues sería un partidazo, entre dos equipos que jalan mucha gente, y tienen en su haber 3 enfrentamientos previos de esta índole. Sería un gran Superbowl.
ESCRITO ESTÁ….
¡Nos vemos en playoffs!

Ya sé Cómo Será...

2005-10-21T19:38:00.000-05:00

Puedo ver casi claramente como será el próximo domingo por la mañana: una mañana soleada, con un exquisito frío a la sombra, a pesar del sol. Despertaré temprano. Una ducha ayudará a remover mis ideas, mis sentidos estarán alerta, mis músculos relajados y mi mente fresca para lo que vendrá. Aunque terminé de estudiar hace dos días (he dejado el estudio dos días antes de los exámenes, y da resultado no pensar en ello un par de días), esa extraña certeza de pasar el exámen, -cercana al exceso de confianza, pero suficientemente templada para saber donde estoy parado- se vuelve a hacer presente.
Camino a la sede, no pienso más en el porvenir. Contemplaré la mañana, tal vez me encuentre un par de estudiantes en el pesero, dando los últimos repasos antes de enfrentar el exámen. Llego a la sede con tiempo suficiente para ponerme nervioso. De inicio no lo siento: es una especie de nerviosismo que no se deja sentir, que simplemente embota un poco la capacidad de sentir pánico, pero sé que está ahí.
A las diez en punto me veo frente a la hoja y el cuadernillo. Los aplicadores dan las últimas indicaciones y se hace un silencio apenas sublime. El pánico me invade, pero no dura más de dos o tres minutos. Los problemas, lenguaje extraño al entrar en pánico, se convierten en una serie de juguetes mentales. Después de respirar, exploraré tranquilamente cada símbolo, cada cifra. Hurgaré en mi cerebro todas las fórmulas aprendidas y la manera de aplicarlas en sus respectivos casos. El mundo se abrirá ante mí en toda su magnífica perfección matemática. Resuelvo tranquilamente los problemas que domino, dejaré pasar los que pueden presentarme problemas. Admito ante mi mismo que no puedo con dos ó tres problemas, por lo que rellenaré cualquier alveolo al azar, esperando tener suerte, pero sin confiarme demasiado a ello: tengo la certeza de que alcanzaré la calificación aprobatoria.
Saldré de la sede satisfecho. Acaso me temblarán un poco las rodillas. Pensaré en este pequeño exorcismo, convencido de que sirvió de algo.
Dicen que el final de un camino es el principio de uno nuevo. Espero que el próximo domingo sea el caso; pero mientras tanto, agradezco a todos los que de alguna manera me han apoyado, ya sea enseñándome, facilitándome material, o con simples y sinceras palabras de apoyo. En cualquier caso, espero poder terminar un ciclo este domingo, y empezar a recorrer el nuevo... y aun cuando no lo logre, hay más tiempo que vida, según dicen.
¡Gracias a todos!

¿Agravio?

2005-10-06T14:43:00.000-05:00

Cabal Peniche y Salinas de Gortari son responsables del asesinato lento y cruel de millones de personas, gracias a sus corruptelas. Echerverría y una cúpula de militares son responsables materiales e intelectuales de diferentes masacres. En cualquier caso, todos se valieron de argucias legales para seguir sueltos y tan tranquilos. Un pretendido poeta (al cual no puedo juzgar imparcialmente, dado que desconozco su obra) cometió el imperdonable delito de decir algunas linduras sobre la bandera, y se le ha negado un amparo. ¿Soy yo, o algo suena terriblemente injusto en este panorama?
Los versos que provocaron la ira de los jueces autoproclamados adalides del patriotismo, dicen algo más o menos así: "Sólo tres colores y un águila, nacionalismo que da asco". Ignoro el contexto, pues Televisa y TV Azteca, con su imparcialidad y agudeza críticas, hicieron el favor de no leer el poema completo. (Después de todo, no le vamos a dar promoción a alguien que agravia a nuestra sacro santa bandera, supongo que argumentarán). Como decía, no puedo convertirme en defensor del mencionado poeta: ignoro las circunstancias, y sin duda, la falta existe (está tipificada en la ley de símbolos patrios, creo), pero por un lado, pienso que el castigo es desproporcionado. No se ha girado sentencia, hasta donde sé, pero lo que si es seguro es que al cuate este lo quieren entambar. Preso por decir lo que siente, como en medievales tiempos. Lo que sí hay que admirarle al tipo, es que no se ha desdicho de sus palabras, algo muy importante, pues indica que está convencido de lo que dice. Eso si, las televisoras y la asamblea, con ese patriotismo que los caracteriza, han juzgado y negado un legítimo recurso al infortunado vate.
Espero que no se me malinterprete. No me pienso erigir en defensor de la libertad de expresión, pues pienso que un poco de censura es incluso necesaria, así como también debe reconocerse que la mencionada libertad es un arma de dos filos: siempre es preferible que la oposición, la gente y los periodistas hablen y se quejen lo que quieran, a dejarlos hacer. Si hay libertad de expresión, la tensión halla un desahogo sin consecuencias, y el gobierno queda bien parado como garante de las libertades del pueblo. Por otro lado, debo confesar que si bien reconozco que he echado raíces en este país, y que reconozco el valor de muchas de sus personas, lo cierto es que no me siento representado ni por el gobierno, ni por los símblos patrios. Y no se me puede acusar de ello, en realidad no se puede acusar de ello a nadie, cuando por un lado, los maestros nos dicen quelos debemos respetar, mientras ellos se dejan sobornar por sus alumnos, o emplazan a huelga en pos de sus respectivos "huesos". Uno como alumno, no puede hallar sino incongruencia en esas actitudes.
Y los medios, tan indignados con esta situación, son los primeros que agravian con sus acciones al país y a su gente, intoxicándolo con programación de mal gusto, sesiblerías tales como las telenovelas o el teletón, pero que rasgan sus vestiduras si alguien habla mal de sus símbolos patrios, símbolos que ellos tienen por encima de las acciones y los hechos concretos de sus acciones.
Bueno, ahí queda el asunto del innombrable agravio a nuestros símbolos patrios. Cada quien lo interprete como desee, pero espero que a este pobre hombre le vaya bien. Lástima de país, digo. Lástima.

Microcuento de mal gusto.

2005-09-14T18:14:00.000-05:00

Un limpiaventanas cea de lo màs alto de la Torre Latinoamericana. En lugar de perder el tiempo viendo pasar su vida ante sus ojos, se propone disfrutar su ùltimo acto en este mundo: admira el paisaje, y da regocijadas vueltas antes de convertirse en una lìquida bolsa de vìsceras reventadas en el eje central.

2005-09-06T20:01:00.000-05:00

Escrito está:

2005-09-06T19:42:00.000-05:00

Con la llegada de Septiembre empieza oficialmente el fin de año, pero no solo eso: empieza también el pasatiempo favorito de quien esto escribe, y de algunos millones de personas alrededor del mundo: la NFL. Por esta razón, he decidido, con la venia del legendario Tío Luis, publicar por primera vez algo que, si bien es ya una tradición desde hace algunos años, es la primera vez que ve la luz en un medio masivo como el Internet. La tradición dicta lo siguiente: damos un pronóstico de cómo quedará cada división, los playoffs y el Superbowl al principio de la temporada, en base a la información obtenida en el receso, o al desempeño de cada equipo la campaña anterior; en la semana cinco, basándonos en el desempeño de las escuadras hasta ese momento; y finalmente, al iniciar los playoffs, intentamos dilucdar quien disputará el Superbowl. Desde luego está invitado a entrarle al uego quien se interese en él, pues aunque realmente lo único que se gana es la satisfacción de saber que le pueden hacer la competencia al Walter Mercado, la verdad es que resulta divertido. He aquí pues, las predicciones: (El número a la derecha es el lugar que ocuparán en la conferencia).
TIO LUIS
En opinión del Tío, en el este de la americana los Jets (1) se llevarán la división, dejando atrás a los Patriotas (5), quienes si bien entrarán como comodines, no repetirán con el campeonato divisional. Los Bills quedan apenas por encima de los Delfines, que ocuparán una vez más el sótano de la división
En el norte, Pittsburg (3) se llevará otra vez la división, seguidos por la defensiva de los cuervos de Baltimore,(6) que se cuelan a playoffs. Bengalíes solo puede superar a unos diezmados Cafés.
En el sur, Potros (2) se llevan el banderín otra vez, ante una pobre oposición de Titanes, Jaguares y Texanos.
Finalmente, los Cargadores (4) se quedan con la división oeste, siendo ellos los últimos invitados como campeones divisionales. Jefes, Broncos y Raiders se quedarán en casa viendo los playoffs.
En este orden de ideas, los playoffs quedan así: Pittsburg recibe a Cuervos, que logran salir del Heinz Field con las banderas desplegadas. En el otro juego de comodines, cargadores recibe a Patriotas, que también se salen con la suya.
Cuervos visitará a Jets en el playoff divisional, pero no lograrán un segundo milagro. En el otro juego divisional, Patriotas vuelve a exhibir a Peyton Manning, mandándolo a su casa en el mismo RCA Dome.
Así las cosas, la final la disputarán los Jets y los Patriotas, quedando como campeones de conferencia los Jets.
En la nacional las cosas quedarán así: En el este, solo las Aguilas (1) darán pelea, por lo que se llevan la división. Vaqueros (5) logra colarse, ante la poca resistencia que ofrecerán Gigantes y Pieles Rojas.
En el Norte, Green Bay (2) hará valer su experiencia para alzarse con el campeonato divisional. Le seguirán los Vikingos, aunque no les alcanzará para playoffs. Osos y Leones vuelven a ocupar los últimos lugares.
En el Sur, las Panteras (4) se quedan con la división. Atlanta (6) no puede repetir el primer lugar, pero le alcanza para colarse como comodín. Santos continuará con su mediocridad habitual, pero Bucaneros caerá estrepitosamente al sótano divisional.
Finalmente en el oeste, Halcones Marinos (3) se llevan de nuevo el primer lugar, seguidos de 49´s, quienes no alcanzarán playoffs. Carneros se quedan en casa, solo por encima de Arizona.
Los playoffs quedan así: Halcones Marinos reciben a Atlanta, y los derrotan. Vaqueros va a Carolina en pos de una sorpresa que no logran dar.
En los juegos divisionales, Halcones Marinos llevan a Holmgren de regreso al Campo Lambeau, y pese al frío, dan el siguiente paso. Carolina no puede hacer lo mismo ante Aguilas.
La final de conferencia se jugará en el frío de Filadelfia, lo cual ayuda a que las Aguilas regresen al Superbowl por la revancha, pero esta vez ante Jets.
Aguilas gana el Superbowl.
ER BICHO
En mi escenario, así van a quedar: En el este, Jets (2) se queda con la división. Patriotas (5) entra, seguido de los Bills, que aunque muestran mejoría, no logran dar el estirón. Miami tendrá una campaña muy dura, pero habrá visos de mejoría.
En el norte, Cuervos (4) se hace de la división. Bengalíes progresa bastante, y aunque no le alcanza para playoffs, si logra pasar por encima de Pittsburg, que ya no cuenta con Roethlisberger como factor sorpresa (pero aguas con Acereros en una o dos temporadas). Cafés no podrá ganar más de 5 juegos.
En el sur, Potros (1) se lleva la división, pero es incomodado por Jaguares, (6) que logran colarse como comodines. Titanes tendrá que esperar para ser lo que era hace unos 4 años, mientras que Texanos aun están lejos de ser equipo grande.
En el oeste Cargadores (3) repite, dejando fuera a los Broncos. Jefes y Raiders tendrán una dura batalla para evitar el sótano, llevándosela la espectacular ofensiva de la tribu.
Los comodines se ven así: Jaguares visita a Cargadores, pero la falta de experiencia los elimina. Patriota va a Baltimore, y pese a su gran defensa, los Cuervos son derrotados en casa por el campeón defensor.
En los divisionales, Cargadores se verá las caras con Jets una vez más, volviendo a quedar fuera. En el otro juego, Manning volverá a demostrar que si bien es un eficiente pasador, para líder le falta mucho: Patriotas derrota a domicilio a los potros, y Manning vuelve a desinflarse en un juego grande.
Jets y Patriotas se enfrentan en la final de la conferencia, en la cual, Jets se lleva el desempate de la serie anual.
En la nacional, así veo las cosas: en el este, no hay más equipo que las Aguilas (1). Vaqueros mejora, pero no alcanza playoff. Pieles Rojas también muestra algunos progresos, pero no redituan en postemporada. Gigantes esperará un año más.
En el norte, Vikingos (3) se cuela al primer lugar de la división. ¡Sorpresa! Leones (6) entra de la mano de Mariucci y Jeff García a su primer playoff en años. Green Bay resiente el ocaso de Favre, pero ello no le impide quedar por encima de los Osos, que seguirán hundidos en el sótano de la división.
En el sur, Atlanta (2) repite gracias a Michael Vick. Carolina (5) le sigue de cerca, y aunque no le alcanza para el campeonato divisional, entra como comodín. Bucaneros no logra ponerse arriba de .500, pero no quedan peor que Santos.
En el oeste, solo Halcones Marinos (4) mostrará algo de futbol equilibrado. Carneros y su espectáculo aéreo no meterán suficientes puntos para un lugar de comodín. Cardenales tiene un “decoroso” tercer lugar, encima de unos 49´s que si bien llegarán con una actitud diferente, no alcanzarán a ser otra vez un equipo de respeto sino hasta dentro de 2 o 3 años.
Los playoffs de la nacional quedarían así: Vikingos reciben a Leones, que si bien dan la sorpresa en la temporada regular, son apaleados por los nórdicos en el comodín. Carolina va a Seattle, pero no logra derrotarlos.
Halcones Marinos visitará Filadelfia, sin lograr la hazaña de vencer en patio ajeno. Atlanta recibe a Minnesota, que tampoco puede con el paquete como visitante.
En la final de conferencia, Aguilas vence a Vikingos en Filadelfia, llevándolos a su segundo Superbowl en fila.
Ya en el juego grande, Aguilas derrota a Jets en un buen partido.
Tales son las predicciones de este año en la NFL, que hemos hecho el Tío y yo. Creo que no andamos tan errados, pero todo puede ser. Lo único que pedimos, es que esta vez Bush no meta sus sucias manos en la NFL, y tengamos por primera vez en 3 años, un campeón legítimo, y no por consigna.

Bula condenatoria al cine mexicano.

2005-09-01T19:23:00.000-05:00

Ayer escuché por la tele el comentario indignado -y con unos modos amanerados de bastante mal gusto- de un tal Fredy Gudini (si, parece que es su nombre) respecto al hecho de que aparentemente, el cine mexicano ha pasado a mejor vida, mientras que las porquerías hollywodenses siguen tan vigentes como siempre -horror de los horrores, según su concepción del mundo. Desde luego que el sujeto no es el tipo de persona cuya opinión merezca ser tomada en cuenta, pero confieso que fue un buen pretexto para escribir sobre algo que tengo atorado con respecto al cine mexicano, y deriva en cierta forma hacia mi concepción general y estrictamente personal del arte. En principio de cuentas, ¿No debemos darle gracias a dios de que el cine mexicano ya esté muerto, si es que lo está? Al menos en lo que respecta al cine mexicano que se está haciendo actualmente, y que por cierto, está sobrevaluadísimo en los círculos snobs. (Nadie ha visto una "x" película mexicana, pero eso sí, de que está buenísima, está buenísima).
¿Porqué ese odio hacia el cine mexicano? ¿Es que acaso soy un defensor del cine holliwodense de dudosa calidad? La cosa es un tanto más compleja, y he aquí la conexión con el arte en general: uno de los grandes defectos que le veo al cine autóctono, es esa morbosa fijación por "retratar la realidad del mexicano". Puede tratarse de comedias, dramones pesados y fatalistas al estilo de amores perros, o del género que sea, el caso es exponer la realidad que nos rodea. Si esa fuera la finalidad del cine, entonces no veo porque una parte de los impuestos que todos pagamos tenga que ir a dar como parte de la producción de varias de esas historias, siendo que uno puede salir a la calle y verlo directamente. No sé que opinen, pero en mi caso, me gusta ir al cine a distraerme de la realidad, a relajarme, y no a sufrir con la miseria que cotidianamente me rodea.
Desde luego que esto puede sonar a que mi concepción del cine y del arte es exclusivamente de evasión, pero creo que no tiene porque verse de un modo tan radical. Está demostrado que un producto de entretenimiento no tiene porque tener un contenido hueco, sin que por ello sea absolutamente árido. Caso concreto lo tenemos con Neon Genesis Evangelion, serie japonesa que combina una historia de robots gigantes, con una concepción del mundo bastante compleja. Ciertamente se trata de una serie que puede llegar a ser estresante, dada la violencia gráfica (pero sobre todo psicológica) que contiene; aunque no por ello carece de momentos bastante divertidos. Asimismo, manteniéndonos en la misma zona geográfica de Asia, tenemos la precursora de evangelion: Akira, historia apocalíptica que bien podría leerse como una metáfora sobre el poder y la capacidad del ser humano para controlarlo. Al igual que Evangelion, la violencia está a la orden, pero está perfectamente contextualizada, y tomando en cuenta la amoralidad propia del arte, completamente justificada.
Esto es precisamente lo molesto del cine mexicano: tal parece que no se pueden hallar temas que no tengan que ver con la prostitución infantil, con violaciones, con indigentes, con madres sufridas y abnegadas, con la delincuencia o con el narcotráfico. Creo que temas hay de sobra para contar historias en este país, sin tener que pasar revista a nuestras miserias diarias. O también puede hacerse, pero quizá de un modo algo más amable, o simplemente sin ser tan obvios.
Un pequeño oasis lo representa el recién nacido estudio ánima, que tiene un par de películas en su haber (magos y gigantes, y la recién estrenada Imaginax), que si bien no son precisamente santo de mi devoción, pues sus temáticas me parecen demasiado infantiles y a lo mejor hasta trilladas; al menos se han arriesgado a explorar otros terrenos fuera de esa obsesión por "reflejar la realidad". (Entre paréntesis: supongo que la crítica solo le concederá algún mérito a sus películas, si en éstas los protagonistas son abusados sexualmente, por lo que sus vidas caen en una vorágine de desesperanza y frustración irresolubles, lo cual los orilla a suicidarse o conformarse con su suerte)
En conclusión, pienso que lo más abominable del cine mexicano es su dogmatismo, su falta de imaginación en la búsqueda de temas. Y no porque uno se empecine en que se haga solo cine de acción o de ciencia ficción; lo ideal sería que las ficheras pudiesen convivir armónicamente con los luchadores, el cine de denuncia, los "mecsican macho men", o incluso con Serafín, pero es la falta de iniciativas y el miedo a explorar alternativas, lo que sume al cine mexicano en ese decepcionante más de lo mismo.

Insurrecciòn

2005-08-17T12:43:00.000-05:00

Una pequeña canciòn cantada por un no muy conocido -al menos en Mèxico- grupo español de los 80's, con la cual me encontrè por casualidad. Espero que les guste, (en lo que hallo de què escribir).

INSURRECCIÒN

¿Dònde estabas entonces,

cuando tanto te necesitè?

Nadie es mejor que nadie,

pero tù creìste vencer.

Si llorè ante tu puerta

y de nada sirviò.

Barras de Baal,

vertederos de amor,

os enseñè mi trocito peor.

Rezares de mi vida,

fotos a contraluz.

Me siento hoy

como un halcòn

herido por las flechas

de la incertidumbre.

Me corto el pelo una y otra vez...

¡Me quiero defender!

¡Dame mi alma

y dèjame en paz!

Quiero intentar

no volver caer.

Pequeñas tretas.

Para continuar en la brecha.

Me siento hoy

como un halcòn

llamado a las filas de la insurrecciòn...

El Ùltimo Sueño

2005-08-05T19:12:00.000-05:00

Miedo. Una sensaciòn apenas explicable porque la experiencia es comùn a todo ser humano. Un miedo perfecto y afilado recorre mi cuerpo entero con las reacciones fìsicas naturales: el cabello se me eriza, las piernas no me sostienen y mis miembros no pueden quedarse quietos. Una oleada de miedo P-E-R-F-E-C-T-O, que no tiene un origen especìfico, que simplemente me invadiò porque sì, como la premoniciòn de que algo terrible va a suceder... y sucede. Ella da la vuelta en el recodo del viejo pasillo que nos vio juntos milcientotreintayocho veces exactas. Mi miedo, hasta entonces perfecto gracias a la ignorancia, se echa a perder, degenera en pànico vulgar. No me puedo mover, pero no importa: ella parece haberse vuelto de piedra tambièn, y me mira asombrada. El tiempo se detiene.
Inexplicablemente nos encontramos platicando como los amigos que solìamos ser. No tenemos un tema, nunca lo tuvimos: acostumbràbamos hablar y reirnos. Nada màs. Hoy sucede lo mismo, pero la risa se resiste a brotar. Hay algo de melancolìa en sus ojos, y todo hace suponer que tambièn en los mìos. Me llega la intuiciòn de que llevaba tiempo sin pensarla, pero no me habìa dado cuenta de ello. Contrario a lo que ocurrìa antes, simplemente dejè que me llegara el olvido. Creo que ella lo sabe. Los recuerdos que antes me ardìan en la consciencia han empezado a fraguar el perdòn que no merecen, pues desde un principio nacieron libres de culpa. Creo que sabe esto tambièn. A ratos, su terrible belleza se suaviza. No es màs, ni es menos; simplemente ha cambiado.Ha dejado de ser una espada traspasando mi alma, asi como ha dejado de tener que ver con el dolor, incluso con el amor. Simplemente està lista para irse.
"Adiòs", le digo. Sus ojos castaños me miran nostàlgicos, sin responder. "Adiòs. En serio", le insisto. Ella sonrie. Se levanta de la mesa decidida: "No tienes que ser tan brusco, sè que es en serio". Me extiende su mano. "¿Amigos?", me pregunta conciliadora. Ofrezco mi mano y la abrazo sonriendo. Un nudo se me forma en la garganta. "Para siempre. Hasta siempre".
Marìa Josè sigue en pie, pero al fin ha terminado de bien morir. Poco antes del regreso, el miedo me vuelve a invadir, pero es distinto: de una manera curiosa, este terror no me inmoviliza, sino que me da fuerza. A lo lejos, unos ojos negros y vivaces confirman que mi teñor no es infundado. Huyen, pero con todo y el miedo a cuestas, me obligo a perseguirlos.

EPILOGO:

EL REGRESO

Despierto debajo de las sàbanas. Aun està oscuro y llueve afuera, pero una extraña calidez me inunda. Hasta donde recuerdo, las despedidas suelen ser algo tristes, pero esta ha resultado diferente: esta ha sido gratificante, liberadora.

Salgo de la cama con ànimos de abrazar y abrasar al mundo, pero no puedo irme sin musitar una ùltima frase:

DESCANSA EN PAZ, MARÌA JOSÈ.

Vendiendo Versos

2005-07-29T17:05:00.000-05:00

Un estudiante se le acercó en cierta ocasión a un viejo poeta que tenía la costumbre de vender versos en las calles de la ciudad. Generalmente la gente compraba sus palabras exhibidas cuando pasaba, aunque su principal sustento eran los enamorados que le mandaban hacer versos para conquistar a sus amadas, cuale era el caso de nuestro estudiante en cuestión.
-Señor poeta, necesito un verso y llevo prisa.
-Con todo gusto, caballero. ¿Sobre un tema en especial?
-Es para mi amada.
-¡Ah! ¿Quiere usted mandarlo a hacer?
-¡No tengo tiempo para eso! Deme ese barattito de ahí...
-¿No quiere saber antes sobre que versa? Comprar versos no es como comprar verduras, menos si es para una amada. Le aconsejo...
-Sisisisi. Démelo.
-Como quiera.
El estudiante se fue contento con su verso, seguro de convencer a su amada con tan sutil detalle, mas el poeta estaba seguro de que iría al siguiente día a reclamarle. Su personal profecía se cumplió, pues el estudiante, iracundo, se presentó en la plaza.
-Señor Poeta, es usted un farsante. Ayer le recité esto a mi amada:

"Tierra mía, seca y muerta,

riégote con sangre,

a ver si si de buenos hombres hay cosecha."

ella solo puso cara de confusión, y exclamó: "Muy bonito pero; ¿Acaso soy yo algo así como una patria?" Exijo que me devuelva mi dinero, o que me acepté lo pagado como un adelanto por un nuevo verso.

-Mmmm... me parece una justa propuesta. ¿Aceptas pues, que te mande hacer un verso para tu amada?

-¡Nada de eso! Mi tiempo y mi cariño no pueden esperar. Deme ese otro de allí, se ve lindo, y supongo que le gustará.

-Si, es un buen verso. SIn embargo, dudo que te gusté: lo escribí una vez que un amigo...

-Mire, perdóneme, pero no tengo tiempo de oir su historia. Me voy, porque mi amada espera.

Partió el joven a lo de su amada, con el alma henchida y su poema bajo el brazo. El poeta sonrió con malicia, seguro de una nueva visita al día siguiente. Otra vez, su suposición se cumplió.

-¡Ay poeta! ¿Es que te glorías con la desdicha de otros? Esto dije a mi amada esta vez, y su respuesta me llenó de sinsabores:

"Tu pálida mano me lleva

al vacío de dolores y penas.

Paz, paz inmóvil, toda me llenas"

"¿Es que soy para ti como la muerte? ¡Vete insensato, vete! ¡No te vea yo por aquí, o me harás palidecer de ira, con tus versos falsarios de mala poesía!" Señor poeta: necesito un verso que enamore, no uno que me valga injurias y desamores.

-Esto haremos: te tomaré en cuenta tus pagos anteriores, y te daré un nuevo poema.

--¡Si! ¡Si! ¡Eso me place!

El estudiante, acaso escarmentado de sus malas experiencias anteriores, tomose un tiempo para elegir el nuevo poema. Finalmente decidió llevar uno que le pareció particularmente bello, aunque era caro.

-Ese me llevo.

-¿Seguro?

Aunque percibió malicia en la manera de hablar del poeta, el estudiante no cejó. Buscábale defectos a su versito, y no se los encontró. Pagó con su grande billete el poema más caro de la exhibición, y largó con su amada una vez más, buscando complacerla ahora, con el verso que le brotaba de la lengua.

El siguiente día llegó el estudiante abatido, no solo en su alma, sino principalmente en su cuerpo (dos costillas antes flotantes, habíanle sido derribadas, una muela del juicio no sobrevivió a la apelación, y la nariz recta ahora parecía carretera). Con lo último de sus fuerzas, dijo esto, airado, al poeta:

-¡Poeta malo, falsario! ¡Otra vez me has engañado! ¡Esto díjele a mi amada, y casi me ha matado!

"Flor nocturna, vendes tu amor;

¡Ay de mi, comprar quisiera,

mas que tu cuerpo, tu virtud!"

"¡Me estás diciendo puta!" fue lo que gritó. Sus padres y hermanos moliéronme a palos, y solo porque quería brindarle mi amor. ¡Ay de ti, poeta malo! ¡Pese sobre tu cabeza esta visión! Puedes quedarte con los dineros, pero de cierto te digo que no volveré a comprarte verso o sílaba alguna, ¡Ahora los haré yo!

El poeta nada dijo, ni se ofendió. Simplemente dijo para sus adentros: "¡Misión cumplida, vive Dios!"

Cursilerìas.

2005-07-15T16:54:00.000-05:00

"-Snake, ¿Crees que el amor puede florecer en el campo de batalla?

-El amor puede florecer donde sea... incluso en el campo de batalla"

Hideo Kojima; Metal Gear Solid "The Twin Snakes".

Palabras. No tengo, o no puedo ofrecer otra cosa mas que palabras, instrumento sencillo y eficaz. Solo palabras; no: palabras y desesperaciòn. Esperanza. Palabras que digan que me siento fuerte y dèbil; vulnerable, implacable, completo de vacìos, lleno de abundancia; como un vivo persiguiendo la muerte, un muerto aferrado a la vida.

Palabras que no valen nada, pues no alcanzan a decirlo todo. Palabras que nada dicen a quien nada quiera entender, pero en las que me va la vida. Palabras que salen desesperadas en un grito, que anhelan ser un susurro solo en tu oìdo (en su oìdo). Palabras dichas en secreto para que todos se enteren, para que ella lo sepa, para conjurar mis màs grandes temores.

Palabras y miedo. Valor. Palabras y sueño. Realidad. Palabraspalabraspalabras. Mi ùnico instrumento son las palabras, que no me alcanzan, que me ahogan, que me son insuficientes.

Sè que con el imbècil de la Casa Blanca, el peligro de la bomba, la descomposiciòn de mi paìs en pequeños y absurdos cotos de poder, las crisis de los oleoductos, la incertidumbre, la necesidad de sobrevivir, en fin, todo lo malo, quizà a nadie le importe saberlo; pero a mi importa decirlo: estoy enamorado. No sè si serè correspondido (¿Importa eso acaso?), pero emociona ver que, a pesar de mis casi 30 años, todavìa puedo creer, quiero creer que el amor es posible. Aun cuando le pese a quienes quieran controlar vida y obra de las personas, con algo tan vulgar como el poder.

Ojalà les pase lo mismo.

Sentàndome a Comer con el Diablo (Post Escriptum)

2005-06-29T16:22:00.000-05:00

"Supongamos que existe una piràmide gigantesca suspendida en medio del desierto, y tres hombres la ven desde distintos puntos. Uno, que la ve desde abajo, dice que eso es un cuadrado gigantesco. El que la ve desde uno de los perfiles, dice que aquello es un tràngulo. Quien la mira desde arriba, argumenta que es un obelisco. ¿Alguno miente? ¿Alguno tiene la razòn absoluta?"

Dado que parece haber creado algo de controversia mi post anterior, puedo congratularme de haber alcanzado uno de mis objetivos: hice pensar a alguien, y eso ya es bastante recomepensa. Ahora bien, es menester hacer uso de la dialèctica, y responder al cuestionamiento de mis propias creencias.
Pues bien, a preguntas directas, respuestas directas: ¿Què es lo que yo individualmente pienso de todo el embrollo fiilosòfico urdido pòr mi en la ocasiòn anterior? Puedo decir que bàsicamente, mis creencias personales -màs allà de influencias directas o indirectas referidas en el anterior post-, lo que escribì es lo que creo, pero màs concretamente, debo decir que mi concepciòn de Dios es la siguiente: un Dios filosòfico y matemàtico, y sostengo lo que referì anteriormente: desde mi punto de vista, toda religiòn puede dar su visiòn de ese Dios y estar en lo cierto, pero ninguna puede decir que posee la Verdad ùltima de Dios, pues ¿Què ojos pueden abarcar el Absoluto? ¿Què inteligencia contener TODA la Verdad, que es en ùltima instancia, otro de los nombres de Dios? Desde luego, ninguna. Esto no implica necesariamente que desprecie a las religiones: que la iglesia catòlica haya cometido varios crìmenes -lo mismo que la protestante-, y que quieran dirigir las vidas ìntimas de sus feligreses, no borra el hecho de que tambièn han salvado millones de vidas, espiritual y fìsicamente. Asimismo, si el Dalai Lama se comporta màs como un mercenario y mercader, eso no significa que los preceptos de origen del budismo sean algo desechable. Es decir que insisto en mi concepciòn ìntima de la religiòn: todas pueden ver parte de la verdad, pero ninguna abarcarla absolutamente.
Concretamente en mi caso personal, si bien no tengo una religiòn "oficialmente", acepto y respeto a todas, con sus defectos y virtudes. Desde luego, no voy a decir que mi concepciòn de Dios es la cierta y definitiva, pues caerìa en aquello que critico, pero la concepciòn que tengo de Dios surge de mis experiencias personales, asì como de cosas que he leìdo, mismas que me han permitido deducir por medio de mi razòn, una visiòn estrictamente personal de la Divinidad, que poco tienen que ver con la concepciòn tradicional que de ella tienen las iglesias, aunque tampoco me doy el lujo de condenarlas al error y la equivocaciòn absolutas.
Espero pues que una vez dadas las aclaraciones, el diàlogo siga abierto. Nada màs instructivo que discutir, aunque eso si: pido solamente argumentos de peso, pues una discusiòn basada solo en necedades y cerrazòn viene a ser como una serpiente que se muerde la cola eternamente.

Sentándome a comer con el Diablo

2005-06-23T15:40:00.000-05:00

"Se trata de una cuestión filosófica muy simple" me dijo este fin de semana, cuando entrábamos en una plática metafísica respecto a las religiones.
"Toda religión tiene puntos buenos y malos, pero en general, TODAS tienen en común una virtud y un defecto. Si te hace crecer como persona, te enseña a vivirla y a conocer la divinidad (llámese esta Buda, Cristo, Krishna o Raúl Velasco), entonces aprovéchalo. Esta es una cosa positiva que, en esencia, toda religión conlleva implícita"
El Malo dio un sorbo a su vaso de refresco antes de proseguir.
"Sin embargo, si bien es cierto que toda religión habla de humildad, también lo es que todas caen en contradicción: no existe una sola que reconozca que no pueden contener por si mismas la verdad absoluta. Pregúntale al católico qué opina del protestante o del budista, y en el mejor de los casos te dirá: "lo respeto, pero su creencia está equivocada". Lo mismo ocurrirá si ese protestante, ese budista, o incluso un ateo fuesen cuestionados del mismo modo. Es aquí donde viene a cuento el principio filosófico que te decía, pues una parte nunca puede contener al todo. Es así de simple".
"Desde luego, estoy hablando de la religión como institución humana, y por lo tanto, falible. Individualmente, tanto el ministro como el creyente bien pueden tener opiniones verdaderamente acordes con ese principio de humildad que mencionaba hace unos momentos. No se trata pues, de dictar un juicio lapidario y definitivo sobre las instituciones religiosas, mucho menos contra quienes como personas les seiguen; simplemente se señala una tendencia general y propia de la naturaleza de las instituciones"
"Pero, ¿Es entonces bueno o malo tener una religión? Y si esto es así, ¿Cómo saber si está en lo correcto, o si sus ministros actúan de buena fe?" pregunté. El Príncipe de la Potestad del Aire soltó una sonora carcajada. "¿Es que no has puesto atención a lo que he dicho? Tener una religión no es bueno o malo: creo que simplemente es parte de la naturaleza humana, e incluso el ateo profesa la suya, en tanto que ocuparse de la existencia o no existencia de Dios implica la religión, se quiera o no.En cuanto a tu otra pregunta, ¿Tiene acaso importancia si los ministros son buenos o malos, en cuanto tú tengas el corazón sincero, y la capacidad de analizar si los actos de un hombre corresponden a su doctrina? Querido mío: anliza las cosas por separado, nunca juzgues a alguien por lo que diga con su boca, sino por lo que diga con sus acciones. ¿Quieres un ejemplo? Helo aquí: el budismo es una doctrina cuyos principios son sanos y buenos en general, pero que desafortunadamente se han tergiversado por los hombres al paso de los años. ¿No me crees? Entonces seré yo el que te haga ahora una pregunta: ¿Qué seriedad se le puede conceder a un ministro que predica la renunciación a todo lo material, pero que organiza un tour mundial -con venta de boletos por vía teléfonica incluida- como lo haría una estrella de rock? ¿Es ese un ministro congruente con sus prédicas? ¡Ni siquiera el sucesor de Pedro tuvo el descaro de vender boletos para los eventos masivos puramente comerciales a los que convocaba!"
Las palabras del Siniestro me llevaron a reflexionar, y tenía que preguntarle más cosas.
"¿Qué hay con los libros sagrados?"
"En relación a esto, te hablaré del que mejor conozco: la biblia. Por lo pronto te diré que a este se le pueden dar -por lo menos- tres diferentes interpretaciones: la religiosa, la moral, la literaria y la esotérica. Pero es también un libro difícil, pues debes de pensar que, al pasar de los años, se ha venido contaminando: primero, por las traducciones que se hicieron -por lo menos- desde la época antigua, que desconocía la clave para darle una lectura esotérica -que según algunas corrientes del pensamiento, es su finalidad verdadera-; después, la transcripción latina, que se utilizó en la Edad Media hasta la publicación de la Biblia Vulgata, -una contaminación más-, que fue difuminando el sentido original de la misma. La Biblia que leemos hoy en día, si bien contiene pasajes de filosofía moral, una bellísima lectura desde el punto de vista literario, guía espiritual para tres religiones, y muchas cosas más, no es ya la misma que se redactó originalmente, y no cualquiera puede interpretarla a la ligera: se necesitan conocimientos filosóficos más o menos profundos para poderle dar una lectura religiosa adecuada, por no hablar de la "clave" perdida para su lectura esotérica".
Tales fueron los puntos de vista que Mephisto me dio, poco antes de levantarnos de la mesa, y pasar a otras cosas.

Una de Libreoros

2005-06-14T14:15:00.000-05:00

El negocio en el que estoy metido (venta de libros), da pie a presenciar muchas cosas, algunas dignas de encomio, y otras dignas de encono. Asì pues, no puedo evitar contener una risa un tanto tràgica al escuchar a una persona solicitarme el libro “Rimas y Leyendas” escrito por “Kuno Becker”. Gracioso por obvias razones; pero sumamente tràgico si se toman en cuenta las implicaciones de ello: somos una población mucho màs permeable a la chatarra de la cultura de masas (sin que esto signifique que la cultura de masas sea reciclable y mala per se, pero desgraciadamente, la mayor parte de ella lo es), que a las grandes obras de la humanidad. Mucho de ello radica en el hecho de que se nos ha inculcado popularmente el estereotipo de que la cultura es aburrida por definición; mientras que por el lado acadèmico, las escuelas no ayudan gran cosa: los programas educativos anticuados, aunados a maestros que parecen empeñados en asesinar la curiosidad innata del estudiante, dan como resultado una sociedad prejuiciada y con escasa o nula necesidad de explorar lo que hay màs allà de lo conocido en su entorno inmediato.
Esta pequeña introducción viene a cuento para dar contexto a un par de anècdotas ocurridas en el cumplimiento del deber, mismas que demuestran como el problema no necesariamente tiene su raìz en el nivel socioeconòmico de la gente, como en educar desde el seno mismo de la familia, y encauzar debidamente la natural curiosidad humana: He aquí pues, lo sucedido en dìas y con familias distintas, saquen vuesas mercedes sus propias conclusiones.
En cierta ocasión, se apersonò en nuestro negocio una familia pudiente. Constaba dicha comitiva de el padre, la madre, y un par de niños de menos de 10 años, inquietos y curiosos como corresponde a todo ser humano a esa edad. Mientras miraban los distintos tìtulos, el padre –un hombre obeso y repulsivo, por cierto-, examinaba los libros que los hijos le llevaban. Cada uno de los volúmenes era examinado con mirada inquisitoria, levantando la ceja en actitud de saber mucho sobre el tema, sondeando si una ediciòn infantil y resumida -¡Sì, resumida!- de “El Principito” era adecuada para ser leìda por la moldeable y joven mente de sus pequeños. Asì ocurriò con distintos libros, que el padre de mirada escrutadora amontonaba, no sin cierto desprecio en el mostrador.
Llegò el emocionante momento de pagar. El hombre habìa ya seleccionado los tìtulos que ÈL habìa decidido como los adecuados para sus niños. Al saber la cuenta –no me pidan ese dato, mi morbo no llega a tanto-, una fulminante mirada se posò sobre los crìos: “Màs les vale que los lean, cabrones” (sic) dijo con un aire de estar decidiendo sobre la vida de otro ser humano, y continuò: “todavía me deben el resùmen de los que les comprè”. La familia se alejò del lugar con un aire de ejèrcito en retirada, sin saber a ciencia cierta si la batalla habìa sido ganada.
Dìas después, un hombre se acercò tìmidamente al mostrador. Pidiò que se le mostrase alguna ediciòn de Don Quijote de la Mancha. “Es para mi hija” dijo, un tanto confundido al ver la cantidad de ediciones que dicha joya literaria ha merecido en estos 400 años de circular impunemente y tan campante por el orbe. No pudiendo decidirse, saliò a llamar a la interesada, que llegò con un decidido cortejo –su familia- para asesorarse sobre la ediciòn que màs convenìa. Asì pues, se le mostraron lo mismo ediciones escolares, resumidas e infantiles; ilustradas y completas; con cometarios y sin ellos… en fin, como se sabe, el Quijote viene en cualquier tipo de presentaciones, prácticamente para cada necesidad, aunque unas mejores que otras.
Finalmente la familia entera decidiò, luego de un breve concilio, llevarse la ediciòn de aniversario, editada por alfaguara, con cometarios, pròlogo y un breve estudio sobre la obra. Conozco la ediciòn –acabo de conocer las andanzas del Caballero de la Triste Figura, gracias a dicha ediciòn-, y puedo decir que no es precisamente fácil de leer: està plagada de arcaísmos, comentarios sobre pesos y medidas, refranes y cualquier cantidad de anotaciones en las màs de mil pàginas que comprende la obra, por lo cual sugerí la opciòn de que llevaran la ediciòn completa de Porrùa, màs asequible y econòmica, y si no mal recuerdo, adaptada para lectores modernos. Sin embargo, grande fue mi admiración y gusto al escuchar que la madre respondìa: “no importa: la niña quiere leer el original, y si no entiende alguna palabra, pus que la investigue”. Todos se fueron contentos con su adquisición, y en lo personal me quedò una sensación de satisfacción al ver a una niña tan chica –màs o menos la misma edad que los primeros niños a los que me referì- con tales ganas de acercarse y saber de primera mano las aventuras del ilustre manchego; asì como la admiración callada por una pareja de padres, que sin tener grandes recursos econòmicos, le estàn dando a sus hijos las armas para no dejarse matar el ansia de conocer.
Sin embargo, ruego a quienes esto lean que no se dejen llevar por las apariencias: no estoy diciendo que la gente humilde sea mejor o peor que los pudientes. Eso serìa pensar el mundo en blanco y negro, y sabemos que las cosas son màs complejas. Siendo sinceros, tampoco se puede juzgar al pobre de no tener ansias de conocer y cultivarse: supongo que eso pasa a segundo plano cuando se vive al dìa. A una persona en situación econòmica precaria debe de interesarle màs conseguir què comer, que cultivarse intelectual y espiritualmente. En cuanto a las personas pudientes, tampoco serìa justo tacharlos a todos de el enanismo intelectual acusado en muchos casos. Como dije, es un problema de educación, y nos corresponde a los individuos educar a nuestros hijos –o a quien este cerca, porquè no- para fomentar esa necesidad por crecer y ser personas màs completas. En lo personal, he sido una persona que creciò rodeada de libros. Mis padres adoran la lectura, de temàticas muy diferentes, pero en realidad es raro no verlos cargando un libro, y por fortuna, con el puro ejemplo han inculcado a sus hijos dicho hàbito, mas siempre como un gozo, y no como una obligación. Hasta donde recuerdo, nunca nos prohibieron leer tal o cual libro, quizà conscientes de que un libro no apto para un niño, difícilmente serà motivo de interès para este, y por tanto, buscarà algo màs acorde a su edad e intereses, en tanto los padres continùen dàndole el ejemplo del gusto por la literatura.

Para empezar, una pequeña fabulilla...

2005-06-09T19:29:00.000-05:00

Confieso que ver el blog de una muy cercana y querida amiga me dio la idea de publicar por primera vez. Eso, unido a la méndiga musa, que se pone sus moños para aparecerse, pero no deja de revolotear cuando le ha dado la gana aparecerse, me llevaron a iniciar estaaventura, esperando quedar más cercano literariamente a Kafka -no pido mucho, ¿O si?- que al Selecciones Indigestas.Pásele quien quiera pasar. (Y quien no, pus con su pan se lo coma, uds. se lo pierden).

Tiempo.

-El reloj me mira. Fijamente, desde el abismo tan blanco, tan rugoso, tan profundo. Me mira y se ríe de mi.
Quien habla es mi amigo Felipe R. Desde hace algún rato tiene extraños delirios de persecución y alucinaciones. Su mujer, aun a pesar de saber que no estoy autorizado a ejercer la psicología, por falta de título, me ha confiado su tratamiento. Descubro que Felipe tiene una morbosa obsesión con los relojes.
-Te juro que me mira.
-Lo sé. -le digo tranquilamente -es lo que me has estado repitiendo todo este tiempo.
-Tú no me crees -dice él con evidente tristeza -pensé que a ti podía contártelo, pero veo que me equivoqué...
Al parecer no es consciente de que ha sido su mujer la que lo trajo a mi. Quiere creer que vino por propia voluntad, que necesitaba hablar de su obsesión conmigo.
-Ahora te mira a ti...
-Felipe, el reloj no es un ser vivo que pueda decidir por si solo. Ni siquiera cuenta con órganos que le permitan realizar una función como lo es la vista. Temo que...
-¡No me estás entendiendo! No nos ve desde un punto de vista literal... es metafórico... ¿Cómo te lo explico?
-Felipe, estás desvariando...
-¡No es verdad!
Repentinamente pienso que algunas de mis peores pesadillas tienen que ver con el tiempo: la angustia de llegar tarde a un compromiso, la incertidumbre de ver que ese mismo reloj camina inexorable e indiferente mientras espero a ese ser querido que anda en la calle a altas horas de la noche, en fin: cientos de ejemplos que me hacen mirar al tiempo como algo implacable, inhumano, y terriblemente cierto. Le comento -sin saber bien a bien con qué propósito- mi reflexión a Felipe, que bate palmas y sonríe.
-¡Si! ¡Si! ¡Por fin comienzas a entender! Sin embargo, todavía no lo captas: el tiempo, como lo mencionas, es terrible. Desde luego que he compartido tus angustias, pero yo hablo de algo más universal, algo que nos atañe a todos... por cierto, ¿Ya viste la mancha café que tienes en la mano?
Observo, y me doy cuenta de que Felipe tiene razón.
-Cáncer -me dice, con toda la serenidad del mundo, mientras mis rodillas tiemblan (¿Mencione que Felipe es médico?) -disculpa el teatro, mi esposa pensó que era la manera más sutil de decírtelo. Como ves, el reloj también te mira a ti (¿Verdad que ahora puedes jurar que tiene ojos?), con mucha más sorna que a mi. Puedo decirlo porque mientras te observa, te consume un poc más. Huelga decir que siempre te he odiado, sabihondo arrogante, así que apelé al exquisito mal gusto de mi mujer para torturarte. Que tengas un muy buen viaje al "otro barrio".
Quisiera matarlo, pero eso no va a aliviarme el cáncer.